Я многого себе не позволяю
За исключеньем разве вот чего-
Душе - лениться
Животу - худеть
А эта улично-коморчная клеть
Легко мне позволяет простудиться

Желтушное поправивши белье,
Ты, диабетик духа
Жмешь стишок паршивый,
Но даже и убожество твое
Куда уж более высокого пошиба

Ах, травмы детства,
Ах, несправедливость
Властей, не одаряющих цветами,
Извечная злопамятность поэта -
Вот лира, слышишь?! Это - лира, это!
(Давай растянем эти строки между нами)

Минута, час, и день, и год бежит
Я жду, когда убожество исполнит
Свой час
И неудач тиару переполнит
Поможет бескорыстно стать поэтом
И многодаровитую излить

Гнильцу

Пока ж я научился понимать

- хвала Отцу! -
Простые вещи,
(Неизбежные при этом)
Как унизительно, Иисусе мой, просить,
Как гадко, Саваофе, отнимать!