День и ночь. Утром холодно.
Мутным бредом снег за окном.
Нарисованы Дани сто тысяч лиц,
Но души его нет ни в одном.

Стылый чай. Дом поникший пуст.
В холодильнике что-то есть.
А вообще - был ли Даня здесь?
Может был. Да вот вышел весь.

В каждой комнате ожидание.
Но бесплодно, увы, оно.
Нарисую ещё тысячу его лиц.
Но вокруг лиц темно, темно...

Пальцы в краске, озябли. Но нет души
В этом новом его лице.
Я хочу, чтобы мне приснился сон, 
Где он не исчезнет в конце.