Я еще раз перечитала "Лист Ниггла" Толкина. И вот - результат. Я сижу и думаю о художнике. Который вроде и хорош, и искусен, но не понят, не оценен, не признан... И даже картинки я к этому стихотворению не нашла...
О ком я думаю, когда пишу...точнее, нет, кто я, когда обращаюсь к герою в стихах? И о ком думаю... Думаю о мужчине, о брате. О своем брате, хотя я тоже мужчина. Поразительное чувство. Я очень люблю того, кто мне его дарит - пусть он и есть только где-то глубоко в душе и всего лишь ...
Читала "Ведьмака". Там есть рассказ "Край Света". И такие там залитые солнцем описания полей, что чувствуешь как со страниц на тебя веет пряным ароматом пшеницы и скошенных полевых цветов. Так что, вот.
Что тут объяснять. Я надеюсь, что если убрать тебя из моего поля зрения - станет легче. А то ты чертовски красив. Нет, не так. Просто мне нравится каждая твоя черта.
Если взять и на чувство, симпатию и привязанность положить обиду, ревность, и будто пренебрежение вами, то полутся равнодушие. И знаю, что глупо, мелочно, ревниво, без повода и причины, но ничего не могу поделать с собой. Я ведь очень не хочу равнодушия... Это страшное чувство. ...
Скучаю по тем временам, когда каждый поцелуй был объяснением в любви. Под временами ты имела ввиду свой возраст или эпохи и века истории? И то, и другое в целом и каждое в отдельности.