Пальцы липкие от ярко-лимонного сока,
       Слиплись в нательных полосах чёрного шёлка.
       Запах - оскомина, яркий, как вскрытый нерв.
       В холоде и пустоте, я уже не твой пионер.
       В чёрных шелках скользя отыскать бы форму,
       По содержанию равную белому-белому фону.
       Холод снаружи выбьет окно, а потом темнота-текила,
       Кубиком льда по губам - но это на юге - мило,
       А на губах холодных тают слова...и вот незадача!
       Я не горячая нежность, а лишь леденец на сдачу,
       Пальцы, руки, липкие от лимона с текилой... И вены... 
       Опять заблудились, влипли в острых краях измены.