В ощущениях дней, что, бесследно,
исчезают..., а прозы "краса"
повседневностью шествует, бледно,
но являет, порой, чудеса...
невидимок ( Едва ль коих знаю...-
Ведь конкретность, столь призрачна, их ),
но встречаю... похабную стаю,
как гостей и, причём, дорогих...
И, в распитии, звон от бокалов,
под тягучих кумаров "косяк",
"зависая" от мук ареалов
( в бормотании слабом: " ... ништяк..." ),
созерцание, спадающих свыше,
через собственный рок, набекрень,
тяготит что..., но, в меру, став тише,
не спугнуть..., уж стремишься в их сень...,
к настроению духа, подмогой
( быт минуя, средь сказок от скук ),
где действительность, сферой убогой,
поглощает, чтя пиршество рук...
И в компании нег невидимок,
под жаргон их разнузданных дум,
"гнать пургу" из масштабов мздоимок,
предъявляющих сумрачный ум...,
да на фоне безмерных амбиций,
где главенствует спесь ( то есть, кровь ),
нарушая холуйство традиций,
где забытое прошлое - новь...
И взывать, в кой уж раз, безответно
( как болячку свою ж теребя ),
жизни строй нарушая, но тщетно...,
вновь, "заблудшим", являя себя...
И галдеть до утра, с диким гуртом,
отдалившись от принятых норм,
в гневе, маясь, с убийственным спуртом,
но и ржать от итогов "Реформ"...-
Материться...- направо..., налево...,
тему, выбрав, Чубайса кляня,
сожалеть о судьбе, как из хлева,
что по жизни скорбит, всех виня...
А потом, на заре, оклемавшись,
обретя сокровенный покой,
вновь, жалеть, что свободе отдавшись,
упластался..., почти на убой!
И вернуться в обычное русло
( что совсем не стремнины порог ),
скислой формой, как тусклое сусло,
словно суслик во спячке - труп-йог...,
вспоминать о гостях, между делом
( Маргиналы ж - всегда - "На ура!" ),
но проблемы, столь бренные, с телом,
начинают тревожить с утра...,
потому как не славной игрушкой
( Ванькой-Встанькой, во славу души )
ты давно уж..., а проза, пирушкой,
мстит, по факту, вкусив барыши...
Да и пришлые...- Черти, не черти
( Ведь рогов и хвостов не видал... ) -
но личины - от подлинной смерти 
( жизнь ведь - скука..., а праздность - злой бал... )
начинают кружить, залихватски,
выбрав крайним тебя ( вроде, как... ),
и звучат голоса, панибратски:
"Отрывайся, по полной..., чувак!"...
А уж я, как голландец летучий
( о себе, иногда, возомню... ),
воспаряя, как призрак гремучий,
созерцаю, по жизни, возню...,
меж распутий её "зависая",
невидимок встречаю, порой,
где их лютая сущность - жуть злая,
цели ищет, согбенной косой...
И гремит балаган голосами,
тем, соседей лишая грёз снов,
кто, страдая, увы, но часами...
норовят, так и вызвать ментов...
Ну, а я, всю вину понимая,
сожалею о прозе "красе"
и ушедшему кайфу внимая,
становлюсь, вновь, обычным, как все...