Восемь прожитых лет как одна неделя.
              За минутой минута беспечные ходят строем.
              Иногда будто эхом шаги в тишине туннеля,
              иногда даже видно, что не одна, а трое.
              Иногда забываешь напрочь о русле черном,
              о небесных симфониях, зовущие звезды-реки.
              Безымянная ты не одна: поплывешь - утонешь,
              Прикрывать амбразуру небес станет сложно. Некем.
              Собирая ягоды и слова, заплетешь в веночек.
              И подаришь встречающим там. А они веселы и счастливы...
              Проведут тебя с хлебом-солью на бережочек,
              Не забудут и не оставят на полдороги. Знали бы
              твои близкие, твои подруги забыв земное,
              что в глаза не смотреть и отвернуться. Бывало хуже...
              Все слова, с которых начать невозможно стоят спиною,
              новой песней вдруг зазвучат о любимом муже.
              Как во сне звездопады прольются, и станут ливнями.
              Светлой песни мелодия станет невыносимо грустной.
              Подпоют мне не сразу они, и угощая сливами,
              подыграют на тонких струнах души. И подтанцуют. 
              Они скажут: пройдет все. Смотри, не болит, не жалко.
              Сядут рядом. Тогда забудешь, наверное, обо всем.
              Безымянная вспыхнет и догорит. Под щелчок зажигалки.
              По небесному руслу одной из множества поплывешь.