Это игра. Вон там, самолетик в небе.
              Белою яркой точкой на голубом.
              А там горизонт дрожащей струною натянут, скорей бы,
              туда добраться, и раствориться в нем.
              Весь цвет - акварелью. Весенним дождем размытые,
              краски стекают. Не видно больше ни глаз, ни лиц...
              Не осталось на небосклоне. Их надо выдумать,
              заново нарисовать в узорах из черепиц...
              Крыши зеленые, стены беленые, провода,
              деревья рядами, дорожки к фонтану, а в нем вода.
              Сине-зеленая, в небо влюбленная, в самолет,
              в точку дрожащую, яркую, мчащую. Молча пьет,
              молча оттачивает, отражает, раскачивает, в унисон.
              А по утрам белым овцам рассказывает свой странный сон.
              О самолете, летящем по кругу. О длинной тени.
              О дивных местах.
              В которых безумная, говорит с самолетами, но спит одна.
              Одна растекается, искрит, обжигается, парит, поет.
              Но в небе по-прежнему все - 
              Синь бесконечная,
              и самолет.