Я  пропускаю  сквозь  себя
				Лучами тихими твой образ,
				Не  ненавидя,  не  любя,
				Он - шлейф,  далёкий возглас.
			                Я  выращу  в  себе  обман
			                До чистой, непреложной правды,
			                И  просторечьем  имя  дам
			                Глоткам неутолённой жажды. 
                                Я сделал всё,  и даже больше,
				Я мысль свою держал за хвост...
				Привязан  не  бывал  я  дольше,
				Развязан  не  был,  ни на грош...
			                И временем оближет раны...
			                И будет выстрадан мой стих...
			                Твой облик будет не замаран,
			                Как злой, неряшливый старик...
				И зов,  протянутый  призывом,
				Уж не сорвётся в сиплый хрип...
				Последышем  беды  красивой,
				Собою, - голос, кажется,  утих...