Так пролетали мы годы, как верстовые столбы; С пеной у рта, мчались без остановки во мгле; Проклиная, - судьбу и присягу, встали пред бездною на дыбы; И запалили костёр, дни и ночи сжигая в огне...
И это мне приснилось! Не читайте, дети, Стивена Кинга на ночь. Иначе крокодилы-людоеды вам обеспечены... Поскриптум: особенности анатомии и характера сих чудесных животных см. в моем будущем дневнике. Бонус: они умеют здороваться друг с другом. Хвостами, да.
Рукописи не горят!... Да бросьте... Огню всё равно, что написано на бумаге, будь то Гоголь или Булгаков... Про себя я и в мыслях не заикаюсь... так... "кроссворды" И ЕЩЁ КАК ГОРЯТ...
"Он говорил о радостях зрения, о том, как прекрасны, когда на них глядишь, горы и небо, и утренняя заря, а те слушали с недоверчивой усмешкой, переходившей тотчас в осуждение. Ему отвечали, что нет никаких гор, а у конца гор, где ламы щиплют траву, лежит конец мира: туда упирается ...
Фактически это стихотворение писалось три года. Две трети возникли сразу... На том и застопорилось. А потом как-то само собой появилось окончание. Как вы, наверное, поняли, и начато, и побисано это стихотворение было во время грозы.