Я одинокий ворон, на мне, наверное, не сыщешь ныне цельного пера.

Живу под вечным страхом гнёта, зияя в небе, словно чёрная дыра.

Я вольный дикий перебежчик, смотрю на эту землю с неба сквозь века

Мир остается  неизменен, всё те же лица и полные презрения глаза.

И я не жду мирской  любви, мне не видать расшитых золотом знамён.

И в нашем вольном птичьем племени, увы, мне не дано быть королём.

Я тот же мотылёк, что ночью трепыхаясь, отчаянно летит на пламень.

Я так же одинок, как в бездну со скалы стремительно летящий камень.

Я обычный ворон, пусть я вынослив и, может, даже царственно умён.

Но жизнь моя определена сословием, в котором матерью я был рождён.

Быть вороном, совсем неплохо, но мечтаю хотя бы на день стать орлом.

Я не смотрю через окно на непогоду, я весь дрожу и мокну под дождём.

И вот когда осветит солнце капли, что я стряхну с чернильного пера.

Увидит этот мир орлиную отвагу, что в сердце ворона была заключена.

И я надеюсь, что однажды, когда последней осенью свой отсчитаю век.

Меня с земли поднимет не собака, а сердобольный встречный человек.

И я, познав, что есть тепло людское и не так важен цвет и форма моего пера.

Смогу на равных с птицами высокого полёта, последний раз взглянуть небеса.