Я в прочном пурпуре, липкой и теплой от тел грубой коже,
я в сетке и в блеске, во взглядах и стразах громких слов,
я только здесь и сейчас, ты и остальные - где-то позже,
я в ящичке под номером на время оставила свою к тебе любовь,
по венам, лениво плескаясь, течет маслянисто вязкий чистый спирт,
по коже без порядка бредут звуки, заглушая голоса внутри,
на кончиках ресниц - дыхание, слова без смысла и свобода,
сильнее год от года. Вот и все. Ты знаешь. Наверное... прости