Больно. В поле лишь пыль. На полу догорает закат. 
Пальцы тянутся к цапле торшера, увязнув в болоте 
повторений непрожитых дней. Надвигается ад 
настроенья на слой не случившихся встреч. Не живется 
на луне. Приземляется взгляд, заземляя мечты.
Может, это и правильно, чтоб не замкнуло случайно, 
не замкнулась в своем одиночестве. Ночи пусты. 
Но хотя бы у той пустоты не постылый начальник. 

Ну а днем эти мысли... Им нравится боль причинять,  
повторять: раз болит, то живешь. Тоже, видимо, верно. 
Раз болит. Два болит. Ко всему привыкаешь. Опять 
приручаешь себя, приучаешь к себе перемены. 
Сколько можно стоять на ветру! Я простыла. Прости. 
Я так больше не буду! ...И пали как ангелы листья. 
Мне по линиям мерзлых ладоней не будет пути. 
В сердце кто-то стучит: 
"Как дела?" 
Замышляю убийство...