Прошлогодние листья не очень-то нам и мешают.
Их печаль под ногою - надоевший вчерашний успех.
Лишь остатки дождя на дорожке сыреют по краю,
И в глазницах они же - тишиною прикрытых дверей.

Подресничный хрусталь в уголках был ли влагою пресной,
Отрывной календарь ли подбрасывал числа не те:
Мы чужую свободу обходили как скользкое место,
А свободу любимых всё месим как грязь на тропе.