Менестрелю без слуха и голоса трудно найти пропитанье.
Разве дождь из яиц на концертах учиться ловить.
Как же быть менестрелю, когда не подходит призванье?
Как искусство предать, что судьба привела полюбить?

Вновь не понятый бард на ночь глядя уходит устало.
И никто не заметит за голосом ломким премудрости слов,
Что, как лучший из кладов, по  маленькой капле собрал он.
Из далеких, укромных ранимой души уголков.

Спой же, ветер, ты песню мою, спой же миру о главном! 
Я отдам ее даром, не требуя авторских прав.
Лучше так, чем чтоб музыка вечная гибла бесславно,
В моих бережных, но навсегда неумелых руках.

Спой же, город, ты песню мою своим улицам старым!
Я не голосом, сердцем горячим тебе подпою.
Пусть несется над миром Любовь перезвоном хрустальным!
Я же пламень души негасимый в твой голос волью.

Менестрелю без слуха и голоса трудно найти пропитанье.
Но легко и приятно дарить, не жалея любви, 
Верность помня себе и судьбе не сломив обещанья,
Отпускать песни с ветром, напутствуя каждой: "Живи!"