На днях в твиттере прочитал следующее: "Serge Pushkarev @Su0m хм, не пойму, что все так любят Высоцкого, песни не песни, а речетатив под 1-3 гитарных аккорда".
И подумал, ведь еще Козьма Прутков - великий русский писатель 19 века, настаивал (причем неоднократно настаивал): зри в корень! А мы - как птицы небесные (по меткому определению Иисуса Христа) летаем в заоблачных высотах и совсем не думает о бренном, о земном. Мы начисто позабыли в разглагольствованиях о высотах искусства, утилитарное назначение песен, стихов, речи человеческой в конце концов. Чему они служат.
А ответ простой - поэзия, равно как и речь - просто-напросто передача информации. И все. Все так просто-примитивно.
Ну проза, слава богу, хоть изощряется в краснобайстве, но, по прежнему, выполняет исходную функцию. Чтобы мы не читали - роман ли, детектив ли, газету ли - мы читаем это, чтобы узнать что-нибудь новое про кого-то или что-то.
С поэзией туже - этот вид передачи информации оказался заковыристым. Начав свою историю с ритмической прозы - как я думаю для облегчения запоминания (ведь в античные времена меньше писали и больше запонминали) и, важнее всего, чтения. Трансформируясь из греческого гекзаметра, который практически не отличим (с моей точки зрения) от прозы, он, с легкой руки Пушкина (в нашей стране), превратился в жонглирование словами и смыслом. Дойдя в начале 20 века до полной потери своей основной функции - передачи информации.
В противоположность прозе, где не скупятся на слова, задачей поэзии стало вложить как можно больше информации в минимум слов, заставляя читателя додумывать упущенное. Я бы назвал это -"сжатием с потерей" - знакомые с форматом JPG заметят некое сходство. Для "восстановления" информации поэзия использует ассоциации, вызывая их ритмом, иносказанием, порою - рисунком стиха и прочими художественными приемами. Ну, а в песне для этого добавлялась еще и музыка.
Слог Высоцкого, необыкновенное емок. Это удивительные строки, в которых при малости слов кроется очень много смысла. И сложная музыка, как возбудитель ассоциаций здесь уже почти не нужна. А простая музыка облегчает нам, слушателям, запоминание стихов. Могу поклясться, что в детстве, часами учил стихотворение какого-нибудь "певца природы", типа, Кольцова, но за ОДИН РАЗ запоминал целую магнитофонную ленту песен Высоцкого. Не помню сколько их там записывали, но думаю с десяток песен -точно.
И еще одно - песня со сложным вокализом или музыкальным сопровождением не пригодна для повторения. Ее можно слушать, запоминать, но повторить - нельзя. Способностей и возможностей не хватит. Зато хрипатые безголосные песни Высоцкого на три аккорда (как точно заметил Серж Пушкарев) способен повторить каждый пацан. Поэтому мне кажется, что именно примитивность музыкальных и вокальных характеристик его песен стала одной из причин популярности. Эти песни входили в любой дом, даже в такой, где никогда не то, что петь не пытались, а даже и песен-то не слушали.
Но чем потрясал меня всю жизнь Высоцкий - так это размахом своей тематики. Об этом много раз говорилось, но я все-таки скажу свое мнение.
Вот Пушкин - чиста лирик. Он не сумел сочинить хвалебного гимна удивительному событию, ознаменовавшему новый этап истории человечества, свидетелем которого он был - железной дороге. Наверное потом, что не понимал, что произошло или был настолько далек от этого. Лирик!
Высоцкий освещал все - и политику, и искусство, и жизнь простолюдинов, и события изх новостной ленты, и технику, и даже фантастику, и, тем более, военные подвиги. Не был он чужд и классической любовной лирики.
Я оцениваю значимость поэта не по тому, как витиевато он "загибает" слова в стихотворениях, а насколько часто мы, в своей грешной жизни, по случаю и без повода, вспоминаем его строки.
Для меня самые вспоминаемые поэты - Высоцкий, Дольский, Визбор и Кирсанов. Творчество остальных я совсем не помню, кроме фетовского "я пришел к тебе с приветом...", которое стало настолько хрестоматийным, что его вспоминать-то стыдно.
Возьмем Пушкина - какие строки приходят на ум: "я помню чудное мгновенье"? "Ужель та самая Татьяна" - когда дело доходит до Татьян, "уж полночь близится, А Германа все нет" - если кто-то опаздывает. "Я к вам пишу, чего же боле" - почти о любом письме. "Вздыхать и думать про себя - когда же черт возьмет тебя" - ухаживая за больным и богатым родственником, и во всех случаях, когда желаешь кому-нибудь смерти.
Кто-нибудь сможет продолжить этот список, но все равно - мало! А главное - все это крутится в "ушедшем мире", мире прошлого, который отстает от нас на целых двести лет, в котором нет ни самолетов, ни телефонов, ни автомобилей.
А Высоцкий, умерший более тридцати лет, остается поэтом нашего времени.
Строки Высоцкого сопровождают меня всю жизнь и повсюду. Я не буду перечислять их - это тема отдельного разговора, а вернее фотографического альбома "Высоцкий вокруг меня". Кстати - интересная идея - может у кого-нибудь хватит терпения и времени осуществить ее. Сделать альбом фотографий с подписями из песен Высоцкого.
Ведь, действительно - стоит только глянуть на себя в зеркало и сразу "Я вышел ростом и лицом, спасибо матери с отцом". Понеслась! Посмотришь на девушку - "я на нее вовсю глядел, как смотрят дети". Надоела работа, особенно бестолковая: "Пусть этот МАЗ огнем горит!" Увидел крепкого: "здоровый черт, ему бы в МВД" Стоит увидеть по ТВ бокс: "ведь бокс не драка это спорт" и так - до бесконечности...
Еще пара строк засевших в памяти с юности. "Нынче вырвалась, словно из плена, весна" - потрясающая фраза, которую я повторяю практически каждую весну, глядя на ее стремительное наступление. Сколько поэтов пытались это передать, но удалось это только Высоцкому.
А гениальная аллегорическая свзязка любви и автомобильного движения - "светло-серый мерседес позабыл нажать на тормоз", "покатились колеса, мосты и сердца... или что у них есть еще там..." - дыхание перехватывает от такой необычной и в то же время простой житейской метафоры.
А когда я вспоминаю ту, у которой террариумы со змеями то мою голову пронзает: "Видно, люди не могут без яда, ну а значит - не могут без змей".
И конечно мороз пробивает по коже от широты души Высоцкого, сказавшего "я поля влюбленным постелю". Вот это размах!