Здесь света нет. Лишь бледный луч
В окно под потолком сочится.
Луну укрыла стая туч,
Она не гость в моей темнице.
Я старый маг, я древний миф
Из пыльных книг на полках жизни.
Я слишком долго был в живых,
Но, наконец, виновным признан.
Виновным в том, что был рождён
Не по закону одарённым,
В том, что плевал на сам закон,
Что в магию я был влюблённым.
Тускнеют звёзды в пустоте
И бархат ночи выцветает,
Дрова уже трещат в костре,
Толпа на площадь вытекает.
Им казни хочется моей...
Придётся их развлечь, пожалуй,
Игрой потрёпанных теней
И в сердце проклятым кинжалом.
В окне под потолком рассвет
В тумане ледяного утра,
В нём небо потеряло цвет,
Лишились звёзды перламутра.
Шаги и звон ключей в замке.
Под крик толпы иду на площадь,
Зажав кинжал в своей руке,
Прощаясь с надоевшим прошлым.
Я всё сыграю до конца,
Всё до последнего аккорда,
Благословлён огнём костра,
Крещён холодным ветром норда,
Туман осыплется дождём,
Кинжал окрасит капля крови,
Застынет взгляд бесцветным льдом,
Толпа от радости завоет...
Так было сотни долгих лет,
Толпа казнила непохожих,
Я маг, но тоже человек...
Так кто из нас виновен всё же?