-А ты-то замужем все за тем же?
- Ну да, любовь беспричинно зла,
Вот мне - козла... но других спасла
и скольких завтра спасет, утешит.
Живем без ужинов при свечах.
Но глянешь - всё-таки мой, не чей-то.
У нас какой-никакой очаг,
мы, как сказал бы отец, - ячейка.
Он был из правильных и простых,
из неспособных душой стареть, и
вот потому-то его - под дых...
Инфаркт - и всё. В девяносто третьем.
Мой муж? Ну да, на него похож,
громада с комплексом мелкой сошки.
У нас питомец - в кармане вошь,
цветы - роскошные. На картошке.
Пятнадцать грядок. И к ним - ранет.
А больше радостей нет как нет.
Супруг мой - принц. Но, к несчастью, датский.
Корпит ночами над кандидатской.
А в ней - клубок мировых проблем,
он сам не чает сквозь них продраться,
однако верит, что должен всем -
и добрым людям, и розенкранцам.
Так и живет он. Не мелочась.
Для всех - ботаник, в душе - задира.
А я-то кто? Ну, наверно, часть
его привычной картины мира.
Ну да, такая чуднАя честь.
А мне - не смейся - приятно даже,
что у него я зачем-то есть.
У хлипкой дверцы стою на страже.