Их слишком много - смелых и красивых,
          Как мотыльки стремящихся к огню!
          И только я - тебя не поцелую,
          Не обниму, не прошепчу: "Люблю"...

          Пусть эта тайна грустная хранится,
          И делает темнее - юный взор.
          Не разгадать её, не исцелиться,
          И строки всё безрадостней - в минор...

          Нигде, ни в чём не обрести забвенья,
          Гоню я прочь напрасные мечты,
          Судьбу свою приму без сожаленья - 
          Мне хватит сна, в котором будешь - ты.

          Саму себя к разлукам и потерям,
          И к одиночеству приговоря - 
          Не изойду слезой, не заболею,
          И - не поверю, что ты ждёшь меня.