Сегодня ветер. Не столько ветер, сколько холод. Но это не холод. Это - боль. Чужая и своя, но ломается с хрустом на обветренных губах, и свою уже не отделить от чужой.
И надо бы оплакать боль, горечь и всё прилагающееся, но слёзы замерзают где-то внутри, не успев даже навернуться на глаза. Замерзают - и осыпаются инеем, и не остаётся ничего. И никто потом не скажет о бессердечии, потому что сами - не почувствуют, не уловят. Мелькнут о холоде, и погаснут. Только хрустнет под подошвой чужой всхлип. Свой не услышат...