Лучше молчать на ощупь,
                Пальцы слепые, но стены...
                Песком раскрошилась площадь,
                Не Красным, обыкновенным.
                Разбита хрустальная форма,
                Ну что Вы, Беллоли, право,
                Не пудрой. Не сахарной. Просто...
                Такие теперь забавы.
                Золой умывают с пеплом,
                По темени. Ин-сулином...
                А дальше... Уже и нечем,
                На самом пути, на длинном.
                Что дальше? Собрать... Кто больше?
                И настежь открыть все двери.
                Ключи потерять. И в Польшу...
                Чтоб одам другим верить.