Французы тоже, ошалели,
от своего, кто из "Папаш"...-
О..., Депардье! - Зимы метели -
запомнишь, враз...- теперь-то наш!
И пусть Тюмень, добросердечно,
душой пригреет...- не Кубань ( ! )...,
чтоб в ржачке пали, бесконечно,
собратья Франции...- Буянь,
но рассуждай по-русски, дале
( Иль, без тебя, балбесов нет?! ),
во чувстве неги - не в опале,
чрез странный, в общем, пируэт,
когда сознание, причудой,
вдруг, повлекло в России даль,
а новый Президент, иудой,
налог загнул, вогнав в печаль ( ! ),
да чрез вопрос: "Зачем Жерару,
вникать в чужбины кутерьму?"
А он, видать, решил, на шАру,
познать российское Му-му...
и, чрез Герасима трактовку
( Вживаться в образ - тяжкий труд! ),
придать характеру сноровку
( Чтоб и французский "въехал" люд! )
и, "замочив" в реке собаку,
в грехе, Отечество винить...,
но оправдаться..., дабы к смаку,
в КПРФ, душой, вступить ( ! )...
и в кайф, с Зюгановым бухая...,
строй демократов обвинять,
Чубайса - в дали посылая,
страны программу созидать...
и жить надеждою, в печали
( А то - французам - не понять! )...,
мечтать, чтоб счастья дни настали...-
Бишь, баррикады создавать ( ! )...,
где, самому, раскрыв забрало,
на Русь - Свободу занести
( Наполеона, видно, мало! )...-
Но нет иного нам пути ( ! ),
внимать чтоб, только иноземцу,
кой, будто бы, с земли другой...
О, Русь...- когда ж судьба, туземцу,
жизнь, подарив, создаст покой ( ? )...,
лишив мучений повседневных...-
Иль Дима Яковлев...- злодей ( ? ) ,
кто создал боли думок гневных,
для демократии властей...,
когда Закон, как будто - дышло...-
и так..., и сяк...- в зачёт зашло...
Но только приняли...- не вышло...-
О, Русь...- всегда тебя влекло...-
сновать по разным заграницам...,
момент, ловя, чрез идеал...,
где Герцен верил небылицам,
а сам, с рождения, немцем стал,
хотя... и был, наполовину...,
средь диалектики причин...
А тут француз, в а ля малину -
с калинкой, прозою, в почин...
и наслаждается ( по виду )...-
Иль население - дураки? ...
А он, по факту ( Не в обиду! ):
"Привет России мужики!",
дурманит местное сознание...,
которое, как Детский Сад,
чтя иноземное влияние,
вникает в чудный Маскарад...,
вне Кашпировских позабытых
и, вкупе, к оным, Чумаков...
О, Русь...- ты любишь именитых...-
в пустОты, падая, их слов...,
чтоб, привечая, жить в надежде...
и верить призрачным мечтам...,
и истину - ценить в невежде,
но, после, нисходить к слезам...,
и слыть, по сути, отстранённой,
по жизни быть - на полпути...,
как наречённо-обречённой,
чтоб в счастье некое вползти...