Путешествие второе. Место вечного покоя.
Журнал "Самиздат":
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь]
|
|
|
|
Аннотация:
Долго ли, коротко ли, но подходим мы к Раю.
|
Долго ли, коротко ли, но подходим мы к Раю. Мы - это я и мой спутник. Он настоящее порождение Мрака, дьявольское создание, исчадие, прислужник Тьмы. Хотя, в принципе, парень (если допустимо называть его парнем) неплохой. А что в Аду родился - разве ж его вина? Так и идём: стихи свои друг другу читаем, критикуем тут же, подправляем. Только что песню вместе сочинили. Хорошо! Я его Демоном так и зову - имя при рождении дать забыли, а придумывать пока не торопимся, - всё равно нас только двое, не запутаемся как-нибудь.
По сравнению с Адом, контраст разительный. Небо яркое-яркое, голубое-голубое. Светло, словно летним утром. Над землёй дымка стелется, словно по облаку гуляешь. С пути не собьёшься - тропинка пластинами из чистого золота выложена. Музыка торжественная прямо в голове играет. Воздух свежестью пропитан. Рай!
Нотки мелодии становятся выше, местами даже чудится голос, шепчущий что-то доброе. Появляются, словно материализуясь из тумана, Врата. Лёгкие ажурные створки кажутся сплетёнными из сияющих солнечных лучей. Рядом с ними стоит пожилой мужчина. Даже странное одеяние, смахивающее на белую ночную рубаху, не скрывает стройной атлетической фигуры, а искренняя дружелюбная улыбка и густая седая борода делают его похожим на Деда Мороза. В бане.
--
Мир вам, добрые люди! - произносит привратник, с паузой перед словом "люди". - К сожалению, живым далее путь закрыт.
--
Мир и Тебе, Человек. Мы внутрь пока и не торопимся. Дозволишь ли с Тобой поговорить? Ты - Святой Пётр? - я знаю, что на "ты" к старшим некультурно обращаться, но в таком месте это не фамильярность, а доверительность и открытость.
--
Здесь нет имён, Брат! У всех равные возможности! И внешность каждый сам себе выбирает. Мне, вот, когда я Мир покинул, лет чуть больше чем тебе было. Но вновь прибывшие ожидают отчего-то белобородого старца узреть, - вот я и старец.
--
К чему такая конспирация?
--
Как к чему? Вот есть у нас брат - всю жизнь грабителем был, смертоубийством промышлял и ещё похлеще. Но раскаялся, принял Веру - и он с нами. А вдруг встретится с какой жертвой своей, узнают друг друга? Или сестра, которая трижды вдовела, столкнется со всеми мужьями? Спор же выйдет!
--
Скажи, Брат, тяжело ли попасть сюда?
--
Проще простого! Главное, жить достойно, зла не творить, - точно у этих Врат окажешься. Но и прощение раскаянием получить каждый может. Есть тут бывшие детоубийцы, работорговцы, блудницы, лжепророки, доносчики, провокаторы, вредители, захватчики, тираны, воры, сводники, насильники, сектанты. Сам я друга продал за несколько серебряных монет. Видите! Каждый раскаявшийся прощение обретает! Ничего сложного, только почему-то не каждый это делает.
--
Компания-то тут не лучше, чем у нас, в Преисподней! - тихонько шепчет мне Демон.
--
Скажи, Брат, чем здесь души праведные занимаются?
--
Отдыхают от дел мирских, разумеется!
Да, действительно, сквозь лёгкий туман видны одинокие фигуры, неспешно прогуливающиеся по территории. Кто-то играет на лире или арфе, кто-то слушает. Некоторые вкушают плоды, сорванные с растущих повсюду деревьев. Другие плавно парят на чём-то, похожем на облака. Все улыбаются.
Первым с золочёной дороги сходит Демон, - я задерживаюсь попрощаться.
--
Прощай, Брат! Мир тебе! Только там, куда собрался идти твой спутник, нет тропы!
--
Зато есть Путь. Спаси-Бо. Мир тебе.
***
Музыка больше не играет. Жара. Под тёмной, как грозовая туча дымкой какие-то колючки. Стихи уже не читаю - в горле пересохло. Товарищу не легче, даром, что бессмертный. Но мы шагаем - внутренний голос подсказывает, что нельзя ЗДЕСЬ останавливаться, а я, на всякий случай, подчиняюсь.
Бредём, шатаясь от усталости. Ориентиров нет и иногда кажется, что мы топчемся на месте. Лишь однажды попадается здоровый кусок базальта, стоящий ровно, будто монумент. И правда, на его поверхности аккуратно выгравирован узор, который вполне может оказаться буквами. Глаза начинают слипаться и только когда острые шипы перестают жалить пятки даже сквозь толстую подошву, я понимаю, что мы пришли.
Мягкий свет, оранжевый, как на закате. Повсюду невысокая трава с мелкими фиолетовыми цветочками. Мы стоим на обычной просёлочной дороге. Впереди развилка: основной тракт распадается на множество дорог, дорожек, тропинок, тропиночек и троп. Они полупрозрачны (или полупризрачны?). Все, кроме одной.
--
Ну вот, Демон. Дальше я пойти не смогу - похоже смертным туда путь заказан. А этот, единственный материальный, уверен, ведёт обратно на Землю. Ты же выбирай - наверняка, это дороги в Новые Миры.
--
В следующий раз и выберем вместе. Кстати, не объяснишь смысл надписи на том камне?
--
Вряд ли, - она ведь не на русском.
--
Знаю, это древнеарамейский, я перевёл примерно. Что значит "Здесь были Петя, Андрей, Яша, Ваня, Филя, Варфоломей, Фома, Матвей, Яков А., Лев, Семён и Иешуа"?