Нас женщины любимые бросают
хоть бЫ и в счастье, хОть бы и в нужде...
Оставив на невидимой черте,
ошибок и обид нам не прощают.

Не забывают грубость и обман,
не думают о счастье в то мгновенье,
когда вдруг ахнет молнией решенье,
а чувства скроет горечи туман.

Пройдут года... Дожди, ветра, снега...
Кто как пройдём отрезок этой жизни,
кто к похвалам привык, кто к укоризне,
кому - признанье, а кому - бега...

Но вдруг меня на финишной черте
толкнёт поддых нежданное волненье,
придёт ненужное, тоскливое сомненье,
жаль станет дней, убитых в суете...

Жаль станет вас, которых в эти дни
не уберёг я так или иначе...
Душа зайдётся в истеричном плаче... 
А тут по взлётке побегут огни...

И образ женщин, что бросали нас,
уж перед тусклым взором снова станет,
смертельно душу, разум, сердце ранит,
и не простив, уронит в сумрак нас...