Могилевер Юлия : другие произведения.

Новые стихи, пока не сборник

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  
  
  
  ЧТО ОСТАЕТСЯ ОТ СКАЗКИ ПОТОМ
  
  Я человек-невидимка,
  от меня не останется снимков,
  фактов, воспоминаний, бумажной трухи.
  Первыми в Лету уйдут стихи
  (собственно, они уже там с момента рожденья),
  за ними испарятся местоименья -
  я, меня, мне, меня, мной, обо мне -
  от всех них останется одно только "не" -
  неизвестно, ненужно, неинтересно,
  ну и бес с ним.
  Все упирается в вакуум, в вату, в туман,
  в оптический или, вернее, в само- обман,
  в имитацию существованья и сердцебиенья,
  в так и не написанное стихотворенье,
  которое просто некому было читать...
  И вся королевская конница, вся королевская рать
  ни за что ничего никогда обо мне не узнает.
  Забвение - это синоним рая:
  ничто не терзает, ничто не болит,
  не осталось ни криков, ни слез, ни молитв,
  без сомненья, смятения и озаренья
  русалочка растворяется в пене,
  в милосердной искрящейся пене морской,
  в долгожданный стекая покой.
  
  15 апреля 2016 года.
  
  
  ***
  
  Я устала от безнадежной молитвы,
  опрометчиво названной жизнью,
  но приходится лицемерить и делать вид, ведь
  ей положено признаваться в любви, не кривясь в укоризне -
  это грубо, не комильфо, так шокирует и раздражает
  и грозит вмешательством психиатра:
  мол, ежу понятно, что пациент в раздрае,
  налицо распад, разлад, сбой всех индикаторов,
  мы-то знаем, как надо! - взрывается вопль визгливый
  в дикой панике, как бы не заразиться,
  вот набраться бы смелости, бросить им: да пошли вы!,
  и презрев тяготение, взвиться, сверкнуть жар-птицей
  и помчаться за лучшей долей вперед и с песней
  в мир иной, в никуда, в нигде без надежд и бедствий,
  чтоб понять с беспощадной ясностью: рыпаться бесполезно -
  все свое уношу с собой, от себя никуда не деться...
  
  2 июня 2016 года.
  
  
  ***
  
  Не ясно, где лицо, а где изнанка,
  жизнь мчится от подлянки до подлянки,
  очнешься - бац! очередная плюха,
  и правит бал глухая депрессуха,
  со страждущими щедро делит ложе,
  и ей заплатит каждый всем, чем может,
  и свет и смех по вкусу ей- еще бы!
  поглотит лихо их ее утроба,
  и свет погаснет, станет смех насмешкой,
  шутом - мудрец, а королева - пешкой,
  надежды лучик обернется ложью,
  грядущее - шагреневою кожей,
  почудится, что состраданья нету,
  что не начавшись, наша песня спета,
  и нет ни в чем ни смысла и ни цели...
  
  а может, это так на самом деле?
  и не в хандре вина и не в причуде?
  все так и есть, и выхода не будет?
  
  2 июля 2016 года.
  
  
  СКАЗКУ СДЕЛАТЬ БЫЛЬЮ
  
  Овцы мирно жили, рядом жили волки,
  ссорились, дружили в недрах книжной полки,
  волки были сыты, овцы были целы,
  бабкино корыто дед латал умело,
  леший на опушке угощал душевно,
  квакали лягушки, не стремясь в царевны,
  бдила, хвост развесив, на ветвях русалка...
  Вы хотите песен? Что ж, коту не жалко:
  гномы, Белоснежки, маг в ночи колдует -
  сказок воз с тележкой, выбирай любую,
  чтобы было круто без вреда здоровью,
  чтоб скреплялось чудо дружбой и любовью,
  счастье - до упаду, квест - без беспредела,
  приключенья в радость, но чтоб не приелось,
  за дорогой дальней ждет желанный берег...
  сказки персональны: каждому по вере -
  что кому-то ужас, для другого бонус,
  лучше или хуже - знает кот ученый,
  во вселенской куче зла и милосердья
  кот отыщет ключик, вы ему поверьте.
  
  7 июля 2016 года.
  
   
  И ВЕЧНЫЙ БОЙ...
  
  Может, удастся остаться в живых?
  Псиной побитою тащится стих,
  слышишь, доносятся крики "ура!"
  тех, кто не сможет дожить до утра,
  тех, кто геройски закончив поход,
  скоро красиво на землю падет.
  В небе взрывается огненный шар -
  это, дружок, называется жар,
  сон или глюк, наважденье и бред:
  температура - вот верный ответ!
  Нету ни стонов, ни взрывов, ни битв,
  радуйся, что ли - никто не убит,
  плакать не надо, поверь, нет причин,
  просто пригрезилось что-то в ночи.
  День начинается с новой строки...
  Войско угрюмо примкнуло штыки.
  
  3 ноября 2016 года.
  
   
  КАЖДОМУ СВОЕ
  
  ... и рожи мерзкие химер,
  и грохот будущих обвалов,
  когда поднявши руки вверх,
  низвергнут будешь с пьедестала,
  который сам вообразил
  на поле пошлости и брани,
  представив трепетанье крыл
  и нимб всеобщего признанья,
  и лавр не в супе, а венцом
  на голове твоей дубовой,
  но изменившимся лицом
  пруду бежит графиня снова,
  жаль - суп хотя бы можно съесть,
  в венце ж засохшем много ль проку...
  прости-прощай, благая весть
  и ожидания морока,
  пора принять, что жребий твой
  неважен и неинтересен -
  эпизодический герой
  ты в этой беспощадной пьесе,
  свой эпизод ты отыграл,
  но может быть, мелькнешь в массовке,
  попытки же пролезть в финал
  так жалки, что смотреть неловко,
  все игнорируют синиц,
  до журавлей добраться жаждут,
  из сонма действующих лиц
  желает выйти главным каждый,
  а плата жестче и больней
  за доступ к драме и за роль в ней -
  какая же из них главней,
  судить не с нашей колокольни,
  судьбу не купишь, не продашь,
  хоть все свою имеет цену,
  и может, главный персонаж
  завидует второстепенным...
  
  27 января 2017 года.
  
   
  ***
  
  Мир это миф,
  в основном нелепый, но вдруг великий,
  на воде и ветрах проступают лики
  проходимцев, забронзовевших в герои,
  и спасителей то в бубенцах, то в помоях -
  в среднем безупречный архив.
  Мир это миг,
  остальное - кофейная гуща и сонники,
  комментарии, треп, подменяющий хронику,
  из-пустого-в-порожнее интерпретации,
  вместо памяти только ее аберрация,
  мышки клик.
  Мир это мим,
  корчит рожи он, машет руками отчаянно,
  отупевший, всезнающий и неприкаянный,
  без лица, с намалеванной мелом личиной,
  онемевший от следствия и от причины,
  сверху нимб.
  Мир как мотив,
  сам себя перевравший, в заплатках, в купюрах,
  с непонятно-откуда-взялась партитурой,
  нами созданный, нас из себя создающий,
  ничего не умеющий и всемогущий,
  докажи-ка, что жив.
  Мир это мы,
  короли и пропойцы, убийцы и гении,
  что нас ждет - восхищение или забвение,
  и какой суждено послужить аллегорией,
  все решает корыстная шлюха История,
  быть бы людьми.
  Мир это миф...
  
  24 апреля 2017 года.
  
   
  ЧУДО-ДИЕТА
  
  Когда утрачу жир прожитых лет,
  стыда условностей, напрасных бед,
  чужих идей труху, злословья яд,
  надену глупой юности наряд.
  Без пошлой мудрости запретных зон
  ввысь из болота быта вырвусь вон
  и вместе с плотью жизни сброшу вес -
  вот похуданья чудо из чудес!
  
  31 августа 2017 года.
  
   
  ВСЕ ОСТАЛЬНОЕ НЕ В СЧЕТ
  
  Жизнь так прекрасна - впору удавиться:
  добро как зло распухло от амбиций,
  не ведает никто, где свет, где тьма,
  и где была свобода, там тюрьма.
  Раз доползли до полного абзаца,
  расслабимся и будем наслаждаться,
  как профессионалки говорят.
  Нам не узнать, чем кончится игра,
  в которой мы - злосчастные герои,
  и чаще дело швах, чем пир горою -
  кранты!, но что поделаешь - судьба...
  как ни крути, итог один - труба.
  Отрадно только то, что честь и совесть
  важны хоть для кого-то, значит повесть,
  в которой наша боль и злобный рок,
  каким-то добрым молодцам урок.
  Не нам, ведь мы всего лишь персонажи,
  мы выполняем то, что нам прикажут,
  но воля есть - пусть все предрешено,
  остаться человеком нам дано!
  
  7 сентября 2017 года.
  
   
  ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ
  
  Привычно время идет куда-то,
  и мы как фишки в его игре,
  но день рожденья - не просто дата
  и не зарубка в календаре.
  А жизнь не сахар, в ней много боли,
  чуть-чуть расслабься - грозит беда,
  но все ж характер и сила воли
  не изменяются никогда.
  Пускай огонь и медные трубы,
  пусть нет покоя, и вечный бой,
  ты стискиваешь покрепче зубы
  и добиваешься своего.
  Я верю: будет тебе в награду
  чуть поровней и спокойней путь,
  ведь слово "гиль" на иврите радость,
  не только возраст, и в этом суть!
  
  20 декабря 2017 года.
  
   
  ОДА ТРЕЗВОСТИ
  
  Прогноз предсказывает дожди
  на улице и из глаз.
  Надежды нет, не проси, не жди -
  сбыча мечт не про нас.
  Про нас - цинично грустный смешок,
  всепонимающий взгляд,
  читать приученный между строк,
  без ля-ля-тополя,
  без романтической шелухи,
  ласкающих душу грез.
  Добрей безжалостные стихи,
  режущие всерьез.
  Просто честней брести налегке,
  чем рваться из кожи вверх -
  влага, текущая по щеке,
  чище, чем фейерверк.
  Стоит стерпеть обиду и боль
  фантазий, рухнувших в пыль,
  чем вдруг услышать, что гол король,
  от мальчика из толпы.
  
  12 июня 2018 года.
  
   
  ***
  
  Все, что с нами может случиться, где-то уже случилось.
  Рука, листающая страницы, сделай милость -
  поверни избушку судьбы ко мне передом, к лесу задом,
  чтобы не запугивала списком потерь беда, подари радость.
  Бесконечное кружево миров на выбор, все возможны,
  неправда, что решение задачи либо истинно, либо ложно -
  шаг, который у нас провал, у других победа,
  ответ, тут скучный как дважды два, где-то неведом.
  Не прошу света, мне бы в покой, чтобы без страха,
  но петлю на шее жесткой рукой сжимает пряха,
  затягивает все туже нить судьбы, ни вздохнуть, ни охнуть,
  но в какой-то вселенной ведь должен быть иной итог, нет?
  На фига мне хоромы, мне б дом родной, свое корыто,
  только вот, мудрейшие, что ж оно всегда разбито?
  Я же во владычицы не прошусь, не гноблю рыбок,
  но не выдерживают, отказывая, органы чувств на вечной дыбе,
  в вечном ожидании близкой беды от зебры жизни,
  которая полоску сменит, и кранты, вновь горло стиснет,
  потому что раз зебра, то выхода нет, выбор нехитрый:
  или грязно-белый или черный цвет, вот и вся палитра.
  Может, на тропинках других миров лазурь да злато,
  а у нас чуть выдохнешь, и будь готов сей миг к расплате.
  Рука, вращающая фортуны круг, открой оконце,
  дай нам вместо зебры весенний луг и лучик солнца!
  
  15 октября 2018 года.
  
  
  ЭЛЕГИЯ
  
  Философы мозги нам пудрят:
  мол, с возрастом приходит мудрость,
  прозренья приз.
  Брехня все это, врут, заразы!
  Приходит разве что маразм
  и пофигизм.
  
  Увы, мы облажались крупно -
  все наши игры, танцы с бубном,
  творенья пыл,
  мечты, свершенья и утраты
  сотрет не время, не диктатор,
  а глас толпы.
  
  Что все концепции, структуры
  сакральному "Заткнись, придурок!" -
  чем не вердикт?
  жаль с аргументами негусто...
  Мы все равны, спроси Прокруста,
  он подтвердит.
  
  Совместны гений и злодейство!
  Не жди, не бойся, не надейся,
  и не проси.
  А годы налетели кодлой,
  и тикают часы так подло
  от сих до сих.
  
  22 ноября 2018 года.
  
  
  НАЗНАЧЕНИЕ
  
  Мой персональный ангел
  тихо слетает с крыши
  и как вещунья Ванга
  мне говорит: ты слышишь!
  Он не спрашивает, он констатирует факт,
  мы оба знаем, что это так.
  И я соглашаюсь: ну да, я слышу,
  но зачем? у меня больше нет амбиций,
  что же твой голос такой осипший?
  сколько можно со мной возиться,
  два танцора нужны для танго,
  я не партнер, мой усталый ангел -
  выдохлась, не борюсь, не брыкаюсь,
  если бросишь, я не обижусь,
  жаль, что тебе попалась такая...
  Но он придвигается ближе
  и твердит надоевшую мантру:
  твой выход - вперед, Кассандра!
  
  12 декабря 2018 года.
  
   
  ТРУДНО БЫТЬ ДЕМИУРГОМ
  
  Обитая в привычной своей квартире,
  я живу в придуманном мною мире,
  он намного вещественнее и глубже
  того, с понтом реального, что снаружи.
  За окном тоскливый, банальный триллер,
  где обыденно обрывают крылья,
  слиплись в серую кашу добро и зло,
  там синоним прухи - "кажется пронесло!".
  Но в своей-то игре я - владыка, мастер,
  я героям вдоволь отмерю счастья,
  чтоб удача и радость лились рекой -
  хэппи энд, мои персонажи, уют, покой,
  стоп!.. а дальше?! что значит - финал? да ладно!
  мне что, просто глазеть, как у них шоколадно?
  где же драйв? нет, ребята, вперед и с песней!
  в приключенцев играть стократ интересней,
  чтобы чувства поярче, нужен покруче квест!
  Мир прекрасный, как вышло, что триллер - здесь?
  что случилось? зачем придумываю беду?
  финиш... я - ненавистных мне норм продукт!
  глобус новый, но прежние боль и горе,
  видно, что-то неладное в консерватории:
  кайф творцу, героям хана - таков трафарет.
  Раз лажа с покоем - узнать бы, как сделать свет...
  
  18 февраля 2019 года.
  
  
  НОВЫЙ МИР
  
  дышим золой и взлетаем ко дну
  видим хрипение, слышим луну
  нюхаем скорость и щупаем звук
  глюки глотаем, торчим наяву
  строим судьбу из похмелья и лжи
  псевдопродукт принимаем за жизнь
  веру плетем из обид и долгов
  хламом отжившим считаем любовь
  знаем: рабы это точно не мы
  к бездне слепец провожает немых
  строем идут, прикрывая глаза -
  в недрах толпы безопасней быть за
  что разговаривать - есть смс
  ангелы хором свалили с небес
  белый пушной зверь бредет сам собой
  крутится вертится шар голубой
  
  23 февраля 2019 года.
   
  
  СЛОВО ИЗ ПЯТИ БУКВ (ИЗ КРОССВОРДА)
  
  эта длинная дорога
  от восхода до заката,
  от покоя до порога,
  от восторга до утраты,
  это долгое скитанье
  от вины до вдохновенья,
  от тепла воспоминанья
  до золы воображенья,
  этот давний путь в Каноссу
  от объятья до свободы,
  от молчанья до вопроса,
  от ответа до ухода,
  от улыбки до удара,
  от оков до откровенья,
  от полета до пожара,
  от зачатья до забвенья.
  
  28 февраля 2019 года.
  
  
  ---------------------------------------------------------------
  БЕЗ СЮЖЕТА
  
  См. "И крылья тоже"
  
  17 сентября 1996 года - 8 марта 2019 года.
  ---------------------------------------------------------------
  
  
  И ОТ СУДЕБ ЗАЩИТЫ НЕТ (А. Пушкин)
  
  Катится клубок, перекатная голь,
  разматывает мою судьбу,
  он от бабушки ушел, от дедушки ушел,
  а лису эту видел в гробу.
  Да что лиса - просто три поганки
  дергают, рвут мою нить,
  и к ним в придачу еще Ананке,
  мать их, и нечем крыть.
  Древние греки жили с размахом -
  с богами, видать, перебор:
  на одну долю четыре пряхи -
  вот и сгубили узор.
  Задумано, может, было неплохо,
  исполнение - как всегда.
  Говорят, мол, виновата эпоха,
  ну извини тогда,
  что ж поделаешь - тяни свою лямку
  по своей колее,
  не у всех выходит прорваться в дамки
  ни о чем не жалей:
  что набралось - твое, зато есть, что вспомнить,
  пусть болит, но опыт какой!
  многогранный, беспардонный, объемный,
  учит мудрости, иначе на кой?
  Что толку спорить - бреду по кромке,
  моя судьба - мой сурок - со мной,
  и крылья, спрятанные в котомке,
  уже расправляются за спиной.
  
  23 августа 2019 года.
  
  
  ***
  
  Как фарфор прочна, я тверда как тесто,
  как цветок уместна в бою -
  объясните, зачем тогда в каждом квесте
  из меня кроят Мэри Сью?
  Мне б укрыться в дальней башне-теплице,
  в облаках витать и в мечтах,
  но опять за истину нужно биться
  и тащить свой мир на плечах.
  Делать нечего, стыну на бранном поле -
  супервумен, крутой боец:
  мой доспех из страха, а щит из боли,
  из любви мой меч-кладенец.
  Впереди в тумане таится враг, и
  безнадежным видится путь,
  но фонарик правды горит во мраке,
  не могу его обмануть!
  
  31 января 2020 года.
  
  
  ***
  
  Мы пройдем по отвесным склонам,
  мы откроем берег зеленый,
  все разыщем клады на свете,
  в тихом омуте черта встретим,
  разгадаем вмиг все загадки,
  а когда поймем непонятки,
  враз повяжем шальное лихо.
  Засверкают в небе шутихи
  и просыплются звездопадом,
  выше гор поднимется радость,
  заискрится смехом веселье,
  отхлебнем колдовского зелья,
  всемогущими обернемся,
  и тогда, наверно, проснемся.
  
  3 февраля 2020 года.
  
  
  ***
  
  За право быть самим собой
  удачей платишь и судьбой,
  теряешь славу и друзей,
  карьеру, счастье жизни всей.
  Что ж получаешь ты взамен
  в конце, познав тот самый дзен?
  что приобрел, что потерял?
  где достиженья, в чем провал?
  успех в итоге или крах,
  и стоила ли свеч игра? -
  
  Итак: ты за добром пошел,
  но выбрал меньшее из зол
  (а может большее - как знать,
  как научиться мерку снять?).
  Свою отыскивая цель,
  ты, в общем, даже преуспел,
  узнав в сомненьях и борьбе
  и жизни цену, и себе.
  Блуждая меж Харибд и Сцилл,
  во многих битвах победил...
  отдав за выигранный бой
  свободу быть самим собой.
  
  3 февраля 2020 года.
  
   
  ***
  
   "Нет правды на земле, но правды нет и выше"
   А.С. Пушкин
  
  Истина не зависит от инстанций,
  жизненных обстоятельств, траектории взгляда,
  ее наготу не прикрыть, не приукрасить глянцем,
  не исказить ни медом, ни ядом.
  А вот правда у всех своя, потому что подвластна
  месту в строю и на карте, точке отсчета и зренья,
  истина абсолютна, абстрактна и беспристрастна,
  все наши правды - кривые ее отраженья.
  Совершенство царствует в горних высях, и постепенно
  понимаешь, что до него не допрыгнуть, разрыв огромен -
  даже если изобрести телефон, построить антенну,
  окажется, что ты про Фому, а истина про Ерему.
  Объективности не существует, она над схваткой,
  чтоб ее обрести, надо быть вне времени и пространства,
  а пока мы еще на земле, и с судьбою играем в прятки,
  что есть свет, и где тьма - выбор каждому дан свой.
  И лучше уж нам держаться за наши хромые правды
  и не лезть в равнодушные эмпиреи,
  чей лик ослепительно ярок и величав, да
  беспощаден как солнце, которое жжет не жалея.
  А правда - она своя как рубашка, что к телу ближе,
  это твой взгляд на мир - то, что лично тебя задевает,
  и плевать, что не модно, не принято, не престижно,
  для тебя лишь она настоящая и живая.
  
  18 февраля 2020 года.
  
  
  ***
  
  мотив чужой стих, пятак в горсти -
  Сезам, откройся и пропусти
  в отрыв, на волю, шагнуть за грань.
  не слышишь, что ли, как рвется ткань
  моей надежды, не хватит сил
  тянуть как прежде, насильно мил
  не будешь, точка. окончен матч.
  засох источник. прости. не плачь.
  
  4 апреля 2020 года.
  
  
  КТО НЕ СПРЯТАЛСЯ...
  
  Не души меня, судьба, отпусти,
  бьется в клетке изувеченный стих,
  манит в бездну, искажая следы,
  свет поддельной путеводной звезды.
  Как цунами нависает тоска,
  безнадежностью жужжит у виска,
  проступает в отраженьях зеркал
  не звериный - человечий оскал.
  То ли мир пошел вразнос, то ли век,
  но к оплате предъявляется чек,
  все подсчитано отсель и досель -
  правых нет, а виноватые все.
  Глупо сетовать, голубушка-жизнь:
  ты все пела, так пойди ж, попляши,
  по живому мчит судьбы колесо,
  кто попал - не обессудь. Вот и все.
  
  24 апреля 2020 года.
  
  
  ЭТУ ПЕСНЮ НЕ ЗАДУШИШЬ, НЕ УБЬЕШЬ
  
  И что нам суждено, еще не решено,
  за тридевять земель распахнуто окно,
  и тридевять чудес задумчиво глядят
  на здешних упырей, идущих на парад,
  взрывая здравый смысл, сметая стыд и честь,
  рифмуя жест и жесть, весть с лестью, квест и месть.
  Сплоченно в общий строй, анафемой грозя,
  вливаются твои вчерашние друзья.
  Бессмысленный отстой для них твоя мораль -
  свивается в кольцо истории спираль,
  или точней в петлю. И озареньем вдруг:
  ведь это связь времен нас втискивает в круг!
  Всегда все тот же век, как встарь народ един,
  и вновь не различить, где раб, где господин,
  отрекся Галилей, приговорен Сократ,
  как прежде Диогену некого искать,
  не вырваться, ничто не ново под луной,
  опять инстинкт толпы выигрывает бой.
  Не жди - в Страну Чудес захлопнулось окно:
  что будет суждено, как видно, решено.
  
  15 июня 2020 года.
  
  
  МАРШ НА ВСЕ ВРЕМЕНА
  
  Мы идем за Крысоловом -
  вместе весело шагать:
  левой-правой, прочь оковы,
  нам дорога дорога!
  
  И не то чтобы беспечны:
  есть у каждого вишлист,
  кто истец, а кто ответчик,
  знает только лишь Флейтист.
  
  Песенка, не умолкая,
  ноги двигает вперед -
  кто по жизни с ней шагает,
  никогда не пропадет!
  
  Левой-правой, все отлично,
  флейте в лад поет душа,
  как уютно и привычно
  на ушах висит лапша.
  
  Путь окольный или Млечный,
  может миф, а может сон.
  До свидания, до встречи
  за рекой Самбатион!
  
  14 августа 2020 года.
  
   
  ЕЩЕ РАЗ О СМЫСЛЕ ЖИЗНИ
  
  Пусть не рыдают скрипки,
  сердца не рвутся в такт -
  жизнь промелькнет улыбкой
  Чеширского кота,
  отправится на свалку
  как груда барахла,
  исчезнет... и не жалко,
  ведь главное - была!
  Багаж убог и странен,
  почти не ощутим,
  следов моих не станет,
  зачем они живым?
  Хлам - горстка слов от силы,
  бессвязных мыслей рой,
  а что душа скопила,
  лишь для нее одной:
  шедевры и ошибки,
  прозренья и тщета -
  для призрачной улыбки
  Чеширского кота.
  
  15 августа 2020 года.
  
  
  ЭКСПЕРТНОЕ ЗАКЛЮЧЕНИЕ
  
  Объективная реальность субъективна, ибо зависит от восприятия,
  она лишь отпечаток на сетчатке глаза, силящегося осознать ее,
  то есть функция данной сетчатки, данного глаза, данного мозга -
  что достоверней: "Весна" Боттичелли или творения Босха?
  Индивидуум верит лишь в то, что увидел именно он,
  истина в глазах смотрящего возле ворот Расёмон.
  Потом аберрация памяти добавляет свои свидетельства,
  и не забудьте про то, на что наблюдатель просто глядеть не стал -
  в общем, вселенная многомерна не только из-за наличия параллельных миров:
  любой из них сам по себе набит вариантами по самое будь здоров.
  Так что не надо на уши вешать лапшу про некую объективность,
  наша действительность (так же, как ваша) фиктивна,
  каждый живет в своей (и не в одной, к тому же),
  и все это бесконечное кружево
  сплетается в невообразимый и непостижимый узор.
  Вечность многоголосо что-то бормочет про невермор...
  
  16 сентября 2020 года.
  
  
  КОЛЫБЕЛЬНАЯ
  
  Я хожу по краю,
  в землю зарываю
  все свои таланты,
  не гожусь в команду,
  не ловлю удачу,
  сердце в пятках прячу,
  мороком пустым как
  шапкой-невидимкой
  скрыта - кто там? где ты?
  Лишь сдувает ветер
  имя, след и память
  начисто, и вам ведь
  неуютно здесь, но
  видно, спета песня,
  пусть земля ей пухом.
  Не коснувшись слуха,
  не затронув зренья,
  ухожу в забвенье
  без гремящих молний.
  Никому не больно...
  
  25 ноября 2020 года.
  
  
  ФАНТАСМАГОРИЯ
  
  - Хочешь ключ от других вселенных,
  путь попасть в чужие мечты? -
  голос вкрадчивый проникновенно
  вопрошает из темноты.
  - Кто ты? где?, - бормочу я с дрожью, -
  шизофрения, привет!
  или попросту сон, быть может?
  Но презреньем дышит ответ:
  - на логику с арифметикой
  ты уповаешь зря:
  что толку в моем ответе, как
  думаешь проверять?
  узнать, где алмазы, где камешки,
  что откровенье, что бред?
  хочешь - купи кота в мешке,
  не хочешь - ну нет, так нет.
  - Ах купить? что ж, конец уловкам,
  типичный рекламный ход:
  бесплатен лишь сыр в мышеловке,
  так сколько ж стоит твой "кот
  в мешке"? как платить - поштучно?
  если оптом, то скидку дашь?
  сон нездешний - что может быть круче, но
  возвращаться будет куда?
  этот мир не намазан медом,
  он совсем не похож на рай,
  но боится разум свободы
  потеряться в чужих мирах,
  шагнуть без страховочных тросов,
  без гарантий вернуться назад...
  тут, конечно, не сладко, просто
  там что ждет, кто может сказать?
  - Не пойму: как вам правду ни тычь, как
  ни талдычь, только вновь и вновь
  вас обратно тянет - привычка?
  - Все гораздо нелепей - любовь:
  иррациональное нечто,
  нелогичное ни на грамм,
  но не стоит без этого свеч, ты
  пойми, ни одна игра,
  нет, не к миру любовь - как часто
  он живет, сам себя круша,
  беспощадный триллер, ужастик,
  ненавижу я этот жанр -
  но вот близкие и родные...
  но камней вековая вязь...
  мне б уйти в небеса иные,
  да не пустит живая связь,
  силой духа ли, силой ласки,
  силой крови - дело не в том:
  мне шагнуть так хочется в сказку,
  только чтоб вернуться потом.
  - Что ж, все правые виноваты:
  вы боитесь, вот в чем секрет -
  ты же спрашивала про плату?
  в том она, что гарантий нет.
  
  1 декабря 2020 года.
  
  
  БЕЛОЕ СОЛНЦЕ
  
  Плакать о потерях бесполезный труд,
  значит, продолжаем начатый маршрут,
  хочешь ли, не хочешь - отыграешь роль,
  раз в стране слепых кривой и впрямь король
  (он хотя бы видит линию огня),
  госпожа Удача, выпей за меня!
  Трепет и надежда, удаль и мандраж,
  вы - мои солдаты, в ногу, шагом марш!
  Славь безумство храбрых, госпожа Беда,
  к черту предсказанья, если выбор дан.
  Руны угрожают, карты верещат -
  страхи убивают чаще, чем снаряд,
  и никто не знает, что же впереди,
  не кофейной гуще оглашать вердикт,
  мало ли по ком там голосит набат,
  все путем - к барьеру, госпожа Судьба!
  
  19 февраля 2021 года.
  
  
  ЕЩЕ ОДНО ИСКУШЕНИЕ
  
  Хочешь, я отведу тебя в мир, где роль судьбы исполнишь ты сам?
  где ты будешь приказывать рутине, катастрофам и чудесам?
  в место, устроенное так, чтобы тебе все время везло,
  потому что лишь ты решаешь, кто победит, добро или зло?
  Хочешь стать демиургом, повелевать стихиями и людьми,
  чтобы твое хотенье могло спасти и разрушить мир?
  где твоему всемогуществу не придется ни за что отвечать,
  потому как спрашивать некому: ты - судья, у тебя печать.
  Вовсе нет, не марионетки, нитку дернул, и нечем крыть -
  люди, разные и живые, просто ты станешь вне игры,
  вне понятий суда и платы, вне претензий, вне слез и битв...
  Но когда твой мир жар подхватит,
  ты горишь, и тебя знобит,
  истекает твоей он кровью,
  твою душу ест его ложь,
  не сбежать - ты услышишь зов и
  против воли к нему придешь.
  Ты - победы его и утраты,
  ты решаешь, быть иль не быть,
  у тебя все права, Создатель,
  кроме права его забыть!
  
  18 марта 2021 года.
  
  
  ***
  
  Как хорошо, что жизнь проходит быстро,
  как хорошо, что память беспощадна,
  что тот огонь упрям был и неистов,
  а что погас - так сыр ведь не бесплатный.
  Благодарю, что боль не бесконечна,
  и что воспоминанья кровоточат,
  и времени спасибо, что не лечит,
  лишь путь к забвенью делает короче.
  Пусть все мои метанья канут в Лету,
  в отходы мути информационной,
  и жизнь, все эти бредни не заметив,
  помчится вдаль к иным аттракционам.
  Но там, за гранью кто-то деловито
  оценку даст игре и персонажам,
  и то, что мирозданьем позабыто,
  вдруг станет нужным в новом антураже.
  
  18 апреля 2021 года.
  
  
  ***
  
  У моря шелковые пальцы,
  у неба ласковые руки,
  и солнце, ухмыляясь, пялится,
  ладошкой разгоняя глюки.
  Так, зарисовочка из прошлого,
  где отпуск, лето, пляж, свобода,
  там рай, вкус счастья заполошного,
  и серафим с мечом у входа.
  Все прегрешенья наши взвешены,
  они измерены, подсчитаны,
  и приговор гласит: мы грешные,
  и в рай дорога перекрыта нам.
  Но память открывает ключиком
  дверь в лето, ностальгии вторя,
  там пляж, ухмылка солнца глючная,
  и шелковые пальцы моря.
  
  19 апреля 2021 года.
  
  
  НЕТ ЛИ У ВАС ДРУГОГО ГЛОБУСА?
  
   "Очень трудно во вселенной, где одни дураки,
   особливо - сознавая, что ты тоже - один из."
   Эли Бар-Яалом
  
  Во сне глаза слепило нечто,
  и двери склочные стучали,
  а время знало, что конечно,
  и скорбно жало на педали
  и капало, себе противясь,
  долбя дыру в макушке мира,
  и не было альтернативы
  и выхода из той квартиры.
  
  20 апреля 2021 года.
  
  
  ГРАММАТИЧЕСКИЕ ПРИЗНАКИ ВРЕМЕНИ
  
  Уменьшительные суффиксы с возрастом отпадают,
  проигрывают в битве с годами,
  имена становятся суше,
  жизнь - экономней и глуше,
  суффиксам не за что удержаться,
  и они отваливаются - бац, и всё,
  был суффикс и нету,
  и кого призывать к ответу,
  непонятно: то ли время, то ли меня,
  то ли высшие силы, что всё хранят,
  а это вот упустили,
  -еньк- и -ечк- отрастили крылья
  и отправились в призрачные края,
  где другие водятся, а не я.
  Напрасно за них я цепляюсь,
  привязываю, заземляю,
  умоляю, уламываю, качаю права,
  пытаюсь и дальше себя называть
  тем, растаявшим словно дым,
  именем бывшим моим.
  
  21 апреля 2021 года.
  
  
  ***
  
  Urbi et orbi на то, что я существую, плевать,
  мир вообще не подозревает, что я жива,
  город-то знает, конечно - ему я налоги плачу,
  это то, что ему интересно, все прочее чушь.
  Миру я ни к чему в его буче кипучей,
  от стихов никакого рожна не получишь,
  о моих он не знает и знать не желает,
  никого не колышет, была я? сплыла я?
  и давно уже время фонтан закрывать.
  Только строчки упрямо стихами ложатся,
  и колосья растут, не надеясь на жатву,
  просто так, для себя, как трава и листва.
  
  22 апреля 2021 года.
  
  
  ***
  
  заменяются слова прочерком,
  больше мне уже не быть доченькой,
  никогда уже не стать маленькой,
  чтоб на маминой руке хрусталинкой,
  да на папиной ладони ежиком,
  проливается судьба дождиком,
  затяжным дождем, водой ледяною,
  мне теперь уже не зваться женою,
  стали лишними слова и опали,
  у меня для них нет больше реалий,
  вот они и просочились сквозь сито,
  вместо камешков лежат на граните...
  
  те названья, что со мною доныне,
  до конца пускай судьба не отнимет...
  
  23 апреля 2021 года.
  
  
  ***
  
   "Неведеньем в доме болели, как манией"
   Арсений Тарковский
  
  Мы не знаем, что может случиться однажды,
  это дар или бич, решать вправе каждый -
  благоразумие тут же встревает громко,
  верещит про подстеленную соломку,
  но если все предопределено, о Боже,
  то никакая соломка спасти не сможет,
  и блаженство неведенья за миг до кары -
  сгорит в никчемном предвидении удара.
  Благословляю незнание о грядущей боли,
  мгновения счастья, подаренные невольно,
  может, милосердием, а может, удачей.
  Нет, я не плачу, что вы, совсем не плачу!..
  
  24 апреля 2021 года.
  
  
  ***
  
  Весна проходит красной нитью,
  цветочной радугой паря.
  Скорее двери распахните,
  давно на улицу пора!
  Веселый ветер в окна брызнет,
  свод неба дышит торжеством...
  Вы явно ждете оптимизма -
  мне неоткуда взять его.
  
  25 апреля 2021 года.
  
  
  ДИПТИХ: ВОКРУГ СНА
  
  1. ИСКУШЕНИЕ ИЛИ БЕЗНАДЕЖНАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ
  
  Спи, усни, я же не мешаю,
  за окошком луна большая,
  если чуть подождать, то скоро
  разглядим серебряный город.
  Спи, дружок, не смотри в окошко,
  там сверкающая дорожка,
  она кажется очень прочной,
  нас с тобою выдержит точно.
  Ладно, спи: мы не так беспечны,
  чтоб гулять по дороге Млечной,
  танцевать на ней без опаски -
  мы ж забыли, как верить в сказку.
  Засыпай, позабудь о чуде,
  лунный город нас ждать не будет,
  прячет ночь свой волшебный гаджет -
  этот шанс не дается дважды.
  
  2. ГДЕ НАС НЕТ
  
  Торопись: еще немножко -
  сон рассыплется на крошки,
  клюнет курочка-рассвет
  раз, другой, и сна уж нет.
  В утренней рутинной хрени
  растворятся приключенья,
  персонажи и сюжет,
  и не вспомнятся уже.
  День пройдется грубой теркой,
  и останется лишь горький
  привкус нераскрытых тайн -
  хоть не хочешь, а глотай.
  Ну а может так случиться:
  сон забьется как синица
  и останется в горсти -
  но журавлик улетит:
  с ним надежды и сомненья,
  ожиданье продолженья,
  разочарований тьма...
  Как теперь его поймать?
  
  27 апреля 2021 года.
  
  
  ВОПЛОЩЕНИЕ ЛЕГЕНДЫ
  
  В этом сказочном городе совсем не боятся снов,
  в этом ласковом городе охотно верят в любовь,
  в этом радужном городе окна из пены морской,
  в этом запертом городе вместо стены прибой.
  А попасть в этот город можно, лишь оседлав волну,
  но при этом гораздо больше шансов пойти ко дну,
  можно разбиться о берег, куда притащит прибой,
  или в воде раствориться, не вспомнив, как быть собой.
  Но если найдется безумец, что решится рискнуть,
  и море ему поверит, и волны откроют путь,
  увидит не утонувший, всплывающий не спеша
  Нуменор? Атлантиду? Китеж? - избранному решать!
  
  27 апреля 2021 года.
  
  
  ***
  
  вечно живущая в разных мирах,
  вечно чужая на всех пирах,
  птица, бьющаяся о стекло,
  что-то, что было да утекло,
  звезда, но только без света,
  дорога, которой нету,
  эврика, прошедшая стороною,
  ковчег, недостроенный Ноем,
  вместо вдохновения сборник цитат,
  потерянная способность летать
  не только наяву, но даже во сне,
  выеденное яйцо, прошлогодний снег,
  суть, провалившаяся между строк,
  за́мок, превращающийся в замо́к
  в никуда не ведущей двери.
  Каждому по его вере.
  
  12 июня 2021 года.
  
  
  ПРО СБЫЧУ МЕЧТ
  
  Только там, в оглушительной тишине,
  где-то в сказочной, параллельной стране,
  в чуждом времени и пространстве,
  где долги отдают авансом,
  до того, как успеют приобрести,
  журавлей там удерживают в горсти,
  отпуская в небо синиц,
  потому что не знают границ
  между дорогой и целью,
  меж творцом и его твореньем,
  между замыслом и воплощеньем,
  и неважно на самом деле,
  мир признал кого-то или отверг -
  обязательно будет тот дождь в четверг,
  а за ним вожделенное "после" -
  то, в котором сбывается всё, что ждут,
  где судьба прокладывает маршрут,
  а удача сидит на веслах.
  В общем, ясно: задача у нас проста -
  в ту волшебную жизнь отыскать портал,
  четверга дождаться, и уж потом
  всё немедленно будет путем!
  
  13 июня 2021 года.
  
  
  ***
  
  Этот свет напоён тревогой,
  он заляпан болью и кровью,
  и надеждой нашей убогой,
  что не всякая доля - вдовья,
  что, авось, пройдет стороной.
  И хоть ясно должно быть, вроде:
  стороной никогда не проходит,
  наступаем на грабли вновь.
  Этот свет сам в себя закручен,
  сквозь себя продернут, заклеен,
  вывернут каждым лучиком
  наизнанку бутылкой Клейна,
  и не ведает, что творит.
  Мы же, спутав сущее с давним,
  недоумеваем подавно,
  есть ли смысл у обид и битв,
  у признания и злословья,
  у познанья и суеты,
  у того, что зовем любовью,
  у измены, что бьет под дых,
  у стремленья вечного ввысь
  в этой судорожной круговерти,
  в состязании слов со смертью,
  да и в нас самих есть ли смысл?
  И кого призывать к ответу?
  в честь кого наливать вино?
  если смысла и вправду нету,
  то не все ли вообще равно?
  Не выходит - "карты на стол!",
  соловей не дождется лета...
  Если этот свет не ответит,
  может быть, узнаем на том?
  
  16 июня 2021 года.
  
  
  АЛГЕБРА И ГАРМОНИЯ
  
  На семи холмах, на семи ветрах,
  за семью морями, на седьмом небе,
  семь стальных сапог износились в прах,
  затупились зубы на седьмом хлебе.
  Три пути, три царства, три толстяка,
  в три ручья, с три короба, в три наката,
  трое в лодке, триптих, три дурака,
  в трех соснах три грации и три брата.
  Сколько в числах магии и судьбы,
  знаков, тайн, иллюзии и аллюзий,
  им легко поверить, трудней забыть,
  ими нити связываются в узел.
  Числа побеждают на всех фронтах,
  хочешь или нет, выполняй команду,
  время задает ее ритм и такт,
  расчертив пространство на сеть квадрантов.
  Так всевластье цифр искажает мир:
  упрощая, видим мы жизнь дискретной,
  краски исчезают в просветах дыр,
  поделив на пиксели чудо света.
  Четкость алгоритма не упустив,
  вот бы сохранить полноту и цельность,
  многогранность истины обрести,
  ей добавив цифр колдовское зелье.
  Алгебру с гармонией обвенчав,
  страсть соединив с ледяным расчетом,
  красоту познанья с красой ручья -
  может, мы поймем, наконец, хоть что-то...
  
  
  19 июня 2021 года.
  
  
  ***
  
  Рыцарский замок стоит на холме -
  храм привидений,
  сплав благородства, интриг и измен
  тьмы поколений.
  Ядра, тараны, наряды, балы,
  смерти, рожденья,
  сколько обломано копий и лир
  об эти стены!
  Щурит бойницы суровый донжон,
  быт незнакомый,
  так отчего этот замок чужой
  чудится домом?
  Из ниоткуда приходят ко мне
  звуки и лица,
  может, от слез, или просто во сне
  слиплись ресницы,
  скрытый за вымыслом истинный след
  стелется тенью -
  сказка? догадка? бессмысленный бред
  воображенья?
  самовнушенье, эффект дежавю -
  как разобраться?
  или же в памяти искры живут
  реинкарнаций?
  Капает жизнь как чернила с пера,
  копит усталость,
  "завтра" давно уже стало "вчера",
  что же осталось?
  Время струится сквозь щели ручьем,
  пестрою лентой,
  изредка слышен откуда-то гром
  аплодисментов -
  значит, за нами все время следят
  пристальным взором,
  жизнь, как и сказано было, - театр,
  люди - актеры...
  
  25 июня 2021 года.
  
  
  АНТИ-АНТИУТОПИЯ
  
  Самоуничтожающийся с упоением и азартом
  мир, в котором воплощение Бога зовут Джордж Мартин,
  и уж раз, в конце концов, все умрут (что ясно из определения),
  то - чем кровавее, тем желанней, и нечего ждать спасения.
  А внимающие душегубству зрители и читатели,
  корчась и изнывая, но все-таки славят создателя
  сего леденящего душу вселенского беспредела -
  видно, иначе им не достичь катарсиса, то бишь заветной цели.
  Так и живем, подчиняясь фабуле, мечемся и мечтаем,
  и никакая, увы, отсюда не вывезет нас кривая.
  Но ведь где-то же есть любители в корне иного жанра:
  мест, где жизнь крышесносно прекрасна и лучезарна,
  и где люди верят в любовь, а судьба в них верит за это,
  чтобы хэппи не только энд, а чтоб счастье - основа сюжета,
  там, и правде не страшно быть сладкой, добру не грозит оскуденье,
  ну а верность и честь неизбежны, как закон всемирного тяготенья.
  На кого б возложить творение, кто годится для этой роли?
  Не подходят ни Андерсен, ни Дюма, ни Роулинг:
  их герои идут сквозь беды и ужасы, зубы стиснув -
  не хочу - мне борьбы со злом хватает и в нашей жизни,
  надоело страдать, даже если в конце обязательно ждет спасенье -
  я не верю в то, что до счастья нельзя дойти без преодоленья!
  Мне бы в мир попасть, где радость без горя, где не бывает шипов у розы,
  и на каждом шагу в игре абсолютно всем выпадает козырь,
  там неведома скука, хотя удары судьбы не смеют даже присниться,
  журавлем обернется любая попавшая в руки синица -
  книга, главная цель которой веселое счастье для всех героев!
  Ну так что, господа писатели - слабо сочинить такое?
  
  12 июля 2021 года.
  
  
  ПЕЧАЛЬНО Я ГЛЯЖУ
  
  Солнце запуталось в смоге,
  с неба сочится слеза,
  что под ногами - дорога
  или бездарный эрзац?
  Мчится по мрачному "нечто"
  общей судьбы колесо,
  время вливается в вечность,
  не признавая рессор,
  грубо трясет на ухабах,
  бьет головой об асфальт,
  снова как спившийся лабух
  гонит привычную фальшь.
  Где-то под сором и пылью
  истины скрыто зерно,
  в спешке о нем позабыли,
  да и на кой нам оно?
  Так что не стоит стараться,
  зерна искать средь камней -
  сами себе папарацци,
  мы и решим, что верней,
  в нашем театре абсурда
  прав тот, кто громче орет.
  Гордое племя манкуртов
  прет, все сметая, вперед!
  Светлое завтра эффектно
  скоро предъявит права,
  впрочем, неполиткорректно
  светлым его называть:
  пахнет дискриминацией
  темных и сумрачных вех -
  надо бы нам попытаться
  не акцентировать цвет,
  скажем: бесцветное завтра
  ждет нас, отринув корысть!
  Выпьем же на брудершафт с ним,
  раз все равно не спастись...
  
  16 июля 2021 года.
  
  
  ЖИЗНЕУТВЕРЖДАЮЩЕЕ
  
  Да, я верю в реинкарнацию,
  но какой от нее мне толк?
  Я с собой унесу и ад свой,
  и кредиты свои, и долг.
  Там не я, не мое окруженье,
  память, время и антураж -
  так что грезы о продолженье
  это лишь химера, мираж.
  Ну и что, что душа бессмертна,
  если дальше вовсе не я,
  а чужак помчится усердно
  покорять иные края?
  Я закончусь - если не смертью,
  то рожденьем наверняка,
  фатум новый маршрут начертит...
  ну а если моя тоска
  вдруг прорвется смятеньем, снами,
  странной тягой сменить тропу,
  некто скажет: "ложная память,
  дежавю", и продолжит путь.
  Я ведь тоже свой продолжаю,
  вопреки непонятным снам,
  хоть и бьется внутри чужая,
  надоедливая струна,
  дребезжит и грохочет грозно,
  мол, не то, не так, не туда!
  Но уже не исправить - поздно,
  раз до Стикса рукой подать.
  Что ж, придется начать сначала:
  сброс настроек, чтоб все с азов.
  Это "я" опять проиграло,
  может, новому повезет?
  
  29 июля 2021 года.
  
  
  ПЕРЕХОД
  
  Жизнь превращается в полный бред,
  монетка замерла на ребре,
  решка, орел ли - итог один:
  с джинном не справится Аладдин.
  Жутко, как в жерле черной дыры,
  воображенье плодит миры,
  лишь бы спастись - ну так выбирай!
  поздно раздумывать: рай, не рай,
  своды сомкнутся над головой,
  прыгай скорее, пока живой!
  Кем ты окажешься, новый мир -
  как в мышеловке бесплатный сыр?
  там за воротами вновь подвох
  и испытания, кто кого?
  Как бы там ни было, тут зеро,
  так что не медли, шагай вперед,
  но перед тем, как уйти, скажи,
  хочешь ли помнить вот эту жизнь -
  опыта, знаний, ошибок сплав?
  легче, конечно, начать с нуля:
  память потери разъест виной
  будущее. Впрочем, выбор твой...
  Я исчезаю, в руках свеча.
  На мирозданье клеймом печать.
  
  12 августа 2021 года.
  
  
  ВРЕМЯ СКАЗОК
  
  Напыщенные глупцы называют сказки чушью,
  но мы не такие - ты не спишь? слушай:
  в пещере в дальней горе живет дракон,
  а под той пещерой у него спрятан схрон...
  сокровища? есть, конечно, но это не главный секрет -
  подумаешь, камни, золото - у кого их нет?
  там есть нечто покруче, уж ты поверь:
  волшебный портал - это такая дверь,
  ведущая туда, куда вошедший жаждет,
  и разумеется, открыть ее сможет не каждый -
  ну да, ты прав: неприступная гора, дракон, плюющий огнем,
  но дело не только в ней и в нем:
  представь, залез ты на гору, обманул дракона, но хоть убей,
  не отпирается! видно, дело в тебе...
  что ты, не плачь! я ведь не про тебя, я для примера,
  ну скажем, некто придумал себе свою терру
  инкогниту, а дверь ему - кукиш,
  не помогают ни мольба, ни проклятья, ни стук, шиш!
  а другой зашел и не просит, лишь улыбается,
  и дверь открывается,
  а там радуга, и фонтаны, и самый чудесный квест...
  что? ну подумай сам: зачем дракону воровать принцесс?
  что с ними делать? потом же припрется рыцарь,
  станет грозиться, браниться, совсем разъярится,
  придется сожрать дурака, и вот
  у бедного ящера уже заболел живот,
  воспалительный зреет процесс,
  так что нет, никаких принцесс!
  он ведь не глупая рептилия из анекдота,
  он - страж портала, а у стража своя забота:
  он мудр, он знает, кого и куда пропускать...
  ...раз, два, три, я иду искать!..
  
  14 августа 2021 года.
  
  
  НЕ ТОЛЬКО СКАЗКИ
  
  Сон - это, в сущности, тоже квест:
  смесь из знакомых и чуждых мест,
  странные действия и ходы,
  сплав наслаждения и беды,
  из подсознанья ведущий след,
  тыща вопросов, один ответ,
  который надо бы разгадать,
  но смысл растаял в ночи как тать,
  выверты правил чужой игры,
  проникновенье во все миры,
  вязкое время, пространства муть,
  бег из когда-нибудь в где-нибудь,
  пика блаженства холодный пот -
  ползать рожденный идет на взлет,
  в вечной непрухе внезапный фарт,
  вопль: "вы всего лишь колода карт!" -
  вот она - путеводная нить!
  как же не хочется уходить...
  
  15 августа 2021 года.
  
  
  ***
  
  В конце концов остаешься наедине с собой -
  не потому, что как-то особо обижен судьбой,
  не потому, что опять на распутье, и труба призывает в бой,
  не потому, что жизнь, как водится, полный отстой,
  а потому, что... да все же и так понятно, ну Боже ж мой!
  Потому что у каждого своя семья, дела и быт,
  и выше крыши хватает своих собственных битв,
  да и все ведь вполне пристойно, и никто ж не убит,
  так и есть, несомненно, что вы! - вообще никаких обид!
  Просто... да нет, забудьте, не надо меня спасать -
  на моем пути, очевидно, ни ловушек нет, ни засад,
  и у жизни моей, вглядитесь, почти шикарный фасад,
  ну какой ураган? откуда? это просто легкий пассат.
  Разумеется, все в порядке, ты не волнуйся, дружок,
  видно, время уже настало, и судьба взимает должок,
  который записан кем-то на векселе между строк,
  симпатическими чернилами, чтоб должник разобрать не смог,
  кому задолжал, за что, чем и как расплатиться в срок.
  Ничего же ведь не случилось, это всего лишь тоска,
  ну так что? у моей фортуны вечно такой оскал,
  видишь, парки хохочут, крутят пальцами у виска,
  мол, давно пора бы привыкнуть, хватит плакаться и искать
  неизвестно что, неизвестно где, строить крепости из песка.
  В общем, незачем звать на помощь, все окей, спокойно - отбой,
  если что-то кому почудилось, так в настройках случился сбой,
  есть на свете, Горацио, многое, что нельзя излечить гурьбой,
  и в конце концов остаешься наедине с собой.
  
  20 августа 2021 года.
  
  
  КАК ВЫЙТИ ИЗ БЕЗВЫХОДНОЙ СИТУАЦИИ
  
  К себе стоит относиться с определенной долей цинизма. Это утверждение не годится в качестве афоризма, но отменяет лишние "нужно" и "дóлжно", а с ними все "обязательно" и "невозможно", ведь если быть циничным, то почти безразлично, особенно то, что лично про самого себя - ну сколько можно скорбя, виртуальный платок теребя, оплакивать замок воздушный, дескать, надежду порушил, так и не воплотясь в конкретную ипостась. Глупо томиться в печали, как будто нам обещали полный ажур и ништяк, а дали дурдом и бардак. Все так и задумано: мы - игрушки, фишки, пешки в лихо закрученной заварушке, то ли в ролевой игре, то ли в фильме, а может, в книжке, или в мелкой интрижке - разница если и есть, то важна не слишком, впрочем, как и сюжет, ведь он то ли есть, то ли нет, и в общем-то не секрет, что это нам параллельно - уж чересчур запредельно, почти нечленораздельно, чтобы непосредственно нас касаться. Так что не жди кассации, переаттестации, компенсации, публикации, вакцинации - все эти акции не приведут к сенсации, не повернут ситуацию и не отменят трагизма, садизма, идиотизма, осознанного пессимизма, софизма и прагматизма, конечно же драматизма, вселенского катаклизма и спасительного цинизма по отношению к самому себе, ибо основной и бесценный его девиз: забей!
  
  8 сентября 2021 года.
  
  
  ARS POETICA
  
  В который раз кончаются стихи -
  и откровения, и бредни.
  Привычка с раздражением глухим
  твердит, что этот раз - последний,
  ведь сказано все, что могла сказать,
  и все равно никто не слышит,
  вокруг, а также в будущем - эрзац,
  прикрытый болтовней о "высшем".
  Поэты выживают из ума
  быстрей, чем в среднем по больнице:
  в астрал внезапно вылезший примат
  не может, видно, защититься,
  и с возрастом разумней помолчать
  из чувства самосохраненья,
  чтоб ненароком не приблизить час
  маразма и подобной хрени.
  Зачем плодить ненужные слова,
  навязывать себя занудно,
  к чему кричать, мол, я была права,
  везде отстой, и вечно врут нам?
  И поговорка не всегда верна
  про повторенье-мать ученья:
  все важное давно сказали нам,
  но даже это всем до фени.
  Стихи кончаются, но только вдруг
  откуда-то приходят строчки,
  бессмысленный и безнадежный круг
  не позволяет ставить точку.
  
  21 октября 2021 года.
  
  
  КОСМОГОНИЯ
  
  Пути Господни неисповедимы,
  логика Господня непостижима,
  смысл замысла Его недоступен,
  и все это вкупе
  угнетает, доводит до края,
  где шаг - и хаос.
  Но есть еще одно мнение
  про случайные совпадения,
  дескать, никто ничего не создал,
  и на самом деле все просто:
  размерность пространства, всяческие константы,
  параметры, взаимодействия, кванты,
  электроны, протоны, элементарные частицы -
  всех их объясняет антропный принцип:
  мол, только в такой вселенной мог появиться наблюдатель,
  вот она и подсуетилась, чтобы создать его,
  а если бы так не совпало,
  то мира б тут не стояло,
  но вот всемогущий случай
  подстроил, и стало лучше -
  ай да случай, ай да сукин сын,
  повелитель теорий, владыка доктрин!
  Но только неясно немного,
  чем отличается случай от Бога
  или от бога из машины? и упрямо
  бритвою товарища Оккама
  хочется убрать нагроможденье
  штабелей невнятных совмещений,
  мешанины из причин и следствий -
  не из вредности и буквоедства,
  а чтоб лишних сущностей не множить.
  И на ум приходит, что возможно
  и совсем недалеко от правды
  объяснение, что существует Автор
  мирозданья, и как в каждой книге
  Им придуманы герои и интриги,
  символы, законы, аргументы, факты.
  Он писатель книги и ее редактор,
  так что замысел и воля Его в каждом повороте, в общем - в каждом байте.
  Если вам спокойней называть Его случаем, что ж, называйте.
  
  23 ноября 2021 года.
  
  
  POST MORTEM
  
  "Я исполнял в этом театре роль за ролью"
  Эли Бар-Яалом
  
  Разве может смерть перевесить жизнь,
  уничтожить все, что добыто:
  озаренья, затмения, миражи,
  достиженья души и быта?
  Разве может жизнь перевесить смерть,
  раз в итоге всегда забвенье?
  есть ли смысл стараться понять, суметь -
  все равно распадутся звенья...
  В безучастной связке "рожденье-смерть"
  как дары отличить от кары?
  все сравняет буйная круговерть -
  карусель колеса сансары.
  Как с цепи сорваться, чтоб за флажки?
  да и есть ли куда стремиться?
  может, всюду клинья, куда ни кинь,
  и журавль не краше синицы?
  Абсолют, нирвана, блаженство, рай,
  растворение в чем-то высшем -
  не моя судьба, не моя игра:
  то, что было мной, станет лишним.
  Не пытайся выдумать алгоритм -
  не уйти от правды сермяжной:
  вне цепи рождений или внутри,
  смерть есть смерть, что дальше - неважно.
  
  22 декабря 2021 года.
  
  
  ВСЕМ СЕСТРАМ ПО СЕРЬГАМ
  
  Я раздала свои долги и в хвост и в гриву,
  и тихо тикают часы неторопливо,
  съедают память и судьбу, пространство, время,
  стучат зубами, в дверь, в набат, на ближних, в темя,
  сбивают в кучу суть, слова, дела и даты,
  яичницу и божий дар, успех, утраты.
  Смешались в свалке непристойно люди, кони,
  блаженство, вечность и беда в одном флаконе.
  Не вспомнить, где там западло, отпадно, мило,
  и что за чем, и что когда происходило,
  и сколько лет, мгновений, эр с тех пор промчалось -
  но в результате на счету такая малость,
  что непонятно: минус? плюс? убыток? прибыль?
  кого бранить, кого хвалить, кому спасибо.
  Смысл отыскать не легче, чем в стогу иголку,
  но право подводить итог мое и только,
  и только мне вести расклад на дебет-кредит,
  искать баланс из фарса, драм, трагикомедий,
  из похвальбы, хулы, надежды, укоризны -
  всего того, что в суете зовется жизнью.
  
  24 декабря 2021 года.
  
  
  ОСТАНОВКА ПО ТРЕБОВАНИЮ
  
  Уже хотеть не хочется...
  у времени нет отчества,
  у вечности нет имени,
  в ней хруст надежд и гимна медь,
  победный рев и вой потерь,
  тупик и нараспашку дверь,
  преодоленье и провал,
  и виртуальность, и реал,
  она - трясина и гранит,
  смывает радость, боль хранит,
  что противопоставишь ей?
  и время прет в небытие,
  несет с собой года и дни,
  теряет голову и нимб,
  источник, замысел и смысл,
  сюжет, конфликт и компромисс.
  И пушек гром, и шепот муз
  не скажут ни о чем ему -
  на кой ему пророчества?
  Так что хотеть не хочется...
  
  17 января 2022 года.
  
  
  ГИМН ПОФИГИСТОВ
  
  Лодочка болтается по воле волн,
  то ли бригантина, то ли утлый челн,
  может быть, Титаник, может, просто плот -
  тленно то и это, кто там разберет,
  плавает оно или лежит на дне,
  это не важней, чем прошлогодний снег.
  Можно побарахтаться, но зуб даю:
  не за что держаться, стоя на краю,
  смысл трепыхаться, раз в конце конец -
  в этой лотерее проигравших нет,
  все равно сорвешься, кувырком и вниз,
  кто успеет первым, тот получит приз,
  кто второй и дальше, тот совсем герой -
  не грусти, касатик, что окончен бой!
  Жизнь сосулькой стынет в тонком неглиже,
  с точки зренья вечности мы все уже.
  
  17 января 2022 года. 
  
  
  МЕСТО ВСТРЕЧИ
  
  У городских ворот когда-то было людно:
  на торг спешил народ, бдил неподкупный страж,
  судья свой суд вершил, певец играл на лютне,
  и головы кружили брага и кураж.
  
  У городских ворот то заключались сделки,
  то споры разрешал всеобщий мордобой,
  гостеприимно шпага приглашала: "Welcome!",
  и честь оберегая, кровь лилась рекой.
  
  У городских ворот встречались оборванцы,
  святоши и купцы, вельможи и воры,
  тайком сплеталась сеть раздоров и альянсов,
  над всем царили гонор, похоть и корысть.
  
  У городских ворот тянуло в авантюры,
  рассудок отступал, соблазнами томим,
  и праведник, увы, напрасно брови хмурил:
  тут все не без греха - и смерд, и пилигрим.
  
  У городских ворот... как жаль, что больше нет их,
  кто хочет - заезжай, не огорожен вход,
  но вдруг накатит блажь назначить встречу где-то
  там - на страницах книг, у городских ворот...
  
  19 января 2022 года. 
  
  
  ИСКУШЕНИЕ
  
  Он поставил табуретку и чайник,
  смастерил себе яичницу с сыром,
  сел, поел, а после встал перед тайной
  дверью, найденной в привычной квартире.
  Вроде дверь как дверь, такая, как в кухне,
  но вчера ее тут не было точно.
  Он подумал, что откроет и рухнет
  за спиной мгновенно мир этот склочный.
  Там за дверью затаилось иное,
  неизведанное - рай или бездна?
  Так, наверно, было боязно Ною
  из ковчега выходить в неизвестность,
  и возможно так же страшно в пещере
  было выдохнуть: "Сезам, открывайся!"
  Может, каждому воздастся по вере,
  но как трудно вдруг решиться: прощай всё
  опостылевшее жутко, до рвоты,
  но родное как домашние тапки,
  и шагнуть за дверь, не зная, ни что там,
  ни вернешься ли - становится зябко.
  Это в книжках все понятно: порталом
  как пройдешь, так сразу слава и деньги...
  Дверь послушно на глазах выцветала,
  исчезала и сливалась со стенкой.
  
  20 января 2022 года.
  
  
  ***
  
  И день кончается за час,
  не загоревшись, свет погас,
  прорвавшийся сквозь зубы крик
  расплющивает вечность в миг,
  над миром тьма и немота,
  жизнь велено играть с листа,
  смерть беспринципна как судьба:
  вдох-выдох, и окончен бал,
  но память стиснута в горсти,
  и не спастись, и не простить.
  
  24 февраля 2022 года.
  
  
  ***
  
  крутишься, вертишься, не уснешь,
  мысли простые как в спину нож,
  неумолим как последний хрип
  рвется на волю кровавый гриб,
  видимо время сошло с ума,
  скачут смерть-голод-война-чума,
  стоит ли так завешать проект? -
  слишком уж прост финальный эффект,
  типа, все монстры, клубок гадюк,
  так что на выход, привет, адью,
  чао, финита, грустный аккорд,
  раз плод с дефектом, вердикт: аборт,
  строился не для таких дворец...
  что же Ты в кучу нас всех, Творец?
  умники, лодыри, дураки -
  мы ведь не пальцы одной руки,
  физики, лирики, няни, врачи -
  проще навесить ярлык "палачи",
  сдохните, дескать, сгиньте в аду...
  
  я просыпаюсь в холодном поту,
  солнце, на улице птичий базар,
  утро развеет ночной кошмар,
  день настает, красотой согрет
  мир как монетка застыл на ребре.
  
  28 февраля 2022 года.
  
  
  ДИАГНОЗ
  
  этот мир под кровавой слепой луной
  изможден, надломлен, болен войной,
  он давно не верит ни в смех, ни в плач,
  сам себе изгой, сам себе палач,
  и себя не помня, себя предаст,
  просто за борт выкинет как балласт,
  он давно привык подставлять других,
  он заплатит нами свои долги,
  мы ж, в него вцепившись, простим опять,
  чтоб в который раз вместе с ним пропасть.
  
  11 марта 2022 года.
  
   
  ***
  
  "В самой душе, в центре её,
  стоит птица, на одной ножке."
  Михаль Снунит
  
  Чудо мое ты в перьях,
  не трепещи, поверь мне -
  песенкой менестрельей
  не заглушить обвал.
  Мир дрожит от испуга,
  лучше молчать, пичуга,
  спрятаться друг за друга
  и не качать права.
  
  Что твое вдохновенье
  против землетрясенья?
  Видишь, мы в окруженье,
  кончились чудеса.
  Грохот огня и крови,
  черные слезы вдовьи,
  лопнул вселенский шов, и
  корчатся небеса.
  
  То ли стон, то ли хохот,
  воздуха нет для вздоха,
  рухнет вот-вот эпоха,
  время сошло с ума.
  Только звенит над бездной
  голос твой неуместный,
  тоненький, бесполезный -
  и отступает тьма.
  
  11 марта 2022 года.
  
  
  ВНАЧАЛЕ
  
  "Вы могли быть на нашем месте...
   только не смогли."
   Эли Бар-Яалом
  
  На этом тонком рубеже,
  где время кончилось уже,
  оно, в пространстве растворясь,
  само с собой порвало связь.
  И встретились с горой гора,
  смешались завтра и вчера,
  добро и правда, зло и ложь,
  где что - так сразу не поймешь.
  Как слипшийся распутать ком,
  из хаоса создать закон,
  из бездны возвести оплот,
  из мысли дух, из праха плоть? -
  в надежде, что на этот раз
  Творенье не упустит шанс,
  не скатится в кровавый китч,
  как прошлые черновики...
  
  11 марта 2022 года.
  
  
  БЕЗ ОТВЕТА
  
  "Время - большая дрянь,
  <...>
  ласка его ладоней
  соткана из агоний..."
  Эли Бар-Яалом
  
  Только шагнешь из заоблачных врат,
  как открывается список утрат,
  он, пополняясь, растет с каждым годом
  и завершится лишь в точке ухода -
  жизнь в каждодневной своей круговерти,
  словно вьюнком, оплетается смертью.
  Прячет надежда свой призрачный берег,
  как ни крути, все потери, потери -
  это одна из первичных основ:
  мир, что держался на спинах слонов,
  как и несущийся в космосе шар,
  вечно все тот же терзает кошмар.
  Все изменилось - понятия, нравы,
  недолговечны и право, и слава,
  с предком пещерным что может быть общим? -
  наш и его скорбный плач по усопшим.
  Знаю: бессмертье отнюдь не спасенье -
  Мальтус и струльдбруги та еще хрень, но
  столько тоски набираешь за жизнь,
  скорби, страданий, что только держись!
  Как там за гранью? Вдруг можно в реале
  встретить всех тех, кого тут потеряли,
  здешние связи и там сохранив,
  новую жизнь спеть на лучший мотив?
  
  12 марта 2022 года.
  
  
  А ЕСЛИ БЫ УДАЛОСЬ?
  
  Время выметает следы из комнат,
  оставляя лишь золу и пыль,
  что забыть решает, что запомнить,
  утрамбовывает сплетни в быль.
  Время плакать велит и веселиться,
  бежать от жара, искать огня,
  оно вырезает свой шифр на лицах,
  выбивает имена на камнях.
  Власть его тотальна, неоспорима -
  нет ни демонстраций, ни мятежей,
  смуты, конкурентов - лишь страх пред ним, и
  рабская покорность послушных жертв.
  Это только в мифах всесильный Хронос
  Зевсом был как фраер побежден -
  кто в реале Время сбросит с трона?
  Впрочем, а в безвременье что нас ждет?
  Без сомненья, там не грозит старенье,
  паралич, деменция, энурез,
  только ни открытий, ни озаренья,
  если нет времени, какой прогресс?
  И ни новых книг, ни вражды, ни дружбы,
  споров, поцелуев, нежданных встреч -
  ничего, что было ценно и нужно,
  для чего хотелось себя сберечь.
  Нет движенья, ритма, падений, роста,
  с поисками истины полный бред,
  скучно, то есть в принципе смысла просто
  нет, как очевидно, и жизни нет.
  Мы едины с временем как кентавры,
  в нем и андерграунд наш и мейнстрим.
  Черт с тобою, Хронос, почивай на лаврах,
  торжествуй - ты вправду незаменим!
  
  15 марта 2022 года.
  
  
  КОГДА ЛЕСТНИЦУ УНЕСЛИ
  
  Клубится тьма кромешная,
  в ней меж кабы да бы
  над бездной жизнь подвешена
  на ниточке судьбы.
  Но нитка ненадежная,
  тончайшая на вид,
  и как ни осторожничай,
  порваться норовит.
  В проплешинах, в зазубринах,
  протертая до дыр,
  не выдержит - и кубарем
  душа покинет мир.
  А бездна предвкушающе
  ждет, разевая пасть,
  но жизнь висит пока еще,
  за кисточку держась.
  
  18 апреля 2022 года.
  
  
  ФЕНОМЕН ИСЧЕЗНОВЕНИЯ
  
  Мое альтер-эго то здесь, то там,
  умеет странствовать по мирам,
  встречать там драконов, русалок и эльфов,
  вот здорово было бы сделать селфи:
  никто бы в сети не прошел тогда мимо -
  как жаль, что носители несовместимы:
  что магии делать в нутре электронном?
  И вам не увидеть меня на драконе,
  в подземном дворце, в чаще вечного леса,
  в каморке колдуньи, в покоях принцессы.
  Ни призрачный пир в заповедных горах,
  ни праздничный бал у морского царя,
  ни сказочный город в волшебной стране,
  ни вихрь саламандры в священном огне -
  все то, что моим открывалось глазам,
  увы, не сумею я вам показать.
  Я строю миры из кирпичиков Лего,
  потом запускаю туда альтер-эго
  и с ним незаметно меняюсь местами
  (ведь мы кто есть кто часто путаем сами) -
  пространство и время продолжат свой бег,
  меня отправляя навстречу судьбе.
  А в здешней удушливой, муторной хрени
  завяз мой двойник, моя тень, отраженье,
  всего лишь подобье, фактически бот,
  он нехотя делает вид, что живет,
  с тоскою в глазах, в бесконечном раздрае
  плетется по жизни у самого края,
  надеясь сорвать ненавистный прикид.
  И с вами он вместо меня говорит.
  
  21 мая 2022 года.
  
  
  РЕЗОЛЮЦИЯ
  
  некуда уходить
  поздно уже бежать
  вынесенный вердикт
  подтверждает печать
  слишком строг приговор?
  кто тебе виноват? -
  сам себе прокурор
  сам себе адвокат
  призрачна благодать
  у последней черты
  нету смысла роптать
  судьи кто? - тоже ты
  что ж ты рвешься из пут
  жертвенная овца?
  дан тебе этот путь
  так иди до конца
  стисни зубы, не плачь
  от судьбы не сбежишь
  кто сам себе палач
  тот выбирает жизнь
  
  23 мая 2022 года.
  
  
  В СУХОМ ОСТАТКЕ
  
  Жизнь похожа на скоростной лифт -
  мы стоим, а она летит,
  для описания сгодится петит:
  чем банальнее, тем мельче шрифт.
  Да и сюжет давно уж не нов: как
  прикажете довольствоваться судьбой,
  если думаешь, что ты и вправду главный герой,
  пока не обнаруживаешь себя в массовке?
  А потом перемещаешься в зрительный зал,
  ни на что не влияешь, ни за кого не в ответе,
  аплодируешь тем, поругиваешь этих,
  мол, пустили б меня, я бы всем показал!
  Но лифт останавливается, в театре гаснет свет
  (выбирай любую метафору, раз каждому по его вере),
  и гадай - не гадай, что ждет там за дверью,
  все равно предстоит встречаться с ним тет-а-тет.
  Это страшит - будь ты нереально крут,
  или же простофиля, не смыслящий ни бельмеса:
  что останется от тебя в сценарии данной пьесы?
  По окончании варианты: ничто, еще жизнь, или Страшный суд.
  Только новому я, сменившему память, судьбу и имидж,
  или чему-то, ставшему прахом, эфиром, дымом -
  разве этому нечто будет необходимо,
  чтобы было вписано в ноосферу его прежнее имя?
  Все опять упирается в вечный вопрос о правде и лжи
  (то есть о смысле жизни), на который ответа нет -
  по крайней мере внутри системы, кто же знает, как там вовне -
  каждый решает сам, за себя, для себя, и с этим придется жить.
  
  30 мая 2022 года.
  
  
  ЕСЛИ БЫ ЮНОСТЬ УМЕЛА...
  
  Есть способ оставаться вечно молодым -
  с кого бы за идею гонорар стрясти? -
  достойный выбор из возможных парадигм
  весьма простой: не доживать до старости!
  Ударно и эффективно,
  а главное, креативно.
  Такая прекрасная, четкая схема,
  все важные проблемы решаются враз:
  ушедших ведь больше не трогает немощь,
  не мучит беспомощность или маразм.
  Столетья плиту корежат,
  но возраст на ней все тот же.
  Другого варианта пока не нашли,
  хотя и трудились повсюду упорно
  над этой закавыкой мозги всей земли,
  но безрезультатно, как нам ни прискорбно,
  и никакое светило
  тайны, увы, не раскрыло.
  Блаженство - как жаль, что оно только снится,
  и как ни крутись, есть всего два пути:
  уж раз не совместны журавль с синицей -
  старей как положено иль уходи.
  Поверьте, даже неловко
  твердить про сыр в мышеловке.
  Молодость - это бессрочное утро,
  которое мчится по кругу весь день -
  землю приходится рыть до судорог,
  в мечтах хоть на миг отдохнуть в темноте.
  Если несешься во весь опор,
  может перегореть мотор.
  Гонишь вперед добровольно и с песнями,
  а кто не вписался, тот сам виноват -
  молодость тайно вздыхает о пенсии:
  мол, к черту обязанности, где права?!
  И мораль в завершение темы:
  каждому овощу свое время!
  
  2 июня 2022 года.
  
  
  ЗА ЖИЗНЬ!
  
  Я поднимусь и с высоты взгляну
  на жизнь, распростертую во всю длину,
  а она спросит: что ж так несмело?
  разве не этого ты хотела?
  разве не о таком мечтала?
  может, начнем все сначала?
  И я отвечу, досчитав до ста:
  нет-нет, спасибо, я вполне сыта
  выше крыши,
  на всякий случай поднимусь повыше,
  чтобы не затащила -
  у нее хватило бы силы
  меня заставить,
  потом доказывай, что она не вправе
  хватать за шиворот,
  дескать, свобода выбора,
  хватит с меня ее импровизаций,
  упаси Бог снова ввязаться
  в мошенническую эту рулетку,
  не хочу опять становиться в клетку
  бесправной шахматной фигуркой -
  не строй из себя демиурга,
  дорогая моя, к счастью, уже прошедшая жизнь,
  сгинь, отвали, не трогай меня, отвяжись,
  как же меня достала вся твоя мерзость, твое паскудство и гнусь!..
  А потом настанет утро, и я проснусь.
  
  3 июля 2022 года.
  
  
  КВЕСТ
  
  Склон крутой, и лестница без перил,
  обрыв с обеих сторон, возможен лишь путь наверх,
  вниз только падать, если уж ты бескрыл.
  Что это там за огни у подножия - фейерверк?
  праздник? парад планет? или у звезд пересменка?
  вече, тусовка, оргия, выборы суперстар?
  Но погляди: за спиной исчезают ступеньки -
  там изверженье и лава, а может, война и пожар.
  Так что вперед шагом марш, раз уж назад нельзя,
  в общем, двигай к вершине, вернее - куда дотянешь,
  бодро, или как выйдет. Жаль, что ноги скользят,
  с каждым шагом опасней становится этот танец
  над непостижимой бездной, она терпеливо ждет,
  зная наверняка, что в результате дождется -
  сколько ни трепыхайся, настанет и твой черед:
  часы пропоют отбой, и остановят ход свой.
  Что дальше - есть много версий, но в точности не узнать,
  пока не ослепнут глаза, и не оступятся ноги,
  может быть, существует тот путеводный знак,
  который подскажет в выборе самой нужной дороги.
  Но все это там, за гранью, а пока не порвалась нить,
  у каждого над головою светит свой Сильмарилл,
  и лучи его понадежней, чем спасательные ремни
  на этом склоне крутом, и лестнице без перил.
  
  28 июля 2022 года.
  
  
  Сыну
  
  Привет тебе, о мой друг-подельник,
  мой брат во Слове!
  Пересекаются параллельные,
  послушны зову
  любви и долга, и режут душу
  о скальпель чести,
  и голос с неба грохочет в уши
  дурные вести.
  И кажется, ни вздохнуть, ни охнуть,
  весь воздух выжжен,
  и хочется поскорей оглохнуть,
  лишь бы не слышать.
  И рвется память, в единство смысла
  сплетая строчки,
  на плечи падает коромысло
  огня пророчеств.
  Родство по цвету стиха и мысли
  в своей основе
  сильнее, чище и бескорыстней,
  чем голос крови!
  
  29 июля 2022 года.
  
  
  ОДНОСТОРОННЯЯ ПОВЕРХНОСТЬ
  
  Зло, увы, из добра рождается, всем известно, что это так:
  и опаснее злого ворога услужливый добрый дурак,
  устлан благими намереньями путь в беспощадный ад,
  из ангелочка-младенчика вырастает циничный гад.
  Добро и зло перемешаны потеснее, чем инь и ян,
  в самом чистом и самом светлом обязательно скрыт изъян,
  в самом грязном и самом мерзком обязательно спрятан свет,
  нету зла без добра, но только и добра без зла тоже нет.
  - Так какой ты делаешь вывод: не борись со злом: в нем добро?
  свет и тьма вообще неделимы, все решает всесильный рок?
  нету смысла в поисках правды, если в ней затаилась ложь,
  и ее оттуда не выудить: под личиной не разберешь?
  нет хорошего, нет дурного, впереди то, что позади -
  это то, что ты тут пророчишь, всех пытаешься убедить?
  - Как хотелось бы мне ответить, что слова мои - клевета:
  что в добре нет зла, тьмы нет в свете, мир дуален, и жизнь проста,
  этот праведник, этот грешник, кто-то друг, кто-то лютый враг...
  Так хотелось бы мне соврать!.. Увы: зло рождается из добра.
  
  30 июля 2022 года.
  
  
  СЛОВО О СЛОВАХ
  
  Бесплодное и ненасытное, кровожадное "никогда",
  в него так легко проваливаются океаны и города,
  пустопорожние траты,
  горестный плач утраты,
  торжествующий вопль мести,
  угрызения проданной чести,
  надежды смешной головастик,
  трупик пойманной птицы счастья,
  светом детства и тьмой отчаяния набитый век-волкодав
  утрамбован в безразмерной утробе вечного "никогда".
  Память бездумно верит в самодовольное "навсегда",
  не врубаясь, что для его содержимого ключевое слово: "бардак",
  там в единую кашу спрессованы расстояния и века,
  и бессмысленны все попытки в свалке что-нибудь отыскать.
  В общем, все это к тому, что не стоит относиться беспечно
  к исполинским махинам, масштаба "вечность" и "бесконечность",
  непостижимым не только для нашего разума и размера -
  ведь для них песчинка не столько мыслящая частица, сколько любая терра
  инкогнита она или вполне когнитивна,
  то есть познаваема, а посему скорее всего перспективна.
  Впрочем, я, разумеется, в курсе, какое безумье
  полагать, что эти мои глубокомысленные раздумья
  хоть кого-то во всей вселенной интересуют.
  Так зачем же вновь и вновь проповедовать всуе
  всем известные истины, которые никому не нужны, а потому бесполезны?
  Давно пора излечиться от сей бездарной болезни
  и заткнуть свой фонтан беспощадным словом "навечно",
  потому как на фиг сдался глагол, когда незачем, да и некого жечь им.
  
  5 августа 2022 года.
  
  
  ВПРЯЧЬ НЕ МОЖНО
  
  Разве многого я прошу у всесильного Кукловода? -
  мне бы попасть в мир, где нет моральных уродов,
  не стремлюсь я пролезть в эксперты великой мудрости бытия,
  очутиться бы только вне тех, для кого моральный урод это я.
  И где для меня истина, для них извращенье,
  то, что для них отстой, для меня возрожденье,
  они твердят: следствие, я кричу: да нет же - причина!
  ясно вижу: там бездна, а они: ура! вершина!
  Смысла нет пытаться хоть о чем-нибудь договориться
  с тем, кто черное называет белым, и жертву - убийцей,
  бесполезно обсуждать с ними правду и ложь, добро и зло, ведь
  эти люди по-своему понимают слова "честь" и "совесть".
  Мы как кулак и слово, как плоть и пуля несовместимы -
  Ты, пути которого неисповедимы,
  Тот, к которому мы все взываем, истекая кровью и криком,
  умоляю: разведи нас, пожалуйста, по разным книгам!
  
  12 августа 2022 года.
  
  
  ЛАДОНИ СО ЛБА
  
  Пусть торжествуют вражда, бесправие и безумье,
  куда спокойней не заморачиваться раздумьем.
  "Мы" раскололось бесповоротно на "те" и "эти",
  неинтересно, кто что сказал, и кто что ответил,
  кому нужны эти ваши факты и аргументы -
  давно забыты любови, дружбы и сантименты,
  и пробивают за брешью брешь в братских уз цепочке
  те, кто когда-то пропасть боялись поодиночке,
  на всех, с кем раньше держались за руки вдохновенно,
  строчат доносы все вместе, врозь и попеременно.
  От потрясенья и омерзенья мороз по коже,
  вот подфартило Булату Шалвовичу: не дожил!
  Как своевременно перешел он за тот рубеж, где
  не виден скурвившийся оркестрик его надежды.
  Опять беда, и невмочь отчаянье пересилить,
  но не приедет и не спасет тот троллейбус синий -
  в нем пассажиры теперь уже не спешат на помощь,
  а все маршруты без исключенья ведут к Содому.
  По головам сапоги грохочут без сожаленья,
  и ангел белый провозглашает, что нет спасенья.
  
  7 сентября 2022 года.
  
  
  ОТВЕТ НА...
  
   Эли
  
  Какие разные у нас с тобой воспоминания о Москве...
  может быть, дело в том, что время мое ушло, и сменился век?
  для меня Москва это погибшие в лагере Галансков, Марченко, Василь Стус,
  дорога от Генеральной Прокуратуры до Верховного Суда, которую я выучила наизусть,
  приемная Президиума Верховного Совета, где меня арестовали
  (а вот путь от спецпраспределителя Бутырской тюрьмы я вспомню едва ли,
  ведь хотя и сидела там, но освободилась уже из Шпалерной) -
  так чье восприятие этого города более верное?
  а если спросить тех, кто помнит дольше: сороковые, тридцатые?
  Нет, я вовсе не думаю, что во всем только Москва виновата -
  мой родной Ленинград даже ей во многом, увы, даст фору,
  только нет смысла меряться виной, стыдом и позором!
  Неужели так никогда и не сбудется, не закончится все вот это?!
  Только вечная боль, и память, и тьма, и опять никто не дает ответа...
  
  1 октября 2022 года.
  
  
  ***
  
  а вдруг где-то есть параллельный мир, где ложью не жалит эфир,
  не по здешним живущий правилам, там Каин не гробил Авеля,
  мир, в котором у слова "братство" нет коннотации "драться"
  ни за право возглавить род свой, именуемое первородством,
  ни за праздничную рубашку (то бишь всяческие поблажки) -
  тот, не скатившийся в пропасть очищающего потопа
  мир, которому в рукопашной не снесло вавилонскую башню,
  и поэтому-то история пошла по иной траектории,
  там, конечно, не рай безгрешный: человечеству нужен экшн,
  чтобы крайности и заскоки, дурь, и прочий набор пороков -
  мир безбашенный, беспокойный, но только без крови и бойни:
  просто он, собственный путь отыскав, не от этого ловит кайф -
  не от ненависти сладчайшей, не от измены и фальши,
  не от подлости и подставы, не от краденой славы,
  а от дружеского турнира по творению мира,
  от строки не затертой, от правильного аккорда,
  от таинства и прозренья, от внезапного откровенья,
  от мысли, пришедшей кстати, от теплой руки пожатья,
  от храбрости человечьей пред колоссом по имени Вечность,
  от всего, что утопия здесь, но где-то, быть может, есть?..
  
  8 октября 2022 года.
  
  
  ОПЯТЬ ДВАДЦАТЬ ПЯТЬ
  
  Тихой сапой черная нить
  подменяет любить на убить,
  быль на боль, разговор на раздор,
  хор на хоррор и мир на мор.
  Как спастись, себя сохранив?
  Где б найти подходящий миф
  про волшебные страны -
  там любовь неустанно
  укрепляет добро и свет,
  злу и тьме туда хода нет!
  Есть, мол, тайная карта
  (Авалон, Атлантида, Арда) -
  то ли туз, то ли дама пик,
  клад - где крестик, выход... в тупик
  вместо Эльдорадо с Аркадией.
  Нет от жизни противоядия,
  не сойдется с горой гора,
  путь из завтра ведет к вчера -
  тошно так, что терпеть не можешь?
  Все проходит, и это тоже,
  жизнь, увы, предсказуема:
  прошлое неминуемо
  вечной женою Лота
  поджидает за поворотом.
  Не надейся на чудо:
  что было, то снова будет,
  может, в другом обличье -
  либо китчем, либо величьем,
  но почти без натуги
  воротится на круги,
  чтоб прийти, как ни бейся,
  к устойчивому равновесью:
  бытие по Экклезиасту -
  бег на месте сквозь строй препятствий,
  нам иного не обещали.
  Много знаний - много печали,
  ищешь смысл - набиваешь шишки,
  а итог един: та же вышка.
  Ну и что тогда остается? -
  Раз часы не прервали счет свой
  расстояний, мгновений, судеб -
  жить как выйдет, и будь, что будет!
  
  26 октября 2022 года.
  
  
  ПРАКТИЧЕСКОЕ ИСКУССТВОВЕДЕНИЕ
  
  Судьба не любитель эстетики -
  нет для нас у нее билетика
  ни лишнего и ни личного
  на эдакое фееричное,
  пляшущее, поющее,
  пьянящим весельем бьющее,
  лирическое и нежное,
  где радость и смех безбрежные...
  Нет, она норовит подсунуть
  китч, гламур и попсу нам,
  а чаще - мрак, реки крови,
  вой леденящий вдовий,
  ножи, автоматы, пушки,
  ядерные ловушки,
  вопли сирены, стоны,
  Апокалипсис с Армагеддоном,
  трупы, смрад смерти тухлый,
  из моря встающий Ктулху -
  хтонический полный абзац
  стремится она показать.
  Нам бы канал этот переключить,
  да никто не отдаст ключи,
  и приходится принимать этот свет,
  потому что другого нет.
  Господин Ответственный-За-Репертуар,
  смените, пожалуйста, жанр:
  хватит триллеров, бойни, ужастиков -
  нам хлебнуть хоть глоточек счастья бы!..
  
  28 октября 2022 года.
  
  
  ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ
  
  "Если вы не лечите, где живёте,
  то не грош цена ли такой работе?"
  Эли Бар-Яалом
  
  Крутится под черепом назойливый стих,
  шепчет надоевшие бредни,
  кыш, - я говорю, - отстань, а он мне: прости,
  потерпи, пойми: я - последний,
  скоро станет некого тебе упрекать,
  выслушай подарок прощальный -
  мы вот-вот умолкнем навсегда, а пока
  этот тост на нашей отвальной.
  В память о несбывшихся торжественный тост,
  коллективный предсмертный ужас:
  как ни жутко было, наконец мы всерьез
  осознали свою ненужность.
  Нам не переделать ваш убийственный мир,
  капля не всегда точит камень,
  дом, который варварски разрушен людьми,
  починить не выйдет стихами.
  Так что нет резона кружева выплетать,
  попусту молоть воду в ступе,
  башни из слоновой кости, нам не чета, -
  смотрятся как плесень на трупе.
  Если невозможно ни на что повлиять,
  ничего уже не исправить,
  лучше не грузить собою ткань бытия
  ради бесполезной забавы.
  В общем, всем привет, бонжур, гудбай и адью,
  истекаем рифмами в Лету,
  впредь не потревожим твой покой и уют,
  если позовешь, не ответим.
  Стих затих, а в голове вопросов не счесть,
  но один дрожит нитью красной:
  есть ли хоть кому-то польза в том, что я есть,
  если мне ничто не подвластно?
  
  30 октября 2022 года.
  
  
  АЛГОРИТМ
  
  "Не выходи из комнаты, не совершай ошибку"
  Иосиф Бродский
  
  Сколько всего можно сделать в комнате, сидя на стуле: например, уплыть в иную реальность, раз уж прежняя утонула. А в этой, свеженькой, все совершенно ново, реквизит еще даже не распакован, так и стоит, как доставили из магазина. Эй, не тормози, разиня! Дел - вагон и тележка: нужно все вытащить из коробок, проверить коммуникации, исправность кранов и пробок, убедиться, что нигде не течет, не искрит, не разваливается и не дует (а то мало ли где напортачили строители-обалдуи), и только уверившись, что поломок нет, произнести нечто патетическое, типа да будет свет!, нащупать выключатель, увидеть, что люстра зажглась, а значит - все действует, как задумано здесь и сейчас, то есть, как говорится, процесс пошел. И с удовлетворением отметить, что сие действительно хорошо - ничего не мешает, не треплет нервы, вот и закончился день первый. А завтра, разумеется, настанет второй, когда нужно будет заняться водой, и так далее, в общем на самом деле, вселенную, как известно, можно сделать меньше, чем за неделю, во всей ее полноте и огромности. И все это попросту сидя на стуле, а главное - не выходя из комнаты.
  
  4 ноября 2022 года.
  
  
  КОЕ-ЧТО О СОСЛАГАТЕЛЬНОМ НАКЛОНЕНИИ
  
  Жизнь себя собой увенчала,
  и ее не начнешь сначала:
  нет ни смысла, ни интереса -
  ну, положим, пошлешь ты лесом
  энное количество лет,
  оглядишься вокруг, и нет
  ничего, что было в те годы.
  Но ушли не только невзгоды,
  слезы, горести и разлуки -
  не родились дети и внуки,
  ни следа открытий и встреч,
  и того, что важно сберечь.
  Все, принесшее свет и знанье,
  вмиг исчезло, а мирозданье
  вряд ли резко меняет планы -
  может быть, проглотит обман, но
  цель свою не упустит, значит
  страх и скорбь впереди маячат
  у судьбы в кирпичиках Лего...
  так чего ты достиг побегом?
  Взвесить как, подсчитать, измерить
  обретения и потери?
  То, что греет, что жжет, что бесит,
  окрыляет, плющит как прессом,
  что тоскою душу изгрызло,
  без чего дальше жить нет смысла -
  все сплелось в единую нить,
  неделимое - как делить?
  как пройти этот мостик узкий?
  радость с болью идет в нагрузку -
  все стереть и забыть?..
  Короче,
  ты и вправду этого хочешь?
  
  5 ноября 2022 года.
  
  
  CONSERVAT OMNIA
  
  По свету бредут пророки,
  спотыкаясь о шар земной,
  роняют рифмы и строки,
  нашедший их на дороге
  махнет певцам ненароком
  крыльями за спиной.
  Поэт не совсем от мира
  сего, и порой, нелеп,
  чем меньше рвется в кумиры,
  чем тише бряцает лирой,
  чем строже ориентиры,
  тем трудней его хлеб.
  Что ж, сказанному негромко
  не перекричать толпу,
  куда он спешит в потемках
  на грани, по самой кромке?
  и может быть, лишь потомки
  отследят его путь.
  Хотя он бормочет тихо
  под нос самому себе,
  но вдруг отыщется выход,
  отступит грозное лихо,
  и истина, ярко вспыхнув,
  улыбнется с небес.
  Но кто обратит вниманье
  на полыханье зарниц?
  ведь мы то стонем в страданьях,
  то кайфуем в нирване,
  и счастье, что мирозданье
  помнит все и хранит.
  Где-то там, в ноосфере
  ведется строгий учет
  всех находок, потерь, и
  откровений, истерик,
  философских материй,
  тягомотин, феерий,
  комплексов, фанаберий,
  неоткрытых америк...
  и присутствует, верю,
  Тот, кто это прочтет.
  
  6 ноября 2022 года.
  
  
  О ЖИВОТРЕПЕЩУЩЕМ
  
  Мы все хотим, без исключенья,
  на счастье получить патент,
  чтоб приключенья, достиженья,
  а в заключенье хэппи энд.
  Вот так в мечтах о синей птице
  выписывая кренделя,
  поймаем, может быть, синицу,
  и провороним журавля.
  Все возвращается на круги -
  когда казалось: цель близка,
  судьба заламывает руки
  и крутит дулом у виска.
  Из-за убийственных привычек
  мы пропадаем ни за грош:
  оставь в покое бедных птичек
  и живность прочую не трожь!
  Гуськом сменяются эпохи,
  а нам природа на фига? -
  лишь бы прибить подковы блохам,
  быка схвативши за рога!
  Кто мамонтов извел под корень?
  а саблезубых тигров кто?
  всю биосферу мы позорим -
  таков безжалостный итог.
  Так и не сделав сказку былью
  и кучу хрени натворив,
  мы динозавров погубили,
  в них запустив метеорит,
  и в прошлом льдом покрыв Европу,
  но затаившись до поры,
  еще чуть-чуть и всех утопим
  из-за озоновой дыры.
  Стоим теперь, потупив взоры,
  не зная толком, что сказать,
  когда и фауна и флора
  с упреком нам глядят в глаза.
  Пока дойдя до беспредела,
  профукав сдуру благодать,
  поймем, что надо что-то делать,
  а не о счастии мечтать!
  
  9 ноября 2022 года.
  
  
  КОГДА КВАЛИФИКАЦИЯ НЕ ПОДХОДИТ
  
  Осторожно: в том лесочке
  черти бдят за каждой кочкой,
  леший бродит меж дерев,
  Лихо прячется в норе,
  в речке вовсе нету брода -
  там русалки мутят воду,
  слышится зловещий вой,
  сыч завис над головой,
  дом стоит на курьих ножках,
  ведьмин нос торчит в окошке,
  в дверь скребется злая мышь...
  что ж ты до сих пор не спишь?
  Я ж рассказываю сказки,
  чтоб дитя закрыло глазки,
  улеглось на правый бок
  и спало без задних ног,
  что ж ты зенки-то таращишь?
  Слушай дальше: в черной чаще
  мертвецы встают в ночи...
  тише, тише, не кричи!
  Жертву ждут топор и плаха...
  перестань дрожать от страха,
  баю-баюшки-баю,
  слушай сказочку мою!
  
  12 ноября 2022 года.
  
  
  О ВСЕЛЕНСКОЙ (НЕ)СПРАВЕДЛИВОСТИ
  
  Жизнь управляется с нами по-всякому,
  спорить с ней глупо, понять не надейся -
  как это так, что ответ одинаковый
  часто на праведность и на злодейство?
  То ли настолько разнятся критерии:
  видим добро там, где зло под личиной,
  то ли неверными мерками меряем,
  путая следствия с их же причиной?
  Мы всё стремимся задействовать логику:
  белое - черное, приз - наказанье,
  но представления наши убогие
  не принимает всерьез мирозданье:
  как, мол, забавно бряцая словечками,
  не осознав ни хрена, рассуждает
  эта нелепая, недолговечная
  биоматерия очередная.
  В общем претензии наши настырные
  палки в колеса вставляют прогрессу -
  не многомерные, не многомирные,
  мы примитивны и неинтересны.
  Зря мы постигнуть пытаемся искренне
  суть воздаянья в дарах и ударах -
  поиски смысла и поиски истины
  труд бесполезный и неблагодарный.
  Раз уж не выйдет объять необъятное,
  сникнув пред непостижимостью мира,
  может, стараться прожить попригляднее,
  следуя собственным ориентирам?
  
  14 ноября 2022 года.
  
  
  ПАМЯТКА ХИРОМАНТУ
  
  Линия жизни моей нарисована
  подлинной сетью морщин на лице, и
  так скрупулезно хранит свой улов она -
  сплав из кощунства и теодицеи.
  Линия жизни - искусное кружево,
  петли следов на смешках и слезинках,
  глючный коктейль из родного и чуждого,
  искры из глаз, так чтоб небо с овчинку.
  Не фотография, не биография -
  оттиск на времени и на ладони,
  зона судьбы, укрепленный анклав ее,
  склад инструментов, лекал и шаблонов.
  Как бы у вечности главное выпытать?
  выбор вопроса зависит от фона -
  если вначале: как правильней жить?, потом:
  как бы не стыдно уйти и достойно?
  Линия жизни - река с поворотами
  красною нитью течет по сюжету,
  кто и когда завершит и прервет ее,
  лучше до срока не знать нам об этом.
  
  24 декабря 2022 года.
  
  
  СУЩЕСТВОВАНЬЕ БЕЛКОВЫХ ТЕЛ
  
  правда сквозь слезы, и смех сквозь боль
  время опять начинает бой
  то ли в часах, то ли здесь, в груди
  пункт назначенья у всех один
  все перепуталось - мир и век
  ложный к оплате предъявлен чек
  выигрыш - разве что шерсти клок
  смысла тем меньше, чем выше слог
  невозмутимо бежит река
  против теченья, увы, никак
  парус в прорехах, и нет весла
  там, где был берег, одна зола
  из-за привычки сжигать мосты
  скрыты под пеплом позор и стыд
  нагроможденьем надежных бед
  явно достал сам себя сюжет
  та же дорога что в рай, что в ад
  выберешь - не повернуть назад
  
  20 января 2023 года.
  
  
  А НАПОСЛЕДОК Я СКАЖУ...
  
  что имею, раздам
  невыговоренным словам
  невыплаканным слезам
  загнанному внутрь вою
  будущему покою
  всепрощающему, он ждет
  он видит все наперед
  учитывает каждый ход
  а после предъявит счет
  прошлому, которое жжет и болит
  зная, что не с кем себя разделить
  не у кого уточнить, в чем соль
  некому прошептать пароль
  не спросить уже, не проверить
  поздно: закрываются двери
  зарастают небылью окна
  не отпускает Бог нам
  промахи и грехи
  что там еще? - стихи
  измученные, недужные
  непонятые и ненужные
  не умеющие рассказать
  потому что не их стезя
  объяснять то, что невыразимо
  и, как ни тщись, пролетает мимо
  мимо смысла, мимо мысли
  остаются одни лишь числа -
  дата рожденья и дата смерти
  которая рифмуется с милосердьем
  
  1 февраля 2023 года.
  
  
  РОЖДАЕТ ЧУДОВИЩ
  
  Жизнь продолжается и после смерти:
  одни умирают, другие живут.
  Время усердно колесики вертит,
  чтоб нами свой сон воплотить наяву.
  Сон этот - мрачный, безжалостный триллер
  стервятником вечно над жертвой кружит,
  голем, сошедший с ума от всесилья -
  по горло в крови, по макушку во лжи.
  Мир перед ним замирает как цуцик,
  душа словно заячий хвостик дрожит.
  Эй кто-нибудь, помогите проснуться -
  ведь где-то же есть настоящая жизнь!
  
  9 февраля 2023 года.
  
  
  ЭНДШПИЛЬ
  
  Время оборачивается беспросветной ночью,
  жизнь распадается на многоточье -
  в каждой точке своя червоточина,
  кому-то комфортно, кому-то не очень.
  Возраст наваливается мне на плечи
  цепью тысячелетий, племен, наречий,
  неизвестно, какое бесчеловечней,
  процесс этот, видимо, бесконечен.
  Не гляди назад, - умоляет память, -
  там горит невозмутимое синее пламя,
  пожирает прошлое мертвыми губами,
  дух и плоть сплавляя в безликий камень.
  Будущее волнуется: что дальше будет?
  шанс, конечно, мизерный, выбор скуден,
  ведь судьба стреляет из всех орудий,
  только вдруг получится как в Голливуде:
  deus ex machina всемогущ, ну вот бы
  объявил амнистию, разогнал всех ботов,
  казнь, мол, отменяется, печать и подпись -
  сверху восхищенно: вы, блин, даёте!
  твоими устами, да мед пить...
  
  23 февраля 2023 года.
  
  
  АНТИФЕЙК
  
  "Человек создан для счастья как птица для полета" -
  фраза цитируется, тиражируется, продается в розницу и оптом,
  приписывается Горькому, хотя сочинил Короленко,
  вернее, даже не сам придумал, а увидел сценку,
  в которой эти слова ногой написал безрукий,
  и теперь сия сентенция считается достижением науки.
  А откуда идея взялась - может, калека накурился какой-то дряни
  или, допустим, с Творцом посовещался по пьяни -
  никого не интересует: главное ведь - звучит красиво
  и дает нам всем индульгенцию в виде законной ксивы:
  мол, раз я создан для счастья, то извини-подвинься,
  этим самым обязана быть наполнена моя жизнь вся!
  А если, увы, не складывается, то я так не играю:
  вот у меня документ на получение ключей от рая,
  выданный классиком по имени Великий Пролетарский Писатель
  (мне плевать, что сказал другой, на кого, сука, бочку катишь?) -
  обеспечь, чем положено, а не то мы свое добудем:
  именье сожжем, хозяйскую дочь оприходуем, отомстим паскудам,
  отошлем домой стиральные машины, телевизоры и прочие шмотки,
  зашибись, какие на фоне трупов выходят прикольные фотки -
  не забыть бы отправить и их на радость жене и деткам,
  пусть запомнят, что папка-добытчик стреляет метко.
  А что нынешний враг вчера был братом, корешем - ну и ладно:
  Наше Всё давно разъяснило про бессмысленный и беспощадный -
  да, можно лгать, и можно блудить, и друзей гуртом предавать,
  и платить за это потом не нужно - ясно, как дважды два.
  Чтоб доказать, что ты крутой, из сказки сделать быль,
  не надо думать: с нами тот, кто всё за нас решил,
  неважно, как его зовут, какой тут год и век,
  он защитит, а если что, он шубу даст вдове -
  подарок с барского плеча прогонит все напасти!
  И каждый вправе выбирать, что значит слово "счастье".
  
  27 февраля 2023 года.
  
  
  ФАНФИК ПО КНИГЕ ИОВА
  
  Подстелить бы что ль соломку заранее...
  я пытаюсь пристыдить Мироздание:
  что творишь, - я говорю, - куда катишься?
  собираешь по чуть-чуть, ну а тратишь всё -
  только капелька тепла прорастает,
  напускаешь на нее гарпий стаи,
  так и рыскают по всем краям света,
  не осталось чтоб добра на планете.
  Отвечает Мирозданье: ты в своем уме?
  потрясает кто кровавыми знаменами?
  в ком причина вашей подлости, раздоров и
  с головы больной киданья на здоровую?
  вам талдычили про совесть с моралью,
  поучали, чтобы жизнь выбирали,
  точно так же, как и те, до потопа,
  под ногами вы не чуете пропасть,
  подменяете прозренье презреньем,
  видно, есть какой-то баг в ваших генах.
  Я: ты вывернуло правду наизнанку -
  мы живем, смирясь с рутинностью подлянки,
  как не сбрендить и вести себя нормально,
  между молотом мечась и наковальней?
  Может, истину смогли бы мы постичь, но
  мир устроен странно так и нелогично!
  Пусть у нас с тобой друг к другу есть претензии,
  вечно меряться, кто круче, бесполезно, и
  Мирозданье, ты ж мудрей - так может, все же
  посочувствуешь и как-нибудь поможешь?
  
  2 марта 2023 года.
  
  
  ЖИЗНЬ В ИНТЕРЕСНЫЕ ВРЕМЕНА
  
  Времена сменяют друг друга,
  и отмщение явно близко.
  Повторяйте хором по кругу:
  каждой киске будет по миске,
  всем кумирам - по пьедесталу,
  каждой вере - по воплощенью,
  массам выдадут идеалы,
  чтобы бились до посиненья,
  каждой твари найдется пара,
  всем мозгам - подложная память,
  каждой ереси по пиару,
  против нас все те, кто не с нами!
  Повсеместно высятся башни:
  лозунг нужно вбить в подсознанье,
  то, что было твое, отдашь нам
  на всеобщее поруганье.
  Всем, кто вместе, всегда помогут,
  счастья выделят по кусочку,
  ну а тех, кто идут не в ногу,
  отстреляют по одиночке.
  Подберут толпе нужный слоган,
  заведется - не остановишь,
  ну а жертвы - так все под Богом,
  на миру смерть красна от крови.
  Веселее шагать со всеми,
  петь, дышать и думать согласно,
  каждый овощ отыщет время,
  чтобы было не так опасно,
  и, одним отмазаны миром,
  все сиамские побратимы
  подключают к вайфаю лиры:
  не судите, да не судимы!
  
  13 марта 2023 года.
  
  
  ОНТОЛОГИЯ
  
  Память нематериальна, уверены вы - дескать, так утверждает наука...
  а как же улыбка мамы, папины руки на клавишах,
  признанье в любимых глазах, первый шаг сына и лепет внуков?
  а еще боль, боль, боль, которую не переживешь, не справишься,
  но выживаешь, справляешься, ведь есть надоедливое, проклятое "надо",
  так что учишься жить с дырявой душой и даже порой смеяться -
  как быть со всем тем, что обрушивается яростным водопадом,
  воспринимаемое на вкус, на запах, на ощупь - вовсе не симуляция,
  гораздо подлиннее, реальнее, чем вот это серое перед глазами,
  через которое проходишь, как сквозь туман или морок?
  что существует в действительности, а что отпечаток на амальгаме?
  росчерк во тьме, резьба по воде, знаменье на облаке, часть узора
  в орнаменте, где мы только пятнышки, завитушки - да мы-то ладно:
  и сама вселенная, черные дыры, туманности, звезды ее и планеты
  тоже всего лишь песчинка, деталь декора, чья миссия непонятна -
  то ли не знаем, как спрашивать, то ли не доросли до ответа...
  
  26 марта 2023 года.
  
  
  ***
  
  Чем будет дом мой после, я не знаю,
  для тела место выбрано давно,
  там будет гнить с другими заодно,
  ну а душа материя такая
  загадочная - где ее ловить?
  да и зачем ей опыт мой и память -
  и что из этого истлеет в яме,
  а что вольется во вселенский ритм?
  За той чертой, где ни "потом", ни "прежде",
  чем обернется нынешнее я?
  за гранью есть ли смысл у бытия,
  ведь тело станет сброшенной одеждой?
  Вот только зря я воздух сотрясаю
  (при чем тут воздух? это ж если звук,
  а наша речь теперь цепочка букв) -
  все домыслы, увы, лишь свалка баек.
  А дальше как? неотвратим маршрут:
  Сансара вновь раскрутит колесо,
  иль побредет сквозь миф скелет с косой,
  безжалостный нависнет Страшный суд?
  или ничто, вплетенное в нигде,
  Шеол, Вальгалла, Лимб, Армагеддон,
  мзду за проезд взимающий Харон,
  мираж из неисполненных надежд?
  А если "всем по вере", ход за нами,
  и пруха тем, кто непоколебим,
  кто точно знает, где сияет нимб,
  а где условный ад с его кругами.
  Но как же с тем, кто видит много врат,
  а не дуальность: "правда" либо "кривда",
  кто мечется меж Сциллой и Харибдой,
  и каждый шаг меняет весь расклад?
  Реальность между тем стучится в темя,
  вопросы оставляя без ответов,
  жизнь путает следы, ключи, приметы...
  Из вен пространства вытекает время.
  
  15 апреля 2023 года.
  
  
  ЧТО НАМ СТОИТ ДОМ ПОСТРОИТЬ
  
  Дракон, которого я придумала, гордый и величавый,
  в глазах дракона, которого я придумала, плещется лава,
  у дракона, которого я придумала, огромные крылья,
  дракон, которого я придумала, становись былью!
  Видите: во лбу моего дракона драгоценный камень,
  а уж звезда, Сильмарилл или корона - решайте сами,
  чешуя сверкает то зеленым, то синим или багровым,
  хвост сбивает щиты и заслоны, срывает покровы.
  Я сижу на его спине как в карете, и все у нас в полном порядке,
  что ему ваши правила и запреты - для него миры как перчатки,
  унеси меня поскорей, мой дракон, далеко отсюда,
  в изумрудный лес за хрустальной рекой, где реально чудо.
  Там лучи из золота, воздух сочен, вода целебна,
  каждая палочка, если захочешь, будет волшебной,
  не нужно прикидываться не тем, кто ты есть, загонять себя в рамки,
  раз небо близко, можно легко залезть и строить воздушные замки.
  От надежды кружится голова как в хороводе -
  ведь совесть и честь не пустые слова, а ключ от входа,
  и совсем не любому, кто жаждет зайти, открыты ворота,
  тут я решаю, с кем мне по пути, а кто в пролете.
  Это мой дом, моя правда, моя весна, мелодия и улыбка,
  для исполненья желаний мне не нужна золотая рыбка,
  ни щучье веленье, ни тайный текст, ни с каемочкой блюдце -
  я просто загадываю: остаться здесь и никогда не проснуться!
  А в прежнем мире пускай обо мне сейчас же сотрется память:
  привиделась, мол, недотепа во сне с занудными своими стихами,
  как просто - камешек повернулся в земле, опорный, краеугольный,
  и некого помнить, не о ком больше жалеть, и никому не больно.
  
  7 мая 2023 года.
  
  
  НЕСМОТРЯ НИ НА ЧТО
  
  Мы живем в стране, состоящей из одних границ,
  здесь передовая и тыл практически неотличимы с виду,
  и когда на небе расцветают хвосты жар-птиц,
  значит, или Железный купол, или Праща Давида
  сумели и в этот раз зачеркнуть чью-то смерть,
  мифы Эллады, как оказалось, всего-навсего агитпункт:
  на самом деле сирены воют вместо того, чтоб петь,
  а на поиск убежища есть обычно всего пятнадцать секунд.
  Обитатели обетованной, оберегаемой Богом земли
  воспринимают войну как одно из времен года -
  данность, неотвратимую как прилив и отлив,
  периодически взимающую свою бездушную подать.
  Мы живем в стране, необъятной и неоглядной, хотя ее площадь
  мизерна, но она ни при чем, ибо измерять надо вглубь -
  вглубь земли, вглубь веков, вглубь преданий, хроник, в их толщу,
  проламываясь через пустую породу, сквозь спам и флуд.
  И тогда становится ясно, что битвы и бойни
  отличительный признак этой земли от начала времен,
  чередуясь - то злее и яростней, то спокойней,
  и враги то вовне, то внутри, то со всех сторон.
  Этот скудный клочок, перешеек, ведущий сквозь вечность,
  был зачем-то всегда всем на свете нужен, вынь да положь,
  тут сменялись властители, догмы, регламенты и наречья,
  мудрецы, проходимцы, пророки, пройдохи, прозренье и ложь.
  Нынче эта страна, одержимыми созданная на коленке,
  переругивается, смеется, воюет, празднует, молится и язвит,
  совершает глупости и открытия, творит черт-те что и нетленку.
  Сумасшедшая, невозможная, любимая - только живи, живи!
  
  14 мая 2023 года.
  
  
  -∞
  
  Как много надежд, Всевышний,
  скопилось в "бюро пропаж"!..
  казалось, достигли днища,
  но нет: есть еще этаж.
  Прав Ты - это аксиома,
  и плеть подводит итог:
  груз вечной вины несем мы,
  понять бы еще, за что.
  Придавлены сверху Млечным
  Путем Твоим в парадиз,
  не верим, что бесконечность
  вмещается в слово "вниз",
  и рвемся все выше, к звездам,
  все лепим из сказки быль,
  не замечая, что воздух
  почти превратился в пыль,
  что время стекает в бездну,
  послушно свисту бича,
  и рыпаться бесполезно,
  а снизу опять стучат...
  
  15 июня 2023 года.
  
  
  НЕЛИКВИД
  
  Человек уносит с собой недосказанные истории,
  несбывшиеся надежды, неисправленные ошибки,
  неоформленные идеи, неоконченные споры и
  недопридуманные желания для несуществующей золотой рыбки.
  Но кроме всего этого, эфемерного и не вполне реального,
  к счастью, никак не обременяющего потомков,
  остается еще куча плотного, абсолютно материального,
  ложащегося им на плечи тяжким грузом, ярмом, как
  например, дом со всем его неликвидным содержимым
  вроде мебели, одежды, книг и прочего хлама,
  ненужного никому, кроме покойника (а теперь и ему, вестимо).
  От всего придется срочно избавляться, а это прямо
  проблема: продать? - да кто ж старье бесполезное купит?
  отдать даром (главное - самовывоз!), но где взять желающих?
  вроде где-то в фейсбуке есть подходящие группы,
  но и это не все: есть ведь и административные дела еще,
  юридическая, финансовая и другая бумажная волокита...
  Вот исчезнуть бы вместе со скарбом, бесплотным и осязаемым,
  так вот - было и нет, испарилось, растаяло, кануло, все шито-крыто!
  чтобы не мучить близких, уйти, не терзая их,
  им и так нелегко - на пути ждут преграды, ухабы да кочки,
  как ни бьются, должны всем: то urbi, то orbi,
  и забот полон рот - вечно хлопоты, нервотрепка и заморочки...
  Не хочу добавлять к этой ноше ни тягот, ни скорби.
  
  2 июля 2023 года.
  
  
  АПЕЛЛЯЦИЯ
  
  жизнь в метаниях и редком веселии
  то предлогом представлялась, то союзом
  в детстве ввысь взлетала шариком с гелием
  глянь: висит на шее неподъемным грузом
  давит, душит ‒ не вздохнуть, все ей мало
  приковала ты зачем меня цепью?
  отпусти, кричу, уйди, я устала
  нет огня, потух, остался лишь пепел
  что живет и дышит ‒ взглядом Горгоны
  неизбежно обращается в камень
  время медленно стекает с ладони
  все окей, мол, расстаемся друзьями
  видишь: я не предъявляю претензий
  я не жалуюсь, тебя не порочу
  не прошу ни компенсаций, ни пенсий
  дай свободу, и забудем о прочем
  дай свободу, выше неба взлечу я
  или может, буду просто в земле гнить
  не узнать, зачем угадывать всуе?
  избавленью лучше спеть гимн хвалебный
  ну а если и не гимн, хоть частушку
  удалую, в ней зачин и развязка ‒
  где, Арина Родионовна, кружка?
  мы по-новому споем твою сказку:
  ~
  свет мой зеркальце, скажи
  на хрена мне эта жизнь
  есть, кому она милее
  не висит ярмом на шее
  как удавленник на рее
  тот, кто любит миражи
  вот пусть с нею и бежит
  а меня, прошу, увольте
  это вовсе не прикол!... тут
  светофор мигает желтым
  время, верный часовщик
  бьет в упор как из пращи
  так что, зеркальце, молчи
  не трынди, что жизнь прекрасна
  я не верю в эти басни
  вот уже зажегся красный
  намекая на ответ
  есть стоп-кран, а есть стоп-цвет
  всем гуд бай, адью, привет...
  
  18 июля 2023 года.
  
  
  САУНДТРЕК
  
      "Время мое, ты почти пришло"
       Эли Бар-Яалом
  
  Время мое, ты уже ушло,
  как ни крути, наша песня спета,
  сколько в ней горьких, горючих слов,
  бездна вопросов, на грош ответов.
  Обод Фортуны раздавит всех,
  ей безразлично, кто принц, кто нищий,
  треснет эпоха, и из прорех
  хлынут сокровища и кровища.
  Мы вытекаем из бытия,
  как теорема из аксиомы,
  мир - это книга, где ты и я
  буквы для очередного тома.
  Буквам неведомы цель и суть,
  смысл сюжета постичь не успеем,
  счастье, что не дано заглянуть
  в самый последний лист эпопеи.
  И завершенье этой главы
  так милосердно от нас сокрыто
  сонным дурманом забудь-травы,
  беды стирающим и обиды.
  Фабула льется мельканьем вех,
  неугасима и безупречна.
  Автор надеется на успех,
  буквы стремятся сложиться в "вечность".
  
  31 июля 2023 года.
  
  
  САМОЕ ЛУЧШЕЕ МЕСТО ВО ВСЕХ МИРАХ
  
  Там в моем королевстве войны нет и смерти,
  унизительных поражений, злорадных побед,
  ненависти, лжи, насмешек над милосердьем,
  демагогии и бесправия тех, кто слабей,
  скверны, вражды, отчаянья, травли, презренья,
  беспредела, раздоров, неисцелимых утрат,
  боли, предательства, омерзительной хрени,
  от которой немеют руки, и в сердце дыра,
  подлости не ужиться в моем королевстве,
  ни стихии, ни распри бесчинства не учинят,
  гений впрямь станет не совместим со злодейством,
  и конечно же, там никогда не будет меня.
  
  4 августа 2023 года.
  
  
  ПРИЧИТАНИЕ
  
  нам расти да не вырасти
  нам нести да не вынести
  и стоять да не выстоять
  а бояться не выстрела
  не кошмаров, не ярости
  и не собственной старости
  а злорадной ухмылки
  рыбки, что на посылках
  была да канула в нети
  просочилась сквозь сети
  и все, что ею добыто
  испарилось: корыто
  на курьих ножках избушка
  царский венец на макушке
  стремленье прорваться в дамки
  все воздушные замки
  мечты о безбрежном счастье
  которое солнце застит
  мол, исчезнут преграды все
  мир наполнится радостью
  благодатью, блаженством
  каждый получит патент свой
  на вдохновенье и силу
  но увы, не случилось
  и осталось погоды ждать
  все гадать да не выгадать
  все стелить да не выстелить
  не найти ключ от истины
  путь до цели и сути
  чтоб напрячься чуть-чуть и
  дотянуться до чуда
  да взяться ему откуда?
  
  7 августа 2023 года.
  
  
  КАЖДОЕ ВРЕМЯ СУТОК, КАЖДЫЙ ВЕК
  
  гадкие лебеди ниоткуда не ждут ответа,
  на далекой радуге волны погасят ветер,
  все равно улитке на склоне, где верх, где низ -
  жуку, упавшему в муравейник, уже не спастись,
  на обитаемом острове трудно быть богом,
  пикник на обочине выйдет стажерам боком:
  обреченным градом, отягощенным злом,
  за миллиард лет до конца света хромую судьбу на слом
  подгоняют хищные вещи века,
  полдень сказки о тройке не пригоден для человека,
  парень из преисподней убит при попытке к бегству,
  от понедельника, начавшегося в субботу, никуда не деться
  ни малышу, ни погибшему альпинисту,
  второе нашествие марсиан будет освистано
  жидами города Питера, но и их призовут на службу
  для иллюстрации повести о дружбе и недружбе...
  что еще остается - страна багровых туч? путь на Амальтею?
  но все это, к сожалению, как оказалось, тоже не панацея.
  
  7 сентября 2023 года.
  
  
  РЕКА ХРОНОС
  
          "Бог не играет в кости"
           Альберт Эйнштейн
  
  Мы живем под пятой у века,
  дважды входим все в ту же реку,
  из которой выход с секретом:
  только если песней неспетой,
  можно также погасшим светом,
  перекличкой теней над Летой,
  струйкой дыма, ушедшей в небо,
  в памяти застрявшей нелепо.
  Мы тот выход пока не ищем,
  остаемся на пепелище,
  и зубами вцепившись в дом свой,
  все надеемся, что прорвемся,
  что настанет лучшее время,
  где беда не колотит в темя,
  где всегда за углом удача,
  и дамоклов меч не маячит.
  Но часы все бьются в падучей,
  и никак не выпадет случай,
  чтобы счастья нам полной горстью...
  Кто-то сверху играет в кости.
  
  11 октября 2023 года.
  
  
  КЛЕЙМО
  
  Слово "война" в скрижали вписано кровью,
  гарью и болью впечатано слово "смерть",
  осознать и осмыслить невообразимый улов их
  не сумеет ни экстра- ни интроверт.
  Вылезли адские монстры из недр инфернальных,
  с самого нижнего, самого смрадного дна,
  нечисть, зачатая нежитью в оргии свальной,
  вскормлена лицемерием, тупостью защищена.
  Все, кто их пестовал, кто их растил любовно,
  рядил их в одежды агнцев, невинных жертв -
  вы окончательно и бесповоротно виновны,
  плотью горящей да расчлененкой радует вас фуршет.
  От трупного вкуса и запаха вам не сбежать, не отбиться -
  жизнь победит и загонит чудовищ в могильный мрак,
  но каинову печать на лбу, это тавро убийцы
  вам никогда не отмыть и не спрятать. Да будет так!
  
  14 октября 2023 года.
  
  
  ЭФФЕКТ БАБОЧКИ
  
  я мечусь, я пытаюсь лететь на свет
  только света нигде и в помине нет
  ни костра, ни лампочки, ни свечи
  бесполезно, ищи-свищи
  вместо света пó миру бродит смерть
  чтобы было как мотыльку сгореть
  превратившись в бесформенный пепла ком
  лишь бы было скорбеть по ком
  путеводная дабы порвалась нить
  ну и колокол знал, по кому звонить
  а слепая от крови и боли мгла
  новых жертв заманить смогла
  да еще стихии ведут полки
  то земля сотрясает материки
  то огонь разверзает вулкана пасть
  ураганом воздух спешит напасть
  и вода обрушивает потоп
  извести все живое чтоб
  что же может жизни помочь спастись
  не сломаться и мир удержать в горсти -
  лишь протянутая через тьму рука
  лишь мерцанье упрямого светлячка
  от любви трепещущая строка
  только крылышки мотылька
  
  22 октября 2023 года.
  
  
  ВЕЧНО ПО КРУГУ
  
  не укрыть, не укрыться
  не спасти, не спастись
  век - палач и убийца
  в жертву требует жизнь
  не игра, не театр
  не баллада, не миф -
  цирк, толпа, гладиатор
  всем известный мотив:
  мир в едином порыве
  выбрав главный свой приз
  пьян от крови и пива
  тычет пальцами вниз
  для прикормленной хтони
  этот символ знаком:
  мол, потерпим зловонье
  начинайте погром
  все же дело благое
  даже если смердит
  кстати, эти изгои -
  вековечная дичь
  только по методичке
  для начала манёвр:
  поскорбим для приличья
  после вам подмогнем
  так чтоб тьма демонстраций
  лозунгов и деньжат:
  мол, обидели агнцев
  неповинных ягнят
  ................................
  и кровавым наветом
  прет от календарей
  что за тысячелетье
  вечно здесь на дворе?
  под постылым рефреном
  не подняться с колен
  гладиатор, арена...
  не дождетесь! Амен!
  
  25 октября 2023 года.
  
  
  В КОНЦЕ ТУННЕЛЯ
  
  в кромешном мраке
  я вижу знаки
  знак прощания и знак прощенья
  знак отчаяния и знак отмщенья
  вензель отрады, ярлык утраты
  рану разлада и руну расплаты
  клеймо отрицания и отторженья
  след обещания и обобщенья
  штамп пониманья и поминовенья
  предзнаменованья, но с меткой затменья
  шифр опасения, символ спасенья
  объединения, уединенья
  знак, который не знак, а кредо
  из беды выращивающий победу
  оттиск участи и ключ участья
  жетон, дающий право на счастье
  если не сейчас, то когда рак все-таки свистнет
  и главный для нас - знак продолжения жизни
  
  26 октября 2023 года.
  
  
  ТАНДЕМ
  
  ну вперед, а там уж как получится:
  жизнь, моя всегдашняя попутчица
  вдаль, в руке рука, бредем без цели
  хоть давно друг другу надоели
  ты и я соперники невольные:
  не пролезть вдвоем в ушко игольное
  в светлый рай не впустят нас с тобой
  не подходим плотью и судьбой
  не достойны колдовского зелья
  праздничный пирог без нас разделят
  ништяки и плюшки нам не светят
  лишний не отыщется билетик
  ну и фиг с ним, обойдемся без
  главное - остерегаться бездн
  побредем без дела и предела
  может, и дойдем, пускай без тела
  может, и поймем - не цель, не суть
  но хотя б намек, наводку, путь
  к смыслу или замыслу: в чем фишка
  для чего он дан, такой не слишком
  внятный способ быть для тел белковых
  а на нем оковы да засовы
  негостеприимная стезя
  где за каждым "можно" ждет "нельзя"
  если что приплыло, тут же убыло
  и маяк вдруг обернулся жупелом
  "да" и "нет" взаимозаменяемы
  и во что, да и зачем играем мы
  или нами? как словить в ответ
  не благую - хоть какую весть?
  
  17 ноября 2023 года.
  
  
  МЫ НАШ, МЫ НОВЫЙ
  
  что скажу тебе я, мой визави?
  мир купается во лжи и в крови
  может, ждет читатель рифму "любви"
  только горло не пропустит, увы
  сердце дрогнет, подтверждая отказ
  и солгать не согласится рука
  даже тайно, даже исподтишка
  лишь рассыплется на буквы строка...
  жили кое-как, глупо, кто куда
  но из мрака злая пришла беда
  неподъемная, общая, адская
  и окрасила черной краскою
  все раздоры и вздоры, все там и здесь
  заливая болью благую весть
  не давая ни вскрикнуть и ни вздохнуть
  ни увидеть свет, ни продолжить путь
  так лихое время стучит по нам
  по мозгам колотит как по волнам
  бьет в набат по памяти, по душе
  ничего не жалко ему уже
  как нам выжить в этой кромешной тьме
  не сломаться, не уступить чуме?
  есть одно решенье, мой верный друг:
  цепь сквозь бездну протянутых сжатых рук
  чтобы эта цепочка неясно как
  превратилась в новую ДНК
  и войдут в построенный ею мир
  только те, кто вправе зваться людьми
  будет заперт от нечисти лютой дом
  вместе с ней останутся за бортом
  просвещенно-гуманнейшие жлобы
  что готовы жертвами звать убийц!
  
  18 ноября 2023 года.
  
  
  MEMENTO
  
  вы голосите: ату его
  (последнее - не сказуемое
  хотя призывает к действию
  как если б орали: бей их всех!)
  а мы отвечаем ласково:
  напялили что ли маски вы
  или это и вправду лица?
  не дай Бог такое приснится!
  ведь предсказано было в Талмуде:
  мол, когда появятся люди
  с головами бешеных псов
  скоро свету кранты, и всё:
      для вас - Апокалипсис, Армагеддон
      всеобщий песец - расплата за долг
      для нас - начало новых времен
      где вместе мирно ягненок и волк
  в общем, нам дальше не по пути
  хотите знать, куда вам идти
  (не шибко политкорректно
  но доходчиво и конкретно)?
  у добра отросли кулачищи - во!
  и если мериться кто кого
  то вашим монстрам придет капут
  и когда они лапками вверх падут
  где найдете тогда исполнителя
  раз уж прежнего так обидели?
  может, сами возьметесь, как встарь:
      костров инквизиции чад и гарь
      резня и погромы двух тысяч лет
      крестовых походов кровавый след
      удушливый газовых камер яд -
  вам не привыкать столько лет подряд
  травить всегдашнюю жертву
  но больше не выйдет, поверьте
  распалась времен привычная связь:
  никто не спрячется, не расплатясь -
  ни нечисть, науськанная на нас
  ни те, кто "ату" кричали не раз -
  пощады не будет, абзац, атас...
  эта басенка и про вас!
  
  19 ноября 2023 года.
  
  
  ***
  
  век беззаконья и бескорыстности
  от беспредела до безнадеги
  в мечтах, чтобы под напором жизни стих
  сигнал бездушной нашей тревоги
  но исключенья как извержения
  и избиенья до извещенья -
  не знать признанья и продвижения
  единой для всех палачей мишени
  и в благодарность за откровения
  за все открытия и прозренья
  враньем, предательством и забвением
  нас мир одарит, а нам до фени!
  а мы поймаем солнечный лучик
  и по нему уйдем из сегодня
  от вечной ненависти дремучей
  в завтра, где радостно и свободно
  оно ведь злобе не подотчетно -
  там глобус, что для вражды недоступен
  где невозможным окажется счет на
  правый и левый, жертва-преступник
  где всем достанет ума и силы
  любви и правды, земли и неба
  где все равны, и у всех есть крылья
  и каждый энд безусловно хэппи
  
  2 декабря 2023 года.
  
  
  О ЦИКЛИЧНОСТИ
  
        "Черная стрелка проходит циферблат"
          Василий Лебедев-Кумач
  
  будущее было в прошлом, время идет по кругу
  погляди на часы, как стрелки гоняются друг за другом
  сами в себя уносятся год за годом, что-то
  кажется, мы, как один из Янусов, контрамоты
  и переходим из завтра в сегодня, забыв, что наше вчера уже кто-то прожил
  как мы его завтра, а то, что мороз по коже,
  так это часы поднимают ветер, точней их стрелки
  ну или цифры на циферблате, несясь как белки
  в своем колесе, которым фортуна правит -
  можно с заглавной буквы, если богиня, дабы прославить
  но лучше со строчной, типа удача или как-нибудь поцветистей
  рок, там, судьба и прочее - мы же монотеисты
  греческий пантеон не чтим, к тому же у них там явный излишек
  всех не упомнишь, а кстати, их Хронос своих поедал детишек
  а нам, просвещенным, каннибализм противен
  хотя если с этой концепцией согласиться, тогда на диво
  ясно становится, куда убегает время
  в общем, теперь понятно, тоже мне, теорема
  ну их, этих богов, кто знает, что будет, если помянешь всуе
  а время на самом деле, кажется, вовсе не существует
  
  2 декабря 2023 года
  
  
  АНТИСКАЗКА
  
  Овцы целы, волки сыты,
  бдит старуха над корытом:
  хоть разбито, да свое!
  На стене висит ружье -
  не стреляет, между прочим,
  что б там Чехов ни пророчил.
  Над трубою вьется дым,
  тут не книжка братьев Гримм,
  так что ведьма в сказке этой
  любит Ганзеля и Грету,
  пироги печет для них -
  внуков маленьких своих.
  Теремок медведь не рушил,
  у русалочки на суше
  с принцем вышел хэппиэнд,
  и под аккомпанемент
  не Шопена - Мендельсона
  поспешат они к амвону,
  у Ромео и Джульетты
  выводок чудесных деток,
  Яго вовсе не злодей,
  все у Гамлета окей,
  и Емеля весь в работе...
  Что ж читатель нос воротит:
  мол, ну что за пастораль!
  где борьба, конфликт, мораль?
  экшн там, скандал, движуха?
  чтоб страдания и шухер,
  пусть крипово, лишь бы жгло!
  Ваша сказочка - фуфло!
  
  4 декабря 2023 года.
  
  
  ХИМИЧЕСКИЙ СОСТАВ
  
       "У каждого человека есть имя
        Которое дали ему сезоны года
        И дала ему его слепота
        У каждого человека есть имя
        Которое дало ему море
        И дала ему
        Его смерть."
        Зельда (перевод с иврита Мири Яниковой)
  
  человек, судя по всему, состоит из собственной тени
  остальное - стремленья, сомненья, сплетенья, смятенье
  бессмысленные (даже если в них есть смысл) споры
  переборы, поборы, повторы, переговоры
  недосыпы плюс недомолвки и недоделки
  то повороты, то побрякушки, то посиделки -
  что тебе выпало, голубчик, тем теперь и давись
  выпавшее, по-видимому, называется "жизнь"
  вроде бы это урок, дабы нас научить чему-то
  так оно было задумано, охренеть как круто
  но попробуй учиться, уворачиваясь от плетки
  когда поводок все туже затягивается на глотке
  я кричу, я прошу: дайте с линии этой сойти мне
  здесь вокруг ничего, кроме непостижимой пустыни
  как пятак неразменные, тянутся сорок все тех же лет
  как сбежать? отпустите, пока опускается плеть!
  с каждым сгинувшим годом становится лишь тяжелее
  непереносимей узда, хомут все тесней на шее
  израненные бока ждут, когда вновь ужалят шпоры
  а глаза смотрят только на то, что дозволят шоры
  стремленья? не помню, наверно все было с другими
  но в темя стучит прорываясь упрямое имя
  и память нахлынув заполнит почти опустевший ковчег
  должно быть из имени и состоит человек
  
  7 декабря 2023 года.
  
  
  ПУТЕВКА В ЖИЗНЬ
  
  на солнечных бликах, на каплях дождя
  проявятся еле заметные знаки
  но люди сквозь них, не заметив, глядят
  хоть кошки все видят, и чуют собаки
  я тоже смогу как они различать
  дорожные знаки нездешнего мира
  на мне проступает его же печать
  и вскорости я поменяю квартиру
  как только следы отыскать научусь
  на искрах, песчинках, ветрах или брызгах
  я в новую жизнь ускользну по лучу
  надежным путем безо всякого риска
  заполнит меня до краев волшебство
  и стану свободна, сильна и крылата
  открою секрет на прощание свой:
  я здесь родилась по ошибке когда-то
  поэтому и ухожу не скорбя
  ведь жаждет любой, в ком живая душа есть
  пройти по пути, что укажет судьба
  не плачьте: я просто домой возвращаюсь
  
  8 декабря 2023 года.
  
  
  ЧТО ОКАЗАЛАСЬ ДЛИННОЙ
  
       "Чем доказана вновь
          несообразность излишков свободы
          индивидуумов в экосистеме, их породившей"
          Эли Бар-Яалом
  
  что мы можем знать о жизни?
  разве только то, что те слепцы о слоне
  или как микроб, болтающийся в организме
  и возмущающийся: откуда жар? сил нет
  так это ж ты сам, идиот, вечно гадишь и губишь
  убиваешь свой мир собой, заодно и себя в нем
  в общем, огонь, вода и медные трубы
  SOS, спасайся кто может, услышьте, прием! прием!
  запомни: нельзя ничего понять, сидя в недрах
  это на курдля охотятся изнутри
  способ неаппетитный, зато добыча щедрая
  да и вообще, на что ты способен, хоть себе не ври -
  по извилинам бытия метаться вдоль самой кромки
  собственных изувеченных своих следов
  доламывая обломки
  безутешно и безуспешно как без выдоха вдох
  а жизнь, непостижимая как сепульки
  ловящая как уроборос себя за хвост
  прячется сама от себя по закоулкам
  ненавистная и неприкаянная как в горле кость
  но перебирая скудный и нелепый улов, как
  чахнущий над лепреконовым златом трагический персонаж
  мы все упорствуем: жизнь это змея, веревка
  веер, колонна, копье, стена...
  
  16 декабря 2023 года.
  
  
  В ОЖИДАНИИ ГОДО
  
  что ж мы вечно цепляемся за календарь
  Новый год, новый случай - как новый букварь
  новый шаг, новый шанс, пряник новый
  будто наши зарубки считает судьба
  будто датам и вехам подвластна труба
  и к часам приурочено слово
  от любого начала мы жаждем добра
  и уверены: "завтра" светлей, чем "вчера"
  за углом ждет фортуна с подарком
  чем страшней и безжалостней нынешний год
  тем вернее грядущий спасет от невзгод
  засияет звезда наша ярко
  и неважно, что в прошлом году не сбылось
  значит в новом земная подвинется ось
  чтобы нам не споткнуться о грабли
  долгожданное счастье с небес упадет
  Бог с улыбкой шепнет: не зевай, идиот!
  и в руках затрепещет журавлик
  тихой сапой за годом проносится год
  время ходит по кругу, неся нас вперед
  глупо ждущих у моря погоды
  а надежда смеется и крутит хвостом
  сбычу мечт все откладывает на потом
  сообразно законам природы
  
  23 декабря 2023 года.
  
  
  ПОТОК СОЗНАНИЯ, ПРИТВОРЯЮЩИЙСЯ СНОМ
  
  руки за спиной! -
  говорит конвой
  встать лицом к стене!
  (это все во сне)
  хватит, отвяжись
  изменилась жизнь
  то, что показал
  было век назад
  и давно прошло
  памяти улов
  дальше уходи
  пятьдесят один
  год прошел с тех пор
  суд и приговор
  воронок, тюрьма...
  это все зима
  тянет мерзлый скарб
  и опять декабрь
  холод и болезнь
  это бесполез-
  но, не изменить
  прошлое - не дни
  даже не года
  то, что навсегда
  вшито в суть судьбы
  быть или не быть
  не о том вопрос
  только узкий мост
  между да и нет
  вот и весь ответ
  
  24 декабря 2023 года.
  
  
  И ЖИЗНЬ ХОРОША, И ЖИТЬ ХОРОШО
  
  вообще-то на самом деле все мы тут заложники
  в плену у жизни
  но нас обязательно вытащат - кого осторожненько
  а у кого-то кровь во все стороны брызнет
  однако так или иначе мы вернемся домой - туда, где свет... или ничто...
  или колесо Сансары...
  в зависимости от мировоззрения, вариантов сто
  если не больше - кому кайф, кому кара
  а пока что мы дружно мотаем свой срок
  утверждая, что наша тюрьма (то бишь жизнь) прекрасна
  а что бьет, значит любит, мол, это такой урок
  лучше не пытаться понять: чем меньше знаешь, тем безопасней
  на таких, как мы, не распространяется женевская конвенция
  считается, что мы пришли сюда добровольно
  не зеками типа, не военнопленными, а свободными поселенцами
  а потому никому и ничему не подконтрольны
  по поводу добровольности - лично я не помню
  ни вопроса (допроса?), ни положительного своего ответа
  и как-то мне тоскливо от всего, невнятно, хреново, стрёмно:
  чтоб по собственному желанию и вот на всё на это?!
  
  28 декабря 2023 года.
  
  
  ГЛАГОЛОМ ЖГИ?
  
       "Мои слова, я думаю, умрут"
         Иосиф Бродский
  
  Беззащитное кружево
  то ли слов, то ли слез,
  от шажка неуклюжего
  смысл летит под откос,
  а хотелось изящного -
  фуэте с па-де-де:
  пусть не полного счастья, но
  лишь бы не беспредел.
  Так-то с виду в ажуре все,
  а в натуре абзац,
  мне б не сгинуть, не скурвиться,
  не скатиться в эрзац.
  Хоть в мечтах - озарение,
  воплощенье надежд,
  но на этой арене мы
  вовсе без спецодежд.
  И не в тренде, не в тонусе,
  как всегда не формат,
  не допущенный к бонусам,
  бормоча невпопад
  то простецки, то выспренно -
  неприкаянный стих
  все пытается истину
  хоть кому-то нести.
  А вокруг горы горькие,
  волком воет война,
  сплав аскезы и оргии,
  то триумф, то хана.
  И стишок мой на фоне том
  на себя непохож,
  в Лету канет непонятым
  и цена ему грош.
  
  30 декабря 2023 года.
  
  
  И ВСЕ ВРЕМЯ НЕ ТУДА
  
  Мчит время, гремя неделями,
  сплетает событий нить...
  то, за руки взявшись, пели мы,
  то вдруг остались одни.
  Ведомы надеждой жгучею,
  упорно верим в мечту,
  что жизнь изменится к лучшему
  хотя бы в новом году.
  Но щедро с похабным "хрен вам всем!"
  фортуна в который раз
  нам сыплет звезды мишленовы
  да так, что искры из глаз.
  А те, с кем были когда-то мы
  водою не разольешь,
  теперь побратались с катами
  и правдой признали ложь.
  У них на знаменах вышито:
  честь продана за бабло,
  мол, от контекста зависит, что
  добром считать, а что злом.
  Мир терпит, хрипя от боли, но
  надолго ли хватит сил,
  раз все до конца дозволено,
  и совесть сдана в утиль.
  Раздора и горя вестницей
  стучит в календарь беда,
  а шарик крутится, вертится,
  и падает в никуда.
  
  2 января 2024 года.
  
  
  ПРОБИТЬ СТЕНУ?
  
  ходит яблочко по тарелочке
  ищет выход
  побоялась ты б, канареечка
  кликать лихо
  сто дорожек тебе видны в окне
  моя детка
  оттого безжалостней и больней
  душит клетка
  клетка мира, клетка скупой судьбы
  клетка тела
  вот бы вырваться, пусть потом не быть -
  я б взлетела
  неизвестность пугает тьмой угроз
  без предела
  только век вековать с тюрьмою ос-
  точертело
  здесь поют по нотам, и крик затих-
  нет под плеткой
  а размер строки ограждает стих
  как решетка
  но ответ укором стучит в висках
  жалит жалом:
  ты ж сама и жизнь, и размер стиха
  выбирала
  а строку сломать и закончить путь
  очень просто -
  чтоб в соседней камере отдохнуть
  за погостом
  
  4 января 2024 года.
  
  
  ИЗДЕРЖКИ
  
  лопается струна
  то в сердце, а то на гитаре
  звуковая волна
  разбивается о земной шарик
  обрушивается рикошетом
  на головы и на звезды
  внутри них от этого
  расцветают алые грозди
  заливают миры и души
  своим смертоносным соком
  сценарии чьи-то рушат
  талдычат о чем-то высоком
  о песне, что так и не спета
  о стране под плитой надгробною...
  а просто на белом свете
  струна какая-то лопнула
  
  6 января 2024 года.
  
  
  СПАСАТЕЛЬНЫЙ КРУГ
  
  пустынно стынет жизнь в доме стылом в постылом мире
  устало время в часах застыло, в пространстве дыры
  струится что-то, стучит в стекло, истечет слезами
  сличив, покуда не утекло вниз, ключ к криптограмме
  там плотно сбитые в байты биты мастер-пароля
  блокируют и хранят обитель на грани фола
  чем? чувством юмора, чувством ритма, и чувством долга
  вот только толку сколько от рифмы зимою долгой?
  когда судьба дважды мышкой кликнет с огнем надежды
  как нам не сникнув, на линк откликнуться, что удержит
  совсем у края, на самой кромке, за миг до краха
  когда стеною встают потемки и душат страхом
  неотвратимая как цунами смерть ждет потехи
  чем мы спасемся тогда? - стихами, болью и смехом
  
  15 января 2024 года.
  
  
  КАМО ГРЯДЕШИ
  
  в старой квартире ходит старая женщина
  рассказывает старую сказку самой себе
  не замечая, что постепенно становится меньше на
  озарение, радость, вдох и выдох, на список побед
  сжимается время, стягивается в точку вселенная
  сны усыхают и теряют краски, а сказка слова
  придвигаются ближе друг к другу стены и
  скрывают пока еще виртуальный провал
  который еще до конца не проявился, поскольку
  не решил пока: провалом или порталом стать
  разница невелика, фактически малая толика
  смысла - быть окончанием или началом листа
  женщина чувствует и понимает его терзания
  знает, что именно от нее зависит решение - и ответ
  вроде бы ясен, но не хватает ни сил ни желания
  чтобы выбрать: чет или нечет, покой или свет
  
  16 января 2024 года.
  
  
  ***
  
       "Только как тебя достать, mon ami,
         на девятом этаже из семи?"
         Эли Бар-Яалом
  
  на девятом этаже из семи
  все желанья исполняются вмиг
  ждет там чистый, незамаранный лист
  где надежды и мечты собрались
  жизнь идет без ожиданья беды
  нет ни подлости, ни войн, ни вражды
  за подъемом не таится провал
  Каин Авеля там не убивал
  и по методу ошибок и проб
  не корежил эту землю потоп
  может, сон на самом деле не сон
  в небе феникс вьется, кружит дракон
  по одной из бесконечных дорог
  белоснежный мчится единорог
  даже время там все время в пути
  чтоб для каждого успеть воплотить
  сокровенный, им придуманный мир...
  Только как туда попасть, mon ami?
  
  21 января 2024 года.
  
  
  НЕФОРМАТ
  
  Может ли триллер закончиться хэппиэндом по законам жанра?
  Деревянный конь нынче стал модным брендом (в комплекте с Кассандрой),
  ворон над дорогой вьется, многоголосо рыдают баньши,
  стервятник в небе рисует знак вопроса, ждет, что же дальше:
  Армагеддон, Рагнарёк - какие страшилки пригодны к старту,
  что там припрятал в жуткой своей копилке наш личный Джордж Мартин?
  Давайте, мы бескорыстно сами подскажем поворот сюжета
  к надежде (кто сказал, что раз персонажи, грош цена их советам?):
  просто надо, чтоб выскочил бог из машины в конце спектакля,
  нет, не как в сказке, а по веской причине: знать не иссякли
  чудеса в лучшем из миров, и пусть с натяжкой, зрители б осознали
  что не везде так хреново, и кондрашка не всех в финале
  косит, мол, только кажется, что нет просвета, что тут всецело
  жесть и чернуха всюду - мы хоть с приветом, зато при деле!
  Крутится вселенная, похожа на блендер в миске бездонной,
  слабó ей триллер завершить хэппиэндом вопреки канону?!
  
  27 января 2024 года.
  
  
  АНАМНЕЗ
  
  эта жизнь, как выяснилось, мне не по росту
  то ли я вываливаюсь из нее, то ли она из меня
  с виду все пристойно и вполне соответствует ГОСТу
  но от правды не отмахнуться, как ее ни шпыняй
  не сошлись характерами - так ведь часто бывает
  не совпали в определении допустимости лжи и зла
  и не вывезет пресловутая, всуе помянутая кривая
  раз дамоклов меч уже лихо рубит по гордиевым узлам
  эта зябкая радость с оттенком "могло быть хуже"
  горе будничное, гнетущее, с вечным упреком "другим больней"
  повседневный, привычный, почти не пугающий ужас
  ожидание счастья, своевременное, как прошлогодний снег
  я устала, как безнадежно, бесповоротно от этого я устала
  мне бы тоненький луч свободы, краюху света, глоток добра
  мне б зеленую дверь в стене и серебряный звон портала
  открывающего дорогу к чуду, застывшему на острие пера
  
  29 января 2024 года.
  
  
  ВЕНЕЦ ТВОРЕНЬЯ
  
  пока земля еще вертится, как бы стыдно роптать:
  ну да, есть одно отверстьице, не влезет даже пятак
  но все же что-то сочится сквозь эту мелкую щель
  как слеза по ресницам, как весною капель
  не обращайте внимания: это явный балласт -
  подумаешь, сострадание утекает от нас
  тают небезразличие, способность не чтить мейнстрим
  и мнение свое личное не подменять чужим
  не ной: мол, конец эмпатии, в дружбе и нежности брешь
  сочувствия, дескать, не хватит, и мир вымрет, уж нет надежд
  чушь! если что и утеряно, о нем не стоит грустить
  все сантименты заменит нам мудрый ChatGPT:
  счастливчиков и страдальцев штампует его интеллект
  подумаешь, лишние пальцы, главное - нужный эффект!
  не надо к чувствам шагреневым огульно приписывать "экс"
  ведь перед тем, как оценивать, нельзя забывать подтекст
  да вспомни хоть, сколько лайков тем, кто пóстит зверят
  чувства видны без утайки, несметно любви и добра
  и выше крыши эмоций от птичек, цветочков в лесу
  всем этим легко удается умильную вызвать слезу
  драконы, грифоны, экзотика, домики, соловьи -
  в общем, спасут нас котики, нарисованные ИИ!
  
  12 февраля 2024 года.
  
  
  ЭТО ВСЕ О НЕЙ
  
  бабочка-однодневка, рвущаяся в беспредельную даль
  непонятно куда закручивающаяся спираль
  саморазбивающаяся скрижаль
  несбывшееся, которого уже не жаль
  облачко, несокрушимое как сталь
  прочное как хрусталь
  искорка, потерявшаяся в ночи
  неуверенный огонек свечи,
  сжигающий жар печи
  бьющие из земли ключи
  ничего не отпирающие, потому что давно ничьи
  непредсказуемый щит
  у самых последних врат
  предотвращающий распад
  неизбежный разлад
  неизменность утрат
  иллюзия, постулат
  поиски наугад
  достоверность, обман
  проклятие, талисман
  хаос и четкий план
  держащийся шире карман
  осточертевший роман
  сам себя заткнувший фонтан
  дурацкий каприз
  изматывающий круиз
  из тартара в парадиз -
  разумеется, лишь для выигравших вожделенный приз
  для прочих - неприятный сюрприз
  феникс, взлетающий по наклонной вниз
  умоляющее "вернись!"
  цепь из реприз и тризн -
  если одним словом, то просто жизнь
  
  18 февраля 2024 года.
  
  
  ТОТ МОТИВ ДРЕБЕЗЖАЩИЙ
  
  Посвящается участникам концерта в "Родео" 21 февраля 2024 года:
  Тикки Шельен, Светлане Шенкарь, Анне Щетининой, Эли Бар Яалому
  
       "Оставь мне соломинку, Боже,
         Уж я за неё удержусь"
         Владимир Бережков
  
  тоненькая мелодия, слабая, еле слышная
  по сравнению с райскими трубами почти комариный писк
  в суете и грохоте города чужеродная, явно лишняя
  но кто-то ее выводит на собственный страх и риск
  откуда сюда свалилась ты, нелепая фея с флейтой
  кого из этого Гамельна пытается увести
  твой голосок бесстрашный, похожий на шепот чей-то
  журчащий ключик от сказки, зажатый в потной горсти
  реальности, ошалевшей от собственного абсурда
  от собственного маразма, миазмов родимых клоак
  должно быть ей не хватает перевода, возможно сурдо-
  чтоб разобраться в природе истерик своих и атак
  панических или кибер - от фишинга до троянов
  лавин вездесущих ботов, орд троллей и сволочей
  ночей, онемевших от страха, дней под кайфом в нирване
  и волн, уносящих в небыль безумный ее ковчег
  действительность жаждет очнуться, мечтает стать настоящей
  не пялиться равнодушно на дождь из кровавых брызг
  осознавая, что вовсе не тот, кто ищет, обрящет
  мотив различить зовущий, чуть слышный сквозь лязг и визг
  дурман искаженья сбросить, и будто вдруг прозревая
  беспощадность слепых законов, жестокой материи власть -
  ну вдруг ей удастся вырваться в прекрасное "так не бывает"
  и мы тогда все спасемся, за песенку эту держась
  
  24 февраля 2024 года.
  
  
  К ВОПРОСУ ОБ ИДЕАЛЬНОМ МИРЕ
  
  жизнь прекрасна, если уши заткнуть и глаза закрыть
  позабыть, что мир переполнен войной и ложью
  достучаться и повлиять, как ни рвись, невозможно
  взять бы глобус другой, или в сон бежать во всю прыть
  как прикольно по вечности шастать вперед-назад
  в этом сне провалы зеркал превратились в порталы
  и возможностей, как оказалось, вокруг навалом
  чтоб добавить интригу, изюминку и азарт
  время запросто можно купить или взять взаймы
  возвращать потом одноразово или в рассрочку
  сроки выплат развесив в памяти на крючочки -
  пусть призывно сигналят фонариками из тьмы
  парадоксы не в силах испортить сюжета нить
  параллельным мирам нипочем растяпа и сталкер
  хоть раздавленную кем-то бабочку очень жалко
  только будущего ей, конечно, не изменить
  для планеты в целом, в отдельных судьбах иной расклад
  индивидуум может за хвост ухватить удачу
  отвести беду, отменить то, в чем вдруг накосячил
  вариантов без счета, фантазии нет преград
  так бы жить всегда, но нельзя остаться здесь невзначай
  и не выбрать реальность, где кровь перестанет литься
  вместо злобных рож там одни человечьи лица...
  но растаял сон, часы обреченно стучат: прощай!
  
  1 марта 2024 года.
  
  
  ПРОГУЛКА
  
  мы стоим на горе, и под нами туман как дым
  он сказал: в долине пасутся единороги
  - а отсюда можно спуститься, ведь нет дороги?
  - разумеется, дай мне руку, и полетим
  мы летели, а ветер насвистывал о своем
  вот туман разошелся, долина как на ладони
  и по ней белоснежно прекрасные скачут кони
  заполняя собой весь видимый окоем
  но окончен полет, и солнце слепит глаза
  золотым сияньем сверкают рога и гривы
  это зрелище так невыносимо красиво
  и царит над нами неисчерпаемая бирюза
  - знаешь, - я говорю, - я очень боюсь, что сплю
  он смеется: ты думаешь, это действительно важно
  наяву ли, во сне или в воображении даже?
  - но мне страшно, что утро сведет чудеса к нулю!
  я не помню, кто он, и как мы оказались там
  на горе, да и кто я, летать почему умею?
  нахожусь ли еще на привычной моей земле я
  или это уже "возмездие" и "воздам"?
  не хочу исчезать отсюда, боюсь до слез
  что развеется сон и меня за собой утащит
  я прошу: ну пожалуйста, слышишь - стань настоящим!
  и над миром дрожит, изогнувшись как знак, вопрос
  
  1 марта 2024 года.
  
  
  ***
  
  объясни мне, - кита умоляет слон
  у всего ведь должен быть какой-то резон
  ну допустим, мы нужны, только если диск
  шар без нас сумеет, видимо, обойтись
  и нестись сквозь мрак, не ведая страха
  ладно мы, но как же без черепахи?
  вон, ты видишь: сны их, страхи и мысли
  беззащитно в междумирье повисли
  как так можно: мчаться по траектории
  бросив в мусор ключ к своей же истории?
  если мудрость, счастье, боль, зло, бессилье
  человечьи слезы и крокодильи
  разлетаются в клочки по пространству
  не вплетаясь вечной памятью в панцирь?
  ну зачем им эти поиски рая
  раз в пути себя навек потеряешь?
  как? ну где-то есть тут жизненный принцип
  может мы, как говорится, провинция
  не понять нам, и чем дальше, тем круче
  ты, старейшина, умней нас и лучше
  я хотя себя не числю профаном
  ты ж не зря зовешься Левиафаном...
  тихо молвил кит, и лик его светел:
  ты почти что сам на все и ответил
  присмотрись: не все пропало в нигде -
  что не тонет в пустоте и в воде?
  что всегда стремится всплыть на поверхность
  как ни силься, а глядишь: оно сверху?
  так и здесь: пусть смысл мне и неведом
  шар по собственному топчется следу
  и как нищий, что рядится в герои
  снова ломится в свои же помои
  где одни только обломки да грабли
  этот мир, он сам собою ограблен
  ненадежный, от беспамятства хлипкий
  неисправленные множит ошибки
  в шелуху свою затянутый туго
  он плетется за собою по кругу
  или если поточней, по спирали
  что на выводы влияет едва ли
  
  6 марта 2024 года.
  
  
  ***
  
  ручеек в лесу, ширпотребный мой
  ключик к счастью
  голосок для тебя серебряный
  выковал мастер
  и звенит над горами, над крышами
  хором квинтэссенций
  речка, родничок не закрывшийся
  на темечке у младенца
  как стучит по этому темечку
  дней недобрая стая
  видно слишком мешает всем им, что
  оно не зарастает
  ничем - ни быльем, ни костью, ни
  хотя бы тропой народной
  пусть горести полной горстью и
  судьба дарует, и годы
  да вот не сдается тыковка
  звенит бубенчик
  не желает расти, хихикая
  внутри младенчик
  и течет, играя словечками
  на контрасте
  ручеек, родник, речка-реченька
  ключик к счастью
  
  15 марта 2024 года.
  
  
  МЕНЕ, ТЕКЕЛ...
  
  жизнь, захлебнувшись тоской и злобой
  себя обрушивает в трущобы
  трущобы духа, трущобы мысли
  в зазор меж сутью и компромиссом
  где, заблудившись в словах и жестах
  зависит истина от контекста
  а честь и нечисть, целуясь смачно
  воркуют: все, мол, неоднозначно
  но в дно стучат, как обычно, снизу
  уже не выручит эскапизм
  ведь от возмездия нет таблетки
  мы за засовом в проклятой клетке
  не то грудной, не то клетке крови
  что защищает от нас здоровье
  покой и веру в непогрешимость
  экосистемы, ею хранимой:
  Аресы наши и Афродиты
  неразличимы для лейкоцитов -
  хоть был обещан мир без потопа
  разверзлись хляби, смывая в пропасть
  свет и святыни, растенья, тени
  всё поглощает вода забвенья...
  я, задыхаясь, хрипя в удушье
  просыпаюсь на мокрой подушке
  
  22 марта 2024 года.
  
  
  ХОД ВРЕМЕНИ
  
  под ветром перемен часы переменились
  упал за горизонт крутящий время диск
  прощай!... нет, погоди, останься, сделай милость
  пусть подождет чуть-чуть добычу парадиз
  под ветром перемен мы все себя теряем
  кто каплю, кто стакан, кто навзничь, кто навек
  глянь: из-под ног земля от края и до края
  скатилась в никуда, как слезы из-под век
  под ветром перемен что нам еще осталось -
  мгновенье удержать? прогнать его взашей?
  стучат по головам злословие и жалость
  штампуя из эпох трюизмы и клише
  под ветром перемен уходят поколенья
  кто сможет разобрать, читая ложный след
  как лечь на амбразуру, стоя на коленях
  сквозь вбитый в глотку кляп как докричать куплет
  под ветром перемен историю варганит
  из хроник и фальшивок мир-олигофрен
  распалась связь времен, наград и наказаний
  лишь вязнет на зубах назойливый рефрен
  
  28 марта 2024 года.
  
  
  НЕМНОГО ФУТУРОЛОГИИ
  
  мы мечтаем, чтоб мир стал добрым и справедливым
  но с чего бы: ведь этой козе бодливой
  к сожалению, Бог таки дал рога
  уж по крайней мере себе-то не стоит лгать
  и ничто не удержит ее (это я про козу)
  от безжалостных и свирепых как мир безумств
  ну а он (вот на этот раз я как раз про мир)
  заполняя зловещим блеянием эфир
  забивает в головы свой воровской закон:
  кто умен, тот без права на возвращение вышел вон
  смерть, как изначально ею задумано, с нами играет в жмурки
  выживает тот, кто окажется самым юрким
  но и его обязательно кокнут в конце концов
  время всех одним гребешком сровняет заподлицо
  и кому-то, кто глянет через столетия
  в то, что будет у них вместо нынешней википедии
  из грядущего своего тогдашнего настоящего
  разве будет не все равно, когда мы сыграли в ящик
  годом позже ли это случилось, годом ли раньше
  с точки зрения будущего по нам давным-давно отрыдали баньши
  для потомков мы в лучшем случае предмет антиквариата
  некий анахронизм - мол, жили когда-то
  то ли во времена динозавров, то ли в эпоху Судей
  и как всегда: то смеялись, то дрались за что-то люди
  гробились, убивали, спасали и предавали, любили, жгли
  если сердца, то глаголом, а с помощью зеркала - корабли
  и за собой мосты обязательно, это уж сто процентов
  всё как у нас, - они скажут, - ведь как в истории, так и в легендах
  не останавливаясь и продолжая через века бесконечный бег
  мир остается всё тем же по сути и по судьбе
  как ни крути, но мы все одного, оказалось, разлива
  в этом, наверно, и заключается высшая справедливость
  
  4 апреля 2024 года.
  
  
  УБЕЖИЩЕ
  
  ну раз уж пошел разговор у нас тет-а-тет -
  ответьте сперва: что для вас означает "свет"
  который? подходят оба они вполне
  ведь разницы между ними в сущности нет
  кому там какое дело, где ты построил дом
  на этом еще он или уже на том
  реальны ли, виртуальны его кирпичи
  тут самое главное - не обронить ключи
  дорогу запомнить и не перепутать дверь
  (все прочее - неизбежный список потерь)
  твой дом, твоя крепость, бункер, твой свод небес
  засов за собою запер, и ты исчез
  враг след проворонит, беда собьется с пути
  как в детстве: я в домике, вам меня не найти
  вражда и злоба бессильны, хоть бейтесь об стенку лбом
  а где я, совсем не важно: на этом свете, на том...
  
  11 апреля 2024 года.
  
  
  УКАЗАНИЯ НАВИГАТОРА
  
  ну что ты завис, дружок?
  давай, заводи движок:
  до прибыли - сдай назад
  до кайфа - жми наугад
  до прухи - держи карман
  до совести - выбор дан
  до страсти - жди отзыв "да"
  до прошлого - никуда
  до будущего - уже
  до правды - похабный жест
  до знаний - вперед, где свет
  до смысла - маршрута нет
  до боли - помилуй Бог
  до цели - один шажок
  до счастья - брось, не догнать
  до смерти - лучше не знать
  
  13 апреля 2024 года.
  
  
  ВРЕМЯ НЕ ВОРОБЕЙ
  
  время шастает взад-вперед по своим же следам
  вниз не смотрит, да и что там, к дьяволу, видно
  размахивает лозунгами, есть и "забей", и "аз воздам"
  но на большинстве, разумеется, кровью: "убей!"
  что же ты, - говорю ему, - самому-то не стыдно?
  глянь, во что ты вляпался, Хронос-скарабей!
  
  ему не стыдно, оно распихивает по камерам и по дням
  кого в рай, кого в ад, а кого на печку
  хихикает себе под нос, пошатывается с бодуна
  мол, подумаешь, герои! на всех не хватит валгалл
  я, - кричит, - ваш мастер-ломастер заплечный
  с каждым расплачусь по его долгам
  
  те, кто в раю, уже убили кого велено, и им легко
  кто в аду, не знают, как быть с "воздам", им гадко
  а на печке на всё забили, выплеснули под кайфом мед и молоко
  и те текут себе по земле посреди кровавого киселя
  потому что рекам всегда нужно к морю, таковы порядки
  этот порядок состоит из трех букв и заканчивается на "-ля"
  
  есть еще и другие: и из трех букв, и например, из шести
  но обязательно, чтоб кровь с молоком, и уста медовы
  если у кого-нибудь есть устои, они согласны их потрясти
  да еще и сверху накрыть окончательным медным тазом
  потому что они вообще всегда и на всё на свете готовы
  лишь бы полный отстой, и все вместе хором и разом
  
  всюду жизнь, и эти компоненты ничуть не хуже других
  может, и не лучше, но глупо мериться тем, кому горше
  каков был сор, такой из него в результате и вырастет стих
  так что подведем итоги, сожаления и разочарования не утая:
  оставь, Гвидон, пусть эту лебедь сожрет уже на фиг коршун...
  скажи мне, кто ты, и я тебе скажу, кто я
  
  16 апреля 2024 года.
  
  
  НЕ ПО ЕВКЛИДУ
  
  то, что внутри меня, гораздо больше меня
  неощутимей воздуха, горячее огня
  чуждо и неподвластно смене ночи и дня
  неуловимо, неясно, да и нечем понять
  
  неотвратимей смерти, опасней ее стократ
  внутрь себя опрокинутый призрачный зиккурат
  в корне несовместимый с понятьями "под" и "над"
  то, что зовется мной, в смятенье стоит у врат
  
  либо шагнуть в неизвестность, либо про всё забыть
  этот выбор страшнее банального "быть-не быть" -
  пути, что ведет в обжитый, устоявшийся быт
  цепью реинкарнаций в рамках привычных орбит
  
  то, что внутри меня, цепями не удержать
  не помогут засовы, темницы и сторожа
  все равно, что разрезать волну острием ножа
  или попутным ветром пытаться тушить пожар
  
  то, что внутри меня, согласно на диалог
  только понять непросто: слишком мощный поток
  ускользает вселенная каплями между строк
  Тот, кто внутри меня, так же как я одинок
  
  18 апреля 2024 года.
  
  
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"