Не слышу шепота в продажной тишине,
Разверзлись бездны первозданного порока.
Не в океане свищут бури, а во мне...
Так возвестило мое внутреннее око.
Зачем мне пыжиться и рваться в стремена?
Зачем искать чужого битого котенка?
Я вижу в будущем другие времена... 
И к телу крепче липнет медная иконка. 
Я слышу голос, он скрепит во мне, как нож,
Его звучание страшнее, чем природа. 
Он говорит мне: "ты, наверное, умрешь,
Потомок павшего и мерзкого приплода.
Чего ты ищешь в этой праздной суете 
Бери, что нравится, и действуй не жалея. 
Твой путь закончится, и в вечной темноте, 
Уже не встретишь ты распятого еврея". 
Но этот голос - это трель ручной змеи,
Шипенье демона заброшенного в лузу. 
Я улыбаюсь тенью высохшей струи, 
И отдаюсь всецело внутреннему грузу. 
Он весь уходит в тихом шепоте слезы, 
Смываясь сильными потоками прощенья. 
Я в храме истины под рокотом грозы 
Встречаю радостно святое воскресенье.