Я знаю, он из другой эпохи, 
Где в жестах сила, огонь в глазах, 
Где царедворцы - не скоморохи,
Где кобальт в гжели на изразцах
В тепле печном, оживая, блещет,
Где канделябром бьют шулерóв.
Я знаю, он - настоящий, вещий,
В острóтах,  строфах, и между строф.
В балáх, балладах, в пере гусином,
В пересеченьях сюжетных черт,
Я знаю - истинно он невинный,
Шалун, задира и экстраверт.
Без состраданья закован в тело,
И тяготеньем земным пленён,
О, как же много сумел он сделать,
Под грешным небом чужих времён...
Читаю строки, стирая сроки,
Себя гляжу в промежутках дат,
И в наслажденьях, тоске и роке,
Он - свет, любовник, мудрец, солдат!

Поэтом стать, безусловно, можно,
Рифмуя видимое и нет,
Но стих, рожденный любовью с дрожью,
Бесценен лишь, если ты - поэт!