Забывчивость - мне памятка о том, 
Что всё не вечно. Вечер. Пусто в доме. 
Слизала дверь шершавым языком
Гостей, мелькнувших в лестничном проеме
Цыганской юбкой. Черным котелком. 
Лоскутным одеялом, что сползало 
По стынущим ступенькам. Так усталость 
Сползает с плеч, пока, как в горле ком, 
Стоит застрявший лифт на этаже
И бесит откровенное бессилье 
Открытой двери. Начинает жечь
Беспамятство, когда не знаешь, были 
В действительности гости. Или нет. 
Приснились. Незнакомцы. Незнакомки. 
И разум всё, что видно глазу, скомкав
Рисунком детским, сонно гасит свет. 
И в темноте, до холода пустой, 
Сжимаются все мысли в многоточье,
Пока не забываются за той, 
Последней мыслью одинокой ночи, 
А есть ли я? 

Забыв саму себя, 
Я засыпаю. 
Всё равно 
все спят...