...А когда отболит - опадает строка на бумагу,
Как осенний листок, что, подхваченный ветром, летит.
И кусочки души постепенно в мозаику лягут.
Мы за них заплатили - чем только могли заплатить.
На прилавке ж на равных - стон сердца и звон безделушек,
То, что писано кровью и то, что не тонет в воде.
А молитва одна: да услышит имеющий уши!
Да найдется эстет, понимающий толк в красоте!
Но на Рынке Судьбы, я прошу, поумерим запросы
И хотя бы на миг пред собою пребудем честны:
То, что дешево стоит, скажите, не ценится вовсе
Иль никто не дает за него настоящей цены?