-Ну разумеется, нас нет. - 
Сказал печально мрачный призрак.
-Я, видимо, твой пьяный бред.
Лишь сумасшествия злой признак.
Он, усмехнувшись, продолжал:
-Я заставлять тебя не стану,
Я много рифмы подсказал,
Тебе лишь записать осталось...
В глазах поэта бился страх,
Бессильный вырваться на волю.
-Я не просил! Решил ты так!
Талант мой большего достоин!
-Помилуйте! Какой талант?
Ты знаешь, взялся он откуда?
Твой дар тебе не богом дан,
В нём нету никакого чуда!
Любая рифма, строчка, стих,
Внезапный приступ озаренья - 
Всё отражение моих,
Тебе ниспосланных творений.
Я больше не приду к тебе,
Лишь запиши всё, что услышал.
Последний стих в твоей судьбе...
Как жаль, что так всё глупо вышло...
Поэт дрожащею рукой
Писал в тетрадь чужие строки
Их призрак диктовал седой,
В печали странной и глубокой.
-Я записал, как ты просил,
Всё до последнего здесь слова,
Но больше нет ни капли сил,
Ты не придёшь с закатом снова?
-Я обещал. Я не приду.
Как жаль, но некуда мне будет.
Я стих закончить помогу,
Последний стих всегда так труден...
Печальный призрак взял перо:
"В окне, раскрытом резким ветром,
В ночь солнце навсегда ушло,
Застыв огнём в глазах поэта..."
Закрыл тетрадь. Вернул перо
Поэту в пальцы ледяные:
'Да. Солнце для тебя зашло.
Твой дух уже не в этом мире...'
Безмолвен был застывший взгляд
Ушедшего навек поэта.
Теперь он призрак. Для тебя.
Печальный призрак тьмы и света...