Ты был на старых фотографиях - желтеющих, уходящих всё дальше в прошлое нацарапанной в углу датой. Ты был живой и весёлый. Бегущий, смеющийся, замерший между мгновениями жизни на клочке глянцевой бумаги.
Раскинув руки как крылья, ты навсегда завис между камнем и застывшей волной, что когда-то, пенясь, неслась тебе навстречу, готовясь принять гибкое загорелое тело. На фотографии всё было чёрно-белым - и твой загар, и взметнувшиеся от ветра волосы, и лукавинка в смеющихся глазах. Раскинутые крылья-руки - навстречу ветру и морю, и ты - в воздухе, счастливый полётом, небом...
Засыхающий на плёнке в чёрном аппарате.
Тебя так и не нашли после того ликующего полёта в волны.
Волны шипели и расступались пенными гребнями, вгрызались в остывший песок, размывали следы твоих ног, твоего смеха, память о тебе.
И в конце концов остались лишь старые негативы. И листы глянцевой бумаги, где ты летел,
расправив крылья, и никогда не заканчивал полёта...