Осенние ветви, прощаясь, качаются, Из темени мокрой их тени летят, В безмолвной мольбе - обречённость отчаянья, Как в дальней дали чей-то призрачный взгляд...
Осень. Серый, разъедающий душу своей безысходностью и тоской дождь. Тихая музыка рождается у вас в груди. Тишина. Шелест мокрых кленовых листьев за окном. Почуствуйте это - и, быть может, вам откроется смысл поданных ниже стихов.
На самом деле дождя не было, была не такая уж и большая морось. Но мое хорошее настроение и не в меру развитая фантазия пошушукались у меня в голове и создали вот это.
"Воздух был привычно тревожным и холодным, он пах не влагой и свежестью, как полагается морскому воздуху, это был незнакомый запах, горький, но притягательный, похожий скорее на осторожное прикосновение к оголенному сердцу, чем на аромат, который следует распознавать с помощью носа..." ...