Затерянный в мире, ушедший, бессильный.
С трудом поддается мне шаг семимильный.
Какой-то чужой и отчетливо лишний.
Бредущий за руку с тоскою излишней.

Какой-то убитый, облезлый и грустный.
С искрою в глазах, но печальной и тусклой.
Иду я, ведомый рукою костлявой,
С пробитою пулей главою дырявой.

Уже не живой, но еще и не мертвый.
С бессмертной душой, но скептически-черствой.
"Но что за несчастный?" - меня вы спросите.
Скажу не таясь: "Это я. Посмотрите..."