Утро Тирана

Вставай, тиран!
Проснись и пой!
Какое утро на планете!
Какие мухи над тобой!
И как смешно смеются дети!

Тебе не стоит долго спать:
за горизонтом злые тучи,
и надо скуку разогнать
и зависть до смерти замучить.

Ещё другие ждут дела,
которые нельзя оставить.
Гора мышонка родила,
и надо к ней сходить, поздравить.

Гора - союзница твоя,
в ней застревают тучи с градом.
Ещё в далёкие края
тебе слетать сегодня надо.

Мечта на привязи дрожит,
трепещет, удила кусает -
ей нужен воздух, чтобы жить,
и чтоб гореть, не угасая.

Весь мир затих, - тиран, вставай! -
ждёт твоего прикосновенья.
Пусть ты засоня и лентяй -
тираны не сдаются лени!

Тираны любят воевать,
они без дела не скучают.
Проснись, тиран!
Пора вставать!
И булочки готовы к чаю.


* * *
Плач Росы Поутру

Я упряма, упряма, упряма
Повторяю - и скоро поверю,
что мы строим вселенную сами
и что мы - необычные звери.

Забываю, глаза закрываю,
ухожу - и встречаю снова!
Я не знаю, не знаю, не знаю,
не хочу никого другого.

Я не верю, не верю, не верю,
ты смеёшься, и смерть смеётся,
я смеюсь, избегая истерик -
ну а что мне ещё остаётся?

...А когда просыпаюсь от смеха -
шарф промокший от слезопада! -
мне из дальних вселенных эхо
говорит, что ты жив. Я рада.


* * *
Dream

Ты без имени
Я без имени
Надежда - и та устаёт.
А время стирает линии
и никогда не врёт.
Время бежит размеренно.
Мы вместе - и это временно.
И горечь от предвкушения
чего-то более древнего,
чем ты или я: разлуки.
Иллюзия общения.
Иллюзия понимания.
Целую твои руки:
спасибо за обнимание.
В объятии больше смысла,
чем в умных словах и числах.
Наши сердца стучат.
Секунда - за два удара.
Как ты умеешь молчать!
(и становиться старым...)
Две тысячи лет усталости
у тебя в глазах.
Не поддавайся жалости.
Не утишай мой страх.
Позволь мне сомнений боль.
И мечту позволь.


* * *
Посылка

Сново слово меня затронуло:
посторонняя.
Посторонняя.
Прилетаю незвана-непрошена,
незнакомая, нехорошая
никому непонятная птица.
А кругом незнакомые лица -
"Здрасти, можно я вам спою?"
Очень часто за это клюют.
Или слушают молча вежливо,
за суровым не видят нежного.
Я нелепая, я смешная!
Я ищу себе стаю,
далеко-далеко улетела я.
Это значит, я смелая?
Это значит, что я слепая.
Крылья есть - и несут
на костёр и на суд.
И молчание - голос пустыни,
где упавшая птица стынет.


* * *
Посылка

Мне пристали сон по почте.
Почтальон был озабочен
и просил оставить подпись -
дескать, после разберётесь -
что за сон такой, откуда:
*Пересказывать не буду,
где и как я вас искал.*
Лист бумажный оторвал,
сверил подпись, сон - мне в руку.
Почтальон ушёл без стука.
(А когда пришёл, стучал,
дверь ботинком изучал.)

Я держу в руках свой сон,
я смотрю со всех сторон:
сон в бумагу упакован,
пахнет радостным и новым.
Очень лёгкий, хоть большой...
Как он вдруг меня нашёл?
Я меняла адреса,
я давно другая вся...
Что там в этом лёгком сне? -
он, наверное, не мне -
почтальон напутал что-то.
*Что за чёртова работа!* -
он ворчал под нос за дверью.
Кстати, адрес он не сверил!
Совпадают имена,
я такая не одна,
перепутал, это точно -
мне никто не мог по почте
праздник радостный прислать.
Почтальона бы догнать,
объяснить ему ошибку!
И вернуть назад улыбку.
Не моё, не мне, не надо...
Я была, конечно, рада -
но не выйдет, хоть убей,
долго лгать самой себе.
И всегда найдётся тот,
кто бессонно почты ждёт,
верит в сны и чудеса,
не меняет адреса.

Сон, ты счастлив будешь там!
...буду плакать, но отдам.


* * *
Яд

Мой доктор прописал мне яду
и приказал дышать на ладан.
Сказал: "Один из нас умрёт", -
и попросил захлопнуть рот
(ато, мол, кровь на стены брызнет).
Сначала он желал мне жизни,
потом богатства и добра,
потом сказал, что жизнь - игра,
а я - серьёзный человек,
и мне полезнее не бег,
не солнце,
а туман и дым
и встречи с доктором моим
на платно-временной основе.
Он думал, я больна любовью,
меня анализами мучал,
клинически тяжёлый случай.
Леченье стоит много лепт.
И вот держу в руках рецепт,
и дверь захлопнута за мной.
Не стала выходить в окно,
как доктор мне ни намекал.
Он так, наверное, устал!
Одни проблемы приношу!
Я только кое-что спрошу,
пока не труп и не калека:
-- Скажите, как пройти в аптеку?


* * *
Я - Бог

Я сотворяю этот мир
под утро, чуть рассвет забрезжит,
рисую нежностью пунктир,
который город перережет.
Я эту автомагистраль
стираю к чёрту каждый вечер -
в ней близость есть,
но тонет даль! -
и невозможно кратки встречи.
Рисую призрак облаков,
чтоб было где построить замок.
Там будет жить моя любовь
до самых сумерек, до самой
последней капельки вина,
которое зовётся жизнью.

Нет, доктор, я не тем больна...
не паранойя и не шизо-
френический отвязный бред.
Я этот мир пишу с любовью,
которая и есть рассвет,
и я есть свет
и вред здоровью
психическому докторов:
заразой разношу любовь.


* * *
Поэт

Горюй,
страдай за всё и всех,
за слово не в строку,
за грех
рукоприкладства к светлой лире.
За муху, что жужжит в эфире.
За нежность, пролитую зря.
За то, что новая заря
опять не вовремя встаёт.
За ту, что неустанно ждёт -
но не тебя, не там.
Не надо
страдать из-за прямого взгляда,
что в нём ни чудится тебе.
И сам смотри в глаза судьбе:
брат, ты поэт. Вся боль, все беды -
твои. Мир - твой, ты жизни предан
на растерзание. Живи.
За эту боль испей любви.

Не утолить поэту жажды
там, где легко напьётся каждый.
Ты воду превращаешь в яд,
Ты даришь душам рай
и ад.
    

    * * * 
    Звёздная Пыль

    Готический стиль:
    Звёздная пыль,
    заражённая жизнью,
    наслаждается запахом тлена
    на задворках Вселенной.
    Постигая трансцедентальный опыт
    для трансляции мысли
    использует шёпот -
    рядом спящее тело любимой,
    дороже которой нет.

    Принесённая с дальних планет,
    из чужих миров,
    пыль, сконцентрированная в тело.
    Сегодня согрела.
    Завтра вскроет вены,
    растворяясь в лоне вселенной.

    -- *Смерть - это лучшее, что в жизни есть!*
    -- *Да, конечно!*
    Все любят лесть:
    -- *Ты так похожа на смерть!*
    -- *Я тебе нравлюсь?* (обними)
    Во что поверить звёздной пыли,
    объятой инфекцией?

    С утра лекции
    о правилах кружения пылинок,
    о прелестях засиженных мухами картинок
    и прочих прелестях структурирования пыли,
    со звёздной страстью
    мечтающей о гнили,
    о свободе мысли
    от черепа, от давления,
    свобода духа от воплощения...

    ...А вот о душе говорить не надо.
    Моя любимая выпила яда,
    спит нежнейшая из иллюзий,
    звёздная моя пыль,
    моя жизнь,
    моя казнь,
    моя Муза,
    моё ВСЁ.

* * *
Волки

Мне голод кусает душу,
мне стая кусает уши,
летит за добычей стая,
а ты говоришь *Постой!*
Смешны твои кроткие речи,
невинен твой взор овечий...
Не знаешь, что я - другая,
когда желудок пустой!

Не знаешь, что я - другая,
когда со мной моя стая,
бежим, все преграды сметая,
от нас спасения нет!
Не жди от разящей тени
наивной ангельской хрени:
общение-всепрощение -
и прочий овечий бред!

В нас нет ни пощады ни злости,
к нам просто не ходят в гости.
Хрустят под клыками кости,
улыбку сдирая с лица.
Мы знаем язык двустволки.
В других - никакого толку.
Когда общаешься с волком,
помни, что ты - овца.


* * *
Я и Ты

Я с тобой на *Ты*,
я с собой на *Я*.
Перенос точки зрения
из глаз в глаза.
Я - твоя.
Точки зрений слились в поцелуе.
Горечь бразильского кофе.
Утро.
Холодные струи.
Душ.
Расставание глаз.
Где ты сейчас?
(с кем ты сейчас?..)
Я не ревную.
Перенос точки зрения в точку опоры.
Что значит *скоро*?
Это не есть вопрос -
ничто не всерьёз,
не выхожу за рамки:
мы просто играем вместе.
Притворяемся, будто я есть

отдельно от слова *ты*.

Радость взмывает птицей.
Определены границы,
наведены мосты,
расширено пространство мечты,
увеличено разрешение экрана.
-- *Ты ушла слишком рано,
без моего разрешения.*
-- *Нарисуй моё возвращение!*
(если будет на то твоя воля)
Я выбиваюсь из роли...
прости.

Выбивание точки опоры
из-под моих ног
взмахом твоих ресниц -
это не ссора.
*Я* теряется среди множества лиц,
вызываясь к жизни
прикосновением,
случайностью или предопределением.
Годы, ищущие событий,
души, жаждущие открытий,
выхода из небытия.
Отделённое от *Ты* понятие *Я*
вызывает рождение вселенной,
отказ от свободы, пожизненный плен
сознания.
Безжалостный истины свет
(Господи, что за бред...)

Ты не со мной,
мне опять темно.
Меня нет.


* * *
Китаянка

Не довольно воды с небес -
мы плачем,
оттого что мы есть.
Какая удача -
дышать,
смотреть,
любить,
умереть.
Плачем в расцвете лет,
оттого что нас нет -
вот вторая причина.
Ты мой мужчина.
Я твоя женщина.
Мы не вдвоём.
Исходит небо дождём.

Как я могу без тебя?
Никак.
Осенью желтолицей,
китаянкой
в шелках дождей,
согреваюсь пеплом бумаг,
писем моих к тебе.


* * *
Что Изменится?

Мне кажется, когда я тебя увижу,
я только одно скажу слово: *Жив!*
Как будто бы главное в жизни - выжить.
Как будто у нас под ногами - обрыв.
Не верь, что страданьем душа возвысилась.
Экстрим измотает душу любую.
Но мир без тебя такой бессмысленный,
что снова и снова молюсь
и колдую.
Приказать не умею, просить не вправе -
кто я ему, скажите, люди? -
Кто я тебе? - чтобы жить заставить!
Что будет, если тебя не будет?
Я изменюсь, а мир не изменится:
всё тот же бардак, безумный и сладкий,
будет загадывать мне,
своей пленнице,
не-ин-те-рес-ные!
загадки.