Андрэ был художником. Просто художником, без каких-либо посягательств на лавры и хоть какую-нибудь известность. Он зарабатывал на жизнь копированием известных произведений и сдачей их в салоны по продаже картин. Этих денег хватало только на съем небольшой квартиры в старом квартале на севере Парижа, пропитание и самые необходимые нужды. На написание собственных картин у Андрэ не было или фантазии или желания. А может и того и другого. Все его начинания заканчивались набросками карандашом, и вскоре оказывались в самом запыленном углу квартиры. Он снова и снова пытался написать что-то свое, но в итоге стопка использованных холстов в углу становилась только больше. И только один холст он не выбрасывал, а отставлял в сторону. Этот были наброски ее портрета. Портрета Жоан.
***
Квартира Андрэ представляла собой не самое приятное зрелище. Кисти и палитры, разбросанные в центре комнаты, пятна краски на полу и порванные холсты. Обилием мебели она тоже не блистала. Пару шкафов в комнате, небольшая софа у окна и скромная, засаленная кухня. Когда-то здесь было чисто и даже уютно. Жоан ушла около двух месяцев назад, а квартира уже почти превратилась в холостяцкую обитель.
***
Андрэ проснулся рано и встав с постели побрел на кухню. Кофеварка как назло, не хотела работать, а без кофе он не мог прожить и дня. Быстро одевшись, набросив слегка потрепанное пальто Андрэ вышел из квартиры и перешел на другую сторону улицу.
Кафе старого Феллипе славилось самым вкусным кофе в квартале, да и булочки с корицей тоже были хороши. Колокольчик на двери зазвонил и вошел Андрэ. Пытаясь не бросать взгляд на их любимое с Жоан место, он прошел к барной стойке.
- Доброе утро, Феллипе. Сделай мне кофе, пожалуйста, - произнес он. - Только покрепче.
- Сейчас сделаю, - ответил Феллипе. - Как ты? - добавил он, наливая кофе, - Вы... то есть... Ты давно к нам не заходил.
За окном начал накрапывать мелкий дождь.
- Я нормально. Нормально. Нужно просто больше работать. Все забудется.
- Ты не хочешь ее вернуть? - спросил Феллипе. - Может, стоит хотя бы попробовать.
- Нет, Феллипе. Я слишком много наворотил. Слишком много.
Андрэ допил кофе и заглянул на дно чашки. Кофейная гуща приобрела образ Жоан.
***
Вернувшись домой Андрэ рухнул на софу и обхватил голову руками. "Мне нужно что-то с этим делать, нужно. Иначе я просто съеду с катушек. Жоан что ты сделала со мной? Я тебя люблю... и я же тебя ненавижу"! Трель телефона прервала его мысли.
- Алло! Алло! Андрэ это ты? - этот голос, похожий на тявканье старой, маленькой, визгливой собачонки, нельзя было с чем-то перепутать.
- Да миссис Дарлинг. - лениво отвечал Андрэ.
- Завтра в десять я приду за деньгами! Ты мне должен еще за прошлый месяц, ты помнишь?
- Да миссис Дарлинг... Хорошо миссис Дарлинг...
От ее визга у Андрэ начинало закладывать в ухе.
- Иначе мне придется искать другого жильца!
- Хорошо миссис Дарлинг... Завтра в десять... Все отдам...!
Подойдя к наброскам портрета Жоан, и взглянув на него, мысли заполонили разум Андрэ. "Я должен закончить его, хоть что-то в этой жизни я должен закончить". Взяв палитру и кисти Андрэ принялся на за работу. Краски смешивались в палитре, кисть скользила по холсту, вверх-вниз, влево и вправо. Все это длилось на протяжение двенадцати часов. За окном уже зашло солнце, и после последнего штриха, Андрэ рухнул обессиленный на софу. Сон увел его в свои владения. А ее портрет наблюдал за ним. Божественно красивая девушка, с иссиня черными волосами ниспадающими на плечи. Она была похожа на средневековую принцессу, одетую в одежду обычного простолюдина. Черный опущенный капюшон сзади, добавлял ее лицу оттенок бесстрашия и ненависти. Ненависти к человеку, к которому был обращен ее взгляд. Картину дополняли черные горы на заднем фоне, огромные серые тучи на небе и пробивающие вспышки молний. Внезапно с картины начала капать вода, с гулким звуком падая на деревянный пол. Волосы Жоан стали мокрые и по лицу струились капли дождя. Вспышки молний отражались не только в ее глазах, но и озаряли всю комнату. С холста все сильней и сильней лил настоящий дождь, и вода растекалась по комнате.
Андрэ проснулся. От ярких вспышек и звуков ливня. Он взглянул в окно, но небо с утра рассеялось и не было даже и намека на дождь. Дождь был только в комнате. Он обратил свой взгляд на портрет и оцепенел. Дождь струился с портрета, вспышки молний периодически освещали комнату и Жоан смотрела на него живым, настоящем взглядом. У Андрэ все похолодело внутри.
- Иди ко мне Андрэ! Иди! - повелевала она. - Не будь трусом! Ведь с той рыжей шлюхой ты им не был? Так не будь им и сейчас.
Андрэ медленно встал и подошел к картине.
- Ближе. Еще ближе! - продолжала она. - Как ты мог Андрэ? Как ты мог так поступить со мной, я любила тебя, я всем пожертвовала ради тебя. А ты унизил и предал меня
- Прости меня Жоан, прости.. - мямлил он.
Она подняла нож над головой.
- Будь ты проклят, Андрэ! Будь ты проклят! - прокричала Жоан, и полоснула Андрэ ножом по горлу.
***
Миссис Дарлинг долго и упорно тарабанила в дверь.
- Андрэ, ты дома! Андрэ! - верещала она.
- Все я вхожу!
Ключ провернулся в замочной скважину и она распахнула дверь. Пройдя по узкому коридору она вышла к комнату и ахнула:
- О, Боже! Андрэ!
Ее взгляду предстала ужасающая картина. Андрэ лежал на полу в луже собственной крови. В разжатой ладони лежал нож для обрезание холстов. Портрет Жоан был весь в разводах и ее лик был с трудом различим. С портрета продолжала капать вода.