Аннотация: Из 2-го тура конкурса на "Мирах Фэнтези".
МЕНЯ ЗОВУТ ДЖОН ЛЕННОН
Меня действительно зовут Джон Леннон. Я могу показать документы, серьезно. Вот, смотрите, черным по серому: Джон Леннон Гражовски.
Я же и не говорю, что я - тот самый Джон Леннон. Меня просто так назвали. Мамочка моя в порыве фанатической любви к "Битлз", - странной любви, запоздалой, ведь группы нет уже давным-давно, - дала мне это замечательное имечко. Впрочем, если честно, звучит оно неплохо. Пол Маккартни Гражовски было бы гораздо хуже. А лично я предпочел бы Ринго Старр, но меня никто вовремя не спросил.
Так что меня зовут Джон Леннон.
У меня коротко стриженые волосы и очков я не ношу, если что. Впрочем, кто их сейчас вообще носит? Завинтаженные модники, больше никто. Таскать на носу спадающую при каждом движении конструкцию... нет, увольте. Я и солнцезащитные "тартарены"-то редко надеваю, у меня от височных закрепов раздражение. Не на коже, а так... внутреннее.
Мамочка моя до сих пор слушает этих самых "Битлз". Честное слово, каждый божий день. Нет, я не против, мне даже самому кое-что нравится, вот это "та та-а-а та-та та-та-а-та та-та-та", хороший такой проигрыш, честно. Но не каждый же день.
Я как-то нашёл в МаксиМузе новую запись: ребята из "Джей-Джей-Фо" переиграли "Битлз" по-современному. Ну, там терц-рояль, тимфоники, всё такое. Девчонка у них на вокале классная, голос сильный, хриплый, - цепляет... Я мамочке оформил звуковой кристалл в лучшем виде и на день рождения преподнёс, думал обрадовать. Ну, и наслушался. Не музыки.
Ладно, это всё мелочи жизни. Мелкие мелочи мелочной жизни, как говорит мой дружелло Артур.
Кстати, о мелочах, - не такой уж дешевый кристаллик был. Обидно. Можно было бы его забрать и передарить, скажем, Мэнни, она слушает всё подряд, и "Джей-Джеев" бы заценила, это факт... Но мамочка о музыке-то высказалась, а кристалл себе на полку поставила. Потому что подарок любимого сына. Ну, пусть музыкально тупого, но единственного. Джона, опять же, Леннона.
Она мне, кстати, тоже сделала подарочек. Сколько ей пришлось копить, и как ей вообще это удалось - ума не приложу. Доходы-то наши все, как на ладони, и ладонь эта маленькая и узенькая. Буквально детская такая ладошечка. Оч-чень невместительная. Но мамочка как-то ухитрилась. Смутно про какую-то страховку упомянула... я не понял. В общем, факт есть факт: на совершеннолетие вручила мне сертификат на Хронотест.
Я прямо ошалел тогда. Реально.
Даже Артуру родители не поднесли такого, а ведь оба работают, и далеко не в дрянь-районе. Квартирка у них куда круче нашей, шумовая защита В-класса, видеоокно, "Канцлер-Геро" в подземном боксе. А вот на Хронотест не раскошелились. Впрочем, может, это их папаша так решил, были у него какие-то забросы воспитательные... не знаю. Штырь поймешь этих предков.
Но суть в том, что Артуру пришлось общим манером идти в Центр Тестирования и проходить там все круги, ступени, или что у них там. Кажется, и то и другое. Все кишки вымотают, пока определят во всех деталях, для чего, куда и как ты пригоден. Все кишечные кишки до самого кишечного мозга, как выразился Артур.
А я, гордый собой (хотя гордиться-то надо бы, конечно, мамочкой), в положенный срок отправился в Пси-Хрон. Едва ли не раньше времени рванул: надобно в течение девяти дней после исполнения семнадцати лет, а я - в первый же день. Не терпелось, ох, как не терпелось! А ведь можно было ещё недельку покрутиться среди знакомых, небрежно так упоминать про сертификат, полюбоваться на их физиономии...
Мэнни, когда узнала, аж подпрыгнула: мол, везет тебе, такое приключение вместо (ну, это шепотом, конечно, и с оглядкой) дурацких нудных проверок, прокруток и прочей штырни. А Артур, тот, конечно же, не мог не удержаться и не съехидничать, дескать, мне Система подберет что-нибудь типа каменного века, это самое подходящее для моего психотипа или как там это у них называется. В самый окаменелый из каменных веков. Чтобы я там реализовывался среди гигантских папоротников в компании динозавров.
Да уж и реализовался бы, чего там.
Но Система выбрала мне другое время.
Пси-Хрон - контора крутая. Я в таких пока не бывал и не факт, что ещё доведётся. Но поглазеть там особенно и не удалось: буквально сразу у входа охранник, изучив предъявленный сертификат, вызвал сотрудника Хронотеста, и тот живенько отбуксировал меня, куда положено. Я только башкой крутил и глазами лупал. Налево там стена из тонированного стекла и надпись: "Сектор CR", а всем же известно, что там работают по изучению воздействия, или как это там... В общем, как-то в историю вмешиваются. Об этом писали, но я как-то толком ничего не понял, мутно всё, перешифрованно. Мутью перемученная мутная мутность, - сами понимаете, кто сказал.
Ну, со мной никаких секретных операций, всё штатно: отправить в заданное время, отследить, чего я там буду делать, сделать выводы о всяких там способностях-потребностях-возможностях. Там - дни, здесь - секунды. Хронотест. Альтернативное тестирование. Если есть средства.
Богатенькие крутогоны вообще так развлекаются - шныряют в прошлое, куда захочется, воюют, путешествуют, охотятся, чего в голову взбредет. Потом - хлоп! - их присутствие зачищают. Как-то там это отработано у них в Пси-Хроне. Петли времени какие-то, штырь поймешь. В гимназии у нас выступал один, тоже муть какую-то разводил, термины всякие, "гистерезис", всякое такое... Красивые словечки, а толку-то. Тайна.
Мне, конечно, больше всего было интересно, как выбирают время, в которое человека запуливают. Ну, то есть тестируемого. Тот, который у нас выступал, говорил, что это как-то специально определяют. Тот самый психотип и прочее. Мол, у каждого свой оптимальный век, период, ситуация - всякое такое. А наши говорили, мол, штырня это всё, отправят, куда попало - и смотрят, как ты там выкручиваешься.
И, по-моему, наши оказались правы.
Ветхая такая старушоночка, лет ста, не меньше, поназадавала мне всяких вопросов, дурацких в большинстве, какие-то ролики в видеошлеме прокрутила, зачем-то в спортзал меня водила - прыгать, лазить, кидать там что-то... Да она особо и не смотрела на меня, честно, просто дежурную программу отрабатывала да кнопочки на своем джет-планшете нажимала. И всё, минут сорок делов. Но занятно, конечно, не спорю.
А потом я оказался в кабине номер пять.
Сижу в кресле таком, типа как в салонах для суперреалки: проводочки-датчики на липучках, биопанель, "внутренний глаз", рио-клетка, все дела. Даже как-то сомнительно стало, - да уж не игрушки ли мне здесь запускать решили? За такие-то мамочкины денежки?
А вместо старушонки здесь уже вполне себе молодой такой дружелло, и выдает он мне целую речь по поводу ответственности и доверия, и еще ряд инструкций, о которых я говорить не буду, потому что дал подписку. Реально, расписался в трех местах. Нет, ничего такого, разве что насчет процента экстренных... не-не, молчу. Говорю же, ничего такого. Но если расписался...
Тут я уже пригрузился, потому что ясно стало, что никак не игрушками дело пахнет. Ох, как не игрушками. Но интересно, конечно, до дрожи. Или это уже от их уколов протряхивать стало, ведь к тому времени раза три дружелло штырнул меня инъектором.
А потом я плохо помню, что было. Что-то мне говорили, что-то я отвечал, причем четко понимал всё, что мне предстоит, и как оно будет. Ну, вот просто до невозможности чётко. До мелочей. А сейчас не помню ни штыря, вот как-то так.
И сразу оказался там...
... Теллон откинулся на спинку кресла и небрежным жестом отпустил служанку. Бесшумно поставив поднос на низкий столик возле господина, та низко поклонилась и, пятясь, исчезла из зала.
Было душно, хотя и не жарко.
Над далекими горами просверкивали зарницы, но звуки грома не докатывались до дворца.
Теллон лениво отщипнул несколько ягод от виноградной грозди, кинул в рот, но вкуса практически не почувствовал: виноград показался пресным и совершенно не освежал. Пресно, всё пресно...
Быть может, зря он прогнал Кри?
В углу еще лежала разбитая ваза, которую он запретил убирать. Дал волю гневу, но раздражение так и не улеглось, прочно засело где-то под сердцем.
Да, наверное, зря. Но всё должно быть так, как он сказал. Всегда.
Теллон поднялся (плохо зажившая рана на бедре тут же напомнила о себе тянущей болью) и вышел на балкон.
Лязгнул железом и неловко отшагнул в тень плохо обученный стражник. Скверно. Но лучшие нужны не здесь. Он сам распорядился отправить отборный отряд дворцовой стражи в непокорный Биклек, разрази его гнев Аз-Баглата.
Словно в ответ на его мысли, наконец-то громыхнуло со стороны моря. Зашумела листва деревьев вокруг фонтана. Как всегда, показалось, что это ропщут статуи, стоящие вдоль центральной дорожки парка.
Заметно посвежело.
Теллон вернулся в зал и вызвал служанку, приказав принести гарнаш. Плотно завернувшись в белую ткань плаща и застегнув фибулу на правом плече, он снова вышел на балкон и стоял там, пока не разболелась нога. Ветер уже утих, статуи замолкли.
Вздремнуть? Не хотелось. И не хотелось никого видеть. Пресно, всё пресно.
Всё же зря он прогнал Кри.
Видимо, он незаметно задремал в своём кресле, так как не услышал, как появился Осмуллий. Проклятый старик в своем кроваво-красном балахоне, как всегда, не сбросил капюшона, входя в покои Избранного. Да, это прерогатива Говорящего с Аз-Баглатом, но уж слишком демонстративно он всегда ею пользуется!
Маленькое, дочерна загорелое личико старца едва виднелось среди складок ткани. Цепкий быстрый взгляд метнулся по залу, отметил осколки на полу, снова вернулся к лицу Избранного.
Что ему потребовалось в неурочный час?
Мир тебе, достойный! - хрипловатым спросонья голосом поприветствовал
вошедшего Теллон. Не поднялся навстречу Говорящему. Это уже его прерогатива. Никто больше не смеет такого себе позволить.
Мир и тебе, Избранный!
И после долгой выразительной паузы:
Спокойна ли рана? Помогло ли притирание?
И попробуй сказать, что не помогло, если вонючая едкая мазь освящена у алтаря Главного Храма!
Облегчение несомненное, слава Аз-Баглату.
Гость покивал, удовлетворенный ответом. Может, и правда верит в целебные свойства гадкой желто-зеленой дряни?
Теллон сделал приглашающий жест, и Осмуллий опустился на широкую скамью, откинулся на роскошные подушки. Значит не напряжён, без дурных вестей и интриг... можно тоже расслабиться.
Снова повисла пауза.
- Скоро ли будет готова новая статуя Сорбиса, достойный? Я слышал, она превосходна, и твой новый скульптор искусством своим превосходит прежнего?
Теллон никогда не запоминал имена простых смертных.
- О да, Избранный. Сид - замечательный мастер. А его сестра превосходная танцовщица, как оказалось. Правда, пока она исполняет только свои, коттские, танцы, но я уже поручил её заботам достойной Сэры, так что скоро она сможет выступить во дворце, если такова будет твоя воля.
Теллон оживился. Новая танцовщица - это хорошо, это очень хорошо. Особенно после Кри. А коттские танцы, не при Говорящем будь сказано, считаются самыми чувственными и откровенными... да еще эти варварские наряды...
Он облизнул губы и улыбнулся.
Внимательно наблюдающий за ним старец ухмыльнулся тоже, но это движение скрыли складки капюшона.
- У меня есть еще одна интересная новость, - заговорил он, не отводя глаз от Избранного. - Еще один...м-м-м... гость, и, быть может, тоже из варварской страны. Его обнаружили на побережье, но никаких лодок, ничего... Истощен, говорит, что несколько дней скитался в стангровых лесах, едва вырвался от корников, занесло его как-то в их поселение...
Оба улыбнулись. Да, корники - это особые жители, очень своеобразные.
- Говорит довольно чисто, но очень... необычно. Откуда родом - непонятно. Не помнит. Показывает на голову, мол, кто-то напал, ударил, оглушил. Одежда нашего покроя, изодрана сильно. Ведет себя странно, даже очень странно. И он не признаёт, - Осмуллий провел ладонями по лицу, очищаясь от скверных слов, - не признаёт Аз-Баглата!
Теллон тоже сделал ритуальное движение.
Что ж, чисто говорящий, не помнящий себя варвар - это интересно.
Пресная скука отступила.
- Вели доставить его сюда, - сказал он. - Хочу посмотреть на твоего варвара, достойный.
- Он здесь, Избранный. Я взял на себя смелость... Он уже здесь. Прикажи страже привести его.
Проклятый старикашка угадывает всё. Ну что ж, тем лучше. Сегодня это кстати.
Варвар оказался тощим долговязым подростком с коротко обрезанными волосами, в простой белой рубахе. Лицо исцарапано. А смотрит без страха, даже с любопытством. И не то, чтобы упасть ниц, - даже головы не склонил. Кивнул только как-то нелепо, да рукой дёрнул - то ли поднять, то ли вперед вытянуть.
Стражник сделал короткое движение, и мальчишка плашмя рухнул на пол, едва успев подставить руки. Выкрикнул что-то непонятное, дернулся, но остался лежать, придавленный ногой между лопаток.
Теллон сделал жест рукой - отпустить.
Стражник шагнул назад, варвар тут же вскочил, потирая ушибленный локоть. Жаль, на стражника не кинулся, было бы забавно. Тот почти на голову ниже, зато раза в три шире, настоящий бычок, особенно в этом шлеме.
- Так ты понимаешь меня, варвар? - усмехнувшись, спросил Теллон.
- Вар... кто? Меня зовут Джон! Джон Леннон.
Странное имя. Варварское? А говорит громко, уверенно. Удивительно, никакого страха, а ведь не может не понимать, что перед ним властитель его судьбы. Щелчок пальцами - и голова покатится по полу. Варвар, дикарь... Не похоже. Безумец? Занятно...
- Подойди ближе, варвар. Говори, откуда пришёл. Зачем.
Мальчишка повторил про нападение: ничего не помнит после удара, - кто, откуда, зачем.
Свой, конечно. Никакому варвару вовек так не выучить чужой язык. Выжил в стангровых лесах - неплохо для безумного. Отделался от корников. А пальцы тонкие, слабые, тяжелой работы не знают. Из достойных? Занятно...
- Отец твой - кто?
Не помнит он. Ничего не помнит. Ударили, очнулся - лес...
Теллон склонился к Осмуллию, вполголоса спросил:
- Как думаешь, достойный, может быть такое?
- Забыть - может, Избранный, бывает. Тот же достойный Левво... да, бывает. Но чувствую: этот - лжёт.
Вот как. Старик смотрит насквозь, недаром он Говорящий. Ему сам Аз-Баглат может шепнуть... Да, но если парнишка здешний, не может же он забыть самого Сияющего В Небесах?!
Избранный торопливо провёл ладонями по лицу, и старик внимательно взглянул на него. Буквально смотрит насквозь...
- Мне не нужен этот варвар, - громко и нарочито безразлично заявил Теллон. - Зачем ты привёл его, достойный? Не помнит... Или не хочет? Займись им сам, Говорящий. Или убей, если хочешь.
Даже при этих словах странный пленник не вздрогнул, не испугался. Он даже пожал плечами и как-то недоуменно покрутил головой. Он едва ли не забавлялся ситуацией, этот костлявый мальчишка! Конечно, это безумие. А безумных лучше держать подальше, даже если им благоволят высшие силы.
- Воля твоя, - неторопливо ответил Осмуллий. - Я заберу его. Аз-Баглат простит беспамятного. Я принесу от себя жертву, - Он простит. А храму нужны певцы.
- О, так у него красивый голос? - вздернул брови Теллон. - Я не заметил.
Старец пожевал тонкими бескровными губами.
- Не в том дело, что красивый, Избранный. Не в том. Я проверил: он действительно был у корников. И они приняли его, и отпустили его. Сами. Он им пел.
Теллон не смог скрыть удивления. Он смог завывать, как корники? Бормотать, пришептывать, выкрикивать, пританцовывая, впадая в экстаз?
Осмуллий объяснил, что мальчишка пел по-другому, что-то своё. Но корники слушали его, как жреца.
- Ну что ж, - уже скучая, заключил Избранный. - Забирай своего безумца, делай с ним что хочешь, да поможет тебе Аз-Баглат.
Пение - это пресно. Вот Осмуллий - тот любитель красивых голосов, особенно, если мальчики хороши собой... не как этот варвар. Или не варвар?.. А он, Теллон, покровитель танцующих. Как, старик сказал, зовут ту новую, сестру скульптора? Впрочем, неважно. Скоро она будет танцевать перед ним. Для него. Под ним. Скоро... Не надо торопить, так слаще.
А пока, может быть, вернуть Кри?..
Он принял благословение Говорящего и попрощался с ним. Мальчишку-безумца увели еще раньше. Певец... надо же, покорил корников.
Теллон снова откинулся на спинку кресла и прикрыл глаза.
... Когда меня выдернули обратно, я отсыпался двое суток. Честно, мамочка даже будила, проверяла, жив ли я ещё.
Да, приключение было просто безумное. Реально, я такого даже представить не мог! Эти замки, сволочи-стражники, жрецы... В лесу я, конечно, натерпелся. С дубинкой, без огня! Вы сумеете спать на дереве? Вот и я не спал... Но дружелло из Пси-Хроник сказал, я там здорово показался, или как там это у них называется. Реализовался, короче.
Но круче всего были эти чудики в деревушке. Куда там нашим ночным клубам! Такое выдают у костра, что зубы винтом идут. Штырь их знает, как у них это получается. И всё в таком бешеном ритме, на нерве, жуть! И только один, какой-то древний предок из гробницы, только тот поёт медляк. Что-то типа черного блюза. И все замирают, реально. Потом типа в себя приходят, молчат, как заштыренные. Ну, я возьми и затяни мамочкино любимое "та та-а-а та-та та-та-а-та та-та-та". Раз уж предку безголосому можно, чем я хуже? Хотя и сижу на веревочке у дерева, как пёс на поводке.
И тут - всё. Отвязали, накормили, бражкой какой-то травяной напоили. Ну, тут я им всё подряд из "Битлз" стал петь. Мимо нот, конечно, но с душой. Бражка же!
Потом еле ушел. Лбами в пни стучали, молили остаться, честно! Но я ж понимаю, что меня скоро выдернут, а охота и на цивилизацию глянуть! Вывели меня к морю, а там уж цивилизация меня на другой поводок взяла. У них там это быстро.
А какая, наверное, физиономия у жреца их этого, Осмуллия, была, когда я из храма в самый разгар жертвоприношения - исчез! Он только-только бедного барана резанул и начал бормотать свои шепталки, а тут я и выдернулся. И ручкой не помахал. Вот у них, небось, религиозный экстаз там попёр! Унеси на небеси и всё такое.
Теперь жду результатов теста. Хоть бы уж не зря всё, определили бы какую-никакую перспективу, - получше, чем водитель копстера, как Артуру. Хотя чего там, и это неплохо: погоняли бы с ним на пару, нормально. Только деньги на такой работе небольшие. А мне теперь жуть как охота накопить хотя бы на одну ещё хроноходку. Уже на свой выбор, без тестов их дурацких. Для души. Ну, там и для тела можно успеть...
Реально, здорово это всё, круче любой самой одуряющей дурацкой дури.
Спасибо мамочке, подсадила меня на это дело...
... Старый жрец кориков умер внезапно: сел на землю и повалился на бок. Хорошая смерть, лёгкая.
Сразу начали петь, громко, как никогда. Боги кориков - сонные боги, они всегда спят. Поэтому сначала надо разбудить их. А уже потом жрец запоет Главную Песнь, которую боги будут слушать. Пока они слушают, можно просить, о чём угодно. Даже молча. Если Песнь хорошая, боги услышат.
После того, как ушёл Чон Лема, старый жрец запомнил новую Песнь, под которую очень хорошо говорить с богами. Теперь новый жрец ждал, когда боги проснутся от исступленных завываний кориков, и готовился впервые сам запеть именно эту Песнь.
Боги проснулись.
Над верхушками стангровых деревьев поплыла к небу мелодия "Yesterday".