Нет, я люблю в тебе не голос,
Не живость глаз, не цвет волос, -
А то, что не переборолось
И, не родившись, не сбылось!
Что страстью - не переболело
И звонко ноет, в грудь стуча,
Кольнув, и выцедив всецело,
Без остановки - сгоряча!
Не оставляя напоследок,
Ни нерва, ни песчинки зла...
Ни лихорадочного бреда,
Душе, раздетой догола!
Не слабость я люблю, не силу,
Не совершенство, не порок,
Но память, что не исцелилась,
От чувств, накопленых не впрок.