Былых страстей помин забыт в аллеях.
Былые страсти душу не тревожат,
Хотя закат по-прежнему алеет,
Да нет очков, что розовеют ложью.
Упрямо будни маршируют кряду.
И солнце (отдохнувшее едва ли)	
Всенепременно дарит нам в награду
Рассвет в туманно-радужной вуали.
Всё ближе цель... Торопятся дороги.
Не важно, тормозим подчас  ногами:
Пред горизонтом видятся итоги,
Что  впереди, хотя слагались нами.
И с каждым шагом ноги тяжелеют,
Цепляясь  шаркатнёй за тротуары
Не потому, что ноги эти стары,
Нет. Это совесть, тяжелея, млеет
И криком разрывает те утробы,
В которых только пленницей томилась...
Наверно, поздно, в осознаньях чтобы
Дорога жизни чья-то изменилась.

Одно, друзья, я знаю непременно,
Что каждому покажутся, в деталях,
Сюжеты жизни нашей сокровенной
С итогами, которые верстали
Осознанно ли, нет (не переменишь:
Что сотворёно, в жизнь вошло строкою):
Чем мы дарили - счастьем иль изменой,
Вернётся в судьбы сутью ключевою.
И станет раб властителем над теми,
Кто жизнь его крушил и насмехался.
И возвратятся жизненные темы...
Кто был собой, собою оставался,
Не снизойдёт до низменной расплаты
(засранцы ко подобным судьи будут,
И снова будут совести  распяты,
Чтобы, восставши, возвратить их к людям).
И каждому (на ранги не взирая)
Для памяти  землёю подарится.
Не быть счастливым из чужого рая,
Где совесть бдит, а телу сладко спится.