Не убивай во мне поэта, Пускай во мне он поживет. Ты знаешь, завтра будет лето, А у меня как раз наоборот. А у меня тоска и стужа, И ветер воет на душе, И кажется, что никому не нужен, Что все напрасно на Земле.
Пройдет совсем немного лет, И вспомнит с ужасом народ, Как предков предавши завет, На шару раззевая рот, Рванули прочь из братских уз, Крича хулу на брата, Предав трехвековой союз, В объятья супостата. Похмелье жутким станет их: Погром своей страны Те, кто останется в живых, ...