Погасли дебри Интернета, вдруг...-
Ну, за долги...- Молчанием эфира,
едва ли, к жизни, обратив недуг,
за тишину, в душе...- А тут и Лира,
кто свыше, бишь..., заветною тропой,
напомнить чтоб Поэту...- Просит Время,
Стихи творить, известною судьбой,
по доле...- однозначной!!! - Так-то, Племя,
из оных, кто не могут, без строфы,
и дня прожить...- Иначе, "катит" дерзость...-
Задок, непроизвольно, от софы,
поднявши...- Чтоб за стол...- Однако, мерзость,
порой, приветит дух, и здесь, нутром
( Вне совести её...- А то - по рангу!!! ),
но и Творец, не должен выть, ослом...-
Ведь он, по сану, даже не мустангу,
за скорость шевеления копыт,
во прериях американских, годен...-
Икару равный...- Здравствуй, Следопыт!
Я над землёй парю...- А ты - свободен...-
По теме если...- Так сказать, о них,
где бедный фермер, на задворках, где-то...,
пахал..., но, прочитав, от сих до сих,
больной жене, роман...- Спускалось лето...-
Сказал: "Какая дурость...- Я смогу,
сильней и интересней выдать тему!" -
"А ты попробуй..." - явно, не врагу,
жена произнесла..., создав дилемму...-
Её чтоб, очевидно, разрешить...
И муж не подкачал, забросив дело,
где вспашка.. да распашка...- трудно жить...
Но и творить ( Да чтоб вот так...- умело!!! ),
познал весь мир, буквально - на века...-
Причём, отнюдь не по заморским меркам,
как, в общем-то, из горе-мужика,
возник Писатель...- Не чета всем клеркам,
на русский лад, "вершителям умов",
Советской, так сказать, Литературы...-
Где, зачастую, случку двух волков,
ЦК решал...- Для прозы ( Факт: Халтуры!!! )...
И прочее...- Для неохочих, дух,
достаточен...- Да хоть бы что воняло!!!
А от охочих, с мыслями прорух,
к писательской тюрьме-то, погоняло,
достойно прилипало на "писак",
ну, в смысле, крепко...- Не под стиль, огрехи,
где, смысловой напор аллюр-атак,
за них иные крыли...- "Чудо"-вехи,
пожалуй что прошли, наверняка...
Или наверно...- Проза мстит фанатам!!!
Так надо ли, опять же, на века,
всем разбредаться, по убогим хатам? -
Вопрос, от темы, здесь...- Пускай, к другой,
но, как тут не крути...- По сути, темы...-
Не до Стихов...- С протянутой рукой,
когда нутро...- Тогда и прозы схемы,
не для призваний...- Ибо, напрокат,
корячится известная морока...-
Без срока твой Рассвет...- Он - как Закат,
по меркам жизни, через дебри рока!
А уж тем паче мастерства-вдовства...-
Когда не смог..., не верил...- Проза, лоха,
вмиг, опускает...- Не для воровства,
за стол садятся...- Где ж Твоя Эпоха?
Да через эхо смысловых идей,
где ты, как рупор, жизни из былого...
Как и текущего...- Ужели от свиней
и для свиней, желания благого?
Вослед раздумий, будто бы... да грёз...-
Где жизнь...- от первой рюмки... до могилы...-
И всё - всерьёз... Но, налицо - курьёз...-
А суть одна...- Растраченные силы,
не для того... Как, впрочем, и мозги...-
В стезе самоубийцы...- не алея?..-
Напрягся если...- Впереди - не зги...-
Так расслабляйся...- от Хемингуэя! -
А может...- вне эмоций...- от нутра,
к его-то строчкам...- Не до каламбура!..
Пора, тебе, Творец...- За стол пора...-
Чтоб, наконец-то, выдала натура!!!