Юрков Владимир Владимирович
2005 г. Бубен шамана

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Казалось бы он не болел - а раз - и умер! Что это? Случайность? Или ответ духов? Много лет прошло с тех пор, а я все так и не понял, что произошло. Честно сказать, мне хочется думать, что случайность. Как-то неприятно сознавать, что стал невольной причиной смерти, по виду положительного человека. Но...
  2005 г. Бубен шамана
  Я всегда с юморком относился к религиозным предрассудкам и прочим суевериям. Воспитанный с детства на произведениях Марка Твена и Вольтера, которые всегда потешались над нематериалистическими взглядами, я всегда считал, что Бог все-таки есть, раз плюс притягивается к минусу, камень падает вниз, а не летит вверх - ведь кто-то должен был установить эти законы. Но ему глубоко наплевать на нас в целом и, уж тем более, каждого в отдельности и хоть молись, хоть бейся лбом о стены - никакие высшие силы не придут тебе на помощь. Хотя однажды мне пришлось самому принять участие в мистическом обряде и, быть может, столкнуться с действием высших сил.
  Я не могу дать правильную оценку происшедшему. Прошло много лет, но я, по-прежнему, сомневаюсь - что это было? Чистая случайность или потусторонние силы не просто существуют, но и вступают в контакт с человеком. Вся моя материалистическая сущность говорит: "Случайность!", но маленький червячок по имени "Сомнение", который все эти годы продолжает теребить мою душу пытается произнести: "Нет!". Надеюсь, что у каждого прочитавшего эту историю появится собственное мнение, вероятно, отличное от моего. Как говорится - сколько людей - столько мнений. В споре рождается истина. Поэтому я об этом и пишу.
  Итак, все началось с того, что моя теща выстирала свой люби-мый плащик.
  Есть у пожилых (да и не только у пожилых) людей такая черта -привязанность к своим старым вещам. И их нетрудно понять, ведь старые вещи несут в себе частицы прожитых лет и связанных с ними воспоминаний. А новые - пусты и безынтересны. Я когда-то сказал, что "человек состоит из памяти и мечтаний". Так вот, когда ты молод - вспоминать нечего, зато мечтаний - хоть отбавляй. поэтому и разбрасывается молодежь вещами. То новое платье, то новая машина. Это - устарело, а это - разонравилось, а за это - засмеют. Не жалеет молодежь свои вещи точно также, как и свои годы. Ведь в молодости жизнь кажется не то, чтобы длинной, а воистину бесконечной.
  Но, когда приходит час осознания конечности твоей жизни, при-чем не просто какой-то отвлеченной конечности, а конкретной ко-нечности - час, когда глядя на календарь, ты можешь сказать - вот этот Новый Год я, наверное, встречу, а до этого, абсолютно точно, не доживу - тогда человек начинает по-другому смотреть на окру-жающие его предметы. Ведь на каждой твоей вещи - кусочек твоей памяти - а значит и самого тебя. Вот в этом старом кресле любила сидеть дочь, возвращалась из школы. А в этой старой машине мы везли внука из роддома. На этой старой, поразвалившейся уже кро-вати мы зачали тебя, сынок! И отказ от каждой вещи становится равносильным отказу от себя самого. Выбросив что-то, ты как будто стираешь какой-то отрезок своей жизни, а следовательно понемногу-потихоньку забываешь все, забываешь, готовясь к расставанию с этим миром.
  Новые вещи не радуют стариков в такой степени, как молодежь. Ведь они не несут старикам надежды. Наоборот, они показывают нам бренность нашего бытия, Смотришь на календарь и думаешь: "а проживу ли я еще десять лет? Или этот дурацкий холодильник будет работать и после меня?" И становится где-то в глубине души обидно и очень-очень больно, как от булавочного укола. Календарь, грамотность, информация - вот, что уродует нашу старость, точно отсчитывая оставшийся нам для жизни срок. Раньше не было календарей, не умели читать, не умели считать, не умели писать. И никто толком не знал сколько он прожил, сколько еще проживешь, сколько вообще живут люди? Все эти вопросы не мучили простых людей прошлого, поскольку на них не было ответов. А сейчас - сплошные ориентиры нашего старения, как верстовые столбы, стоят на нашем жизненном пути. Школа, совершеннолетие, снятие с воинского учета, пенсия... и все!
  А крестьяне не знавшие о пенсии жили без проблем. Работали и жили, старели, слабели, потом умирали, но не могли сказать рано ли поздно ли они умирают, Не было чисел!. Было понятие - ребенок, отец, дед, старик - а числа - а чисел не было. Все было субъективно - есть внук - значит дед. Работаешь плохо, чувствуешь плохо - значит старик. А сколько это - старик? Никто не знал и не задумывался.
  А мы, грамотные, все считаем. И точно также, как мы считаем сдачу в магазинах, мы считаем прожитые и оставшиеся годы. И сильно грустим, когда понимаем, что впереди осталось так немного, поэтому еще теплее относимся к старым вещам, еще сильнее притягиваемся к своей памяти - ведь это все, что у стариков есть.
  Вот, значит, выстирала моя теща свой любимый старый плащик и, чтобы он просох, повесила его осенним утром напротив окна, где между деревьев была протянута веревка для белья. Решила - пусть слабое осеннее тепло немного погреет старую добрую вещь. Мне кажется, что вещи стариков точно так же любят тепло, как и сами старики. Тем временем сама, севши у окошка, стала смотреть на палисадник, на солнечные блики, прорывавшиеся сквозь редкую уже листву, да на свой плащик.
  В доме все стихло и прошло минут десять, прежде чем меня встрепенул ее крик. Я влетел в комнату и увидел тещу, стоящую перед окном, которая беспорядочно трясла руками, что-то бормоча сквозь слезы. Я никак не мог сообразить что же произошло, пока она жестом не указала мне в окно - боже мой! Ее свежевыстиранный плащ был полностью залит кефиром! Какая-то сволочь с верхнего этажа выбросила в окно недопитый пакет кефира, который выплеснулся в полете!
  Да, мы живем в простом жэковском доме, среди рабочих и слу-жащих, а поскольку наши окна выходят на пара и под окнами нет тротуара, то за долгие годы уже привыкли к тому, что со всех квар-тир мусор выбрасывается в окна . Ну тяжело человеку идти к мусоропроводу, когда рядом есть окно. Ведь это так просто - открыл и бросил. Бросают все - от водочных бутылок, до менструальных затычек, но вот пакет, почти полный кефира, в тот день вылетел первый раз. И сразу же попал в точку!
  Плащик пришлось выбросить. Теща страдала около недели. Потом купила новый и вроде бы обошлась, но грустно-грустно сказала, что в том плаще она была одета, когда купила нашего Маркиза .
  Взяло меня зло! - вот ходит где-то рядом эта сволочь, здорова-ется со мною каждый день, разговаривает и в своей мерзкой пакостной душонке смеется над тем, что я, как дурак, вместо того, чтобы разбить ему или ей морду, желаю доброго дня. И все только потому - что я не знаю и никогда не узнаю КТО ЭТО СДЕЛАЛ!
  Отвратительная, униженная ситуация. И выхода из нее никакого, кроме... быть может одного - воспользоваться нетрадиционными методами, а попросту говоря - колдовством. Ведь есть какие-то маги, чаровницы и волхвы, которые, и хворь отводят, и порчу наводят, и автомобили угнанные отыскивают. Объявлений подобного рода всегда пруд пруди. А почему бы мне не рискнуть?
  И как только я решился обратится за помощью к магии, то вспомнил, что брат моей бабки перед войной женился на молодой якутяночке. И, когда началась война, она сводила его к шаману, чтобы тот заговорил его от погибели. Так тот так нашаманил, что с призывного участка Дед Саша резко поехал в сторону прямо противоположную Западному фронту - на Восток, в город Горький (ныне Нижний Новгород) охранять небо над местными авто и судостроительным заводами. И ни то, что не приблизился к возможной "погибели военной", но даже выстрелов не слышал.
  Шаман!
  Шаман! - зазвенело у меня в голове! Вот, кто сможет по-настоящему помочь мне.
  Сказано - сделано. Нашел я частнопрактикующего шамана. До-говорились о встрече по телефону... и вот я у него...
  Обычный девятиэтажный дом брежневского покроя, заплеван-ный подъезд с поломанными почтовыми ящиками и лифтом пропахшим собачьей и человеческой мочой. Нормально - спальный район на севере столицы - чего хотеть! Звоню в дверь. Жду...
  Открывает нестарый еще мужчина с неярковыраженными чукот-скими чертами без какой-либо "шаманской" атрибутики. Я ожидал увидеть нечто подобное актеру из ансамбля народного танца "Кы-талык", а этот был одет в какую-то белиберду, вроде спортивных штанов черного цвета и теплую вельветовую рубашку, застегнутую под самое горло, несмотря на то, что в его квартире было достаточ-но тепло. "Они там, чукчи, на снегу размножаются и не мерзнут, а этот - замерз что ли?" - промелькнуло у меня голове. Внешний вид шамана навел на меня какое-то уныние, мне подумалось, что меня обманывают, причем обманывают по-наглому и я остановился в нерешительности, пока голос шамана, не вывел меня из этого состояния. "Проходи, проходи, чего встал, как истукан" - быстро повторил он несколько раз, будто бы скороговорку, на хорошем русском языке. Единственное, что выдавало в нем иностранца так это - смягченные согласные. Русские так не говорят. Они свои согласные заколачивают как гвозди молотком. А этот тип, казалось, осторожно кладет буковки на мягкий зеленый суконный стол.
  Я прошел в простую советскую квартиру, в которой, несмотря на XXI век, все еще стояла мебель конца 80-х годов, да и стены были покрыты чистыми, но очень простыми старыми обоями, которые называются в народе очень оригинально: "как у бабушек - в цветочках". Вот и здесь были светлые обои отмыто-палевого цвета с мелкими светло-желтыми цветочками. Я осматривал комнату и на какой-то момент мне почудилось, что этот клоун уже начал шаманить и перенес меня лет на тридцать назад в мое детство. Вот только лежащий на полу в дальнем углу ноутбук подтверждал ошибочность моего мнения. "Снимает, гад" - решил я - "Снимает какую-то старую квартирку с обстановкой за гроши, поскольку никто нормальный в таких условиях жить не будет и, пользуясь своей внешностью и произношением, выцыганивает деньги у несчастных, обиженных жизнью людей". Никакой он не шаман. Чиста самозванец. Можно было, конечно, повернуться и уйти, но, коль уж я сам выбрал этот путь, то требовалось пройти его целиком - до конца, чтобы не стыдно было на себя в зеркало смотреть.
  "Садись, садись, садись..." - мягко-певуче и одновременно как-то твердо и настойчиво заговорил шаман, пододвигая ко мне старое, зеленое, видавшее виды кресло. Я сел - кресло было удобное и мне как-то сразу стало легче на душе. "Садись, садись..." - подумалось мне, - "что-то это мне напоминает? А! Не хватает только слова "дорогой" - чиста грузинское застолье! Ладно подождем, что будет..."
  Пока я устраивался в кресле, шаман тихо отошел в диаметрально противоположный угол и стоял немного в тени искоса поглядывая на меня. Хотя не уверен - может он смотрел прямо перед собой, но мимо меня, так как я почему-то не видел глаз шамана хотя не скажу, что в комнате было темно. "Чертовщина потусторонняя" - мелькнуло в голове и я решил спуститься на землю к делам нашим скорбным, рассказав все то из-за чего я, собственно, и пришел к нему. Про плащик рассказал любимый тещин, и про пакет кефира, и про обиду, и про то, что знать хочу - кто это натворил. Не для того, чтобы плюнуть ему в рожу, а просто потому, что очень противно жить в неведении, в обмане, считая плохого человека хорошим и желая ему добра, подставлять свою спину под очередной удар. Я добавил, что нехристианин и любить своих врагов и молится за них не намерен, хотя чту Уголовный Кодекс и уверяю его, что мстить не намерен.
  Не знаю почему, но мне очень хотелось уверить шамана в том, что я пришел к нему с мирными намерениями, хотя пока я ехал в этот отдаленный район, то думал совсем по-другому: "ну, если найду этого гада и наплевать будь он женщиной, ребенком или стариком, то устрою ему баньку!" Я бы не обратил внимания на эти перемены, если бы мои уверения не шли от чистого сердца, если бы они не были искренними. Но в тот момент, рассказывая о своей беде, я уже ДЕЙСТВИТЕЛЬНО не помышлял о мести.
  В завершение рассказа я залез в карман и вынул оттуда кусочек плаща и часть кефирного пакета. "Это зачем?" - оп-па! - первая фраза, которую произнес шаман, с начала моего рассказа выбила меня из колеи. Я сам не знал зачем я притащил эти обрывки. Если бы дело было в ментовке, то я назвал бы это "вещдоками", которые можно дать собаке понюхать, чтобы разыскать след, но шаман-то не собака! "Не знаю" - промямлил я с явным замешательством и стеснительностью - мне показалось, что шаман почувствовал, как я мысленно приравнял его к сыскной собаке. "Да, ничего - лишними не будут..." - неожиданно как бы успокоил меня шаман - "пускай полежат".
  Я положил их на стоявшее зачем-то у стены трюмо и замолчал. Он тоже. Прошла минута, потом - другая. Меня это стало тяготить. И я не нашел ничего лучшего как спросить: "И что?" "Что, что?" - переспросил шаман, показав хорошее знание оборотов русского языка - "Ничего. Домой иди".
  "Херня!" - решил я, встал, подошел опять к трюмо и положил на него обещанные сто евро - деньги, собственно говоря, небольшие, которые мне и отдавать-то было не жалко, если бы ради этого шаман устроил бы для меня какой-нибудь концерт - покамлал бы, постучал в бубен, попрыгал бы в национальной одежде. Чтобы показать, что работает за твои деньги. А так - вроде как получалось - заплатил не за что. "А черт с ним" - сказал я самому себе - "Наши люди не торгуются". И, утешившись этой мыслью, направился в прихожую. Но проходя мимо двери в другую комнату, я вдруг увидел там на одиноко стоящей табуретке бубен, прислоненный к стене. "А в бубен стучать не будем?" - неожиданно для самого себя весело и развязно спросил я". "Ну иди, да постучи" - как-то безразлично-отвлеченно сказал мне шаман. "Ну, сука, совсем работать не хочет" - подумал я - "пойду постучу за этого лентяя-шарлатана"!
  Я подошел и вдруг, будто бы испугавшись невесть чего, осто-рожно стукнул по нему всего лишь одним только пальцем и отпря-нул, поскольку бубен оказался очень чутким и мгновенно ответил мне не то, что оглушающим гулом, а каким-то странным, тихим гу-лом. Показалось, что звук исходил не от бубна, а откуда-то изнутри моего тела. Я ударял и сам же отвечал своему удару. Меня пере-дернуло. Подумалось - не дымит ли этот чукча здесь какой-то ду-рью, чтобы вызывать глюки. И, с этой мыслью, я поспешно вышел из комнаты.
  Шаман стоял в прихожей всем своим видом показывая мне, что аудиенция окончена. "Ну ничего хоть на бубне поиграли" - решил я, а вслух сказал: "А как я узнаю КТО? Позвонить вам?" "Зачем звонить! Духи тебе укажут. Увидишь... поймешь!"
  "Ну, как лоха развел" - обозлился я и вышел даже не простив-шись. Но пока я спускался по лестнице (на лифте я не поехал - мне было как-то то ли жарко, то ли душно и хотелось свободы и простора) меня преследовал взгляд шамана. Мне всюду мерещились его глаза, хотя я четко помнил, что не видел его глаз. Мне так не разу и не удалось взглянуть шаману в глаза - настолько хитро он вел разговор со мной. "Дурь, точно, дурь! Обкурился!" -- подумал я и затряс головою, чтобы вытрясти наваждение. Надышишься у таких шарлатанов всякой гадости, а потом в столб какой-нибудь влетишь - спужнулся я, но выйдя на улицу вздохнул свободнее и, как не странно, не заметил даже, как доехал домой.
  Дня два я еще вспоминал про эту встречу. А, по прошествии не-дели и вспоминать перестал. И так бы это все кануло в Лету, если бы...
  ... через девять дней после посещения шамана, в квартире, рас-положенной, точно над нами на четвертом этаже, неожиданно не скончался очень положительный и я бы сказал даже интеллигентный пожилой мужчина, с которым я был довольно хорошо знаком, часто болтал с ним, встречая его во дворе, когда он гулял со своей собакой - красивым сеттером, неоднократно беседовал и с его старшим сыном... Казалось бы он не болел - а раз - и умер!
  Что это?
  Случайность?
  Или ответ духов?
  Много лет прошло с тех пор, а я все так и не понял, что произошло. Честно сказать, мне хочется думать, что случайность. Как-то неприятно сознавать, что стал невольной причиной смерти, по виду положительного человека. Но...
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"