Я подняла не то, что уронила,
И молча посмотрела на предмет,
И то, что уронила, схоронила,
А то, что подняла, несу на свет.

Чем ближе свет, тем мой предмет прозрачней,
Боюсь, что превратится он в стекло,
Когда на карте линий неудачных 
Забрезжит солнца белое тепло.