- Bang! - говорит револьвер, выплевывая пулю. Облачко дыма повисает в воздухе, словно фраза из комикса.
ОН стоит на противоположном конце траектории...
Стоп. Никто не любит безликих 'ОН'.
Его зовут Карл:
Никогда не крал,
Клар не знал,
Просто гулял.
Так вот, Карл стоит на противоположном конце траектории пули и наблюдает за её приближением. Время растянулось и истончилось, так что секунда подобна вечности. В отправной точке стоит ОНА...
Её зовут Грета:
Сочиняет куплеты,
Рождена летом
И хватит об этом.
В отправной точке стоит Грета и пристально наблюдает за полетом пули. Её губы что-то шепчут, но за расстоянием невозможно определить - слова жалости, страха или угрозы.
Траектория пули линейна. Она нацелена в сердце Карлу, но пока невозможно определить под каким углом она туда войдет.
В момент соприкосновения появятся миллионы вероятностей.
Опоздания с работы, беспочвенные подозрения, усталость, скандалы.
Пройти мимо, жалеть о несбывшемся, искать встречи, сходить с ума.
Это плохие вероятности. Они просчитываются проще всего - достаточно представить то, что вызывает опасения.
Грета облизывает губы, внимательно смотрит на Карла, а затем на револьвер. Стилизованная надпись 'Купидон' нисколько не помогает в принятии решения.
Карл нервничает. Капля пота остановилась на кончике носа и никак не спрыгнет вниз. Застывшее время мешает это сделать.
Наконец решение принято. Из множества траекторий выбирается одна. Карл, творя будущее на ближайшие несколько десятков лет, подстраивается под пулю. Тут же время ускоряется, и выстрел попадает точно в центр сердца.
Карл шатается, хватаясь руками за воздух. Грета бросается к нему, позабыв про револьвер, и нежно обнимает.
Через несколько дней они извлекут пулю, расплавят, отольют обручальные кольца и будут жить долго и счастливо. Лишь порой, украдкой, Грета будет бросать на мужа настороженные взгляды.