Я стою на кромке перевала, и яростный ветер носится над седым могучим океаном, грозно вздымающим свои шквалы и обрушивающим их на прибрежные скалы.
Где-то вдали с океаном сливается низкое небо с армадами туч, похожими на грозные ладьи викингов, и мне кажется, что свинцовое небо сейчас хлынет на твердь.
Я смотрю на неистовые стихии и думаю о том, как просто в мире все принимает формы угодные людям. Как просто создать гордых, независимых существ из мрака и грязи. И так же просто оклеветать добрых стремящихся к гармонии. Как просто выдать желаемое за действительное и жить подобного рода миражами.
В моих руках история о тех, кто однажды был создан, кто живет в каком-то смысле. Чьи характеры и жизнь определены. История о них, и все же автор - демиург, совсем другой.
Как просто он поменял местами намерения, чувства и характеры. Как просто он исказил жизнь тех, кто уже существует. Красивая история о Повелителях. Красивая история о созданиях созданных для войны, живущих войной, дышащих войной... Стремящихся к миру и любви. Создавших Империю, где даже сопротивления и недовольства нет. Где герои несущие агрессивное разрушающее начало, мечтают о покое.
Что-то мне холодно. Я вновь смотрю на яростные шквалы, которые столетиями воевали с твердью. Но твердь есть твердь. Она могла обтачиваться, совершенствоваться, но не менять свою суть. Ибо скала не станет изменяться, стремясь разрушить волну. Две стихии, которые здесь, на Грани всегда будут вести страшный бесконечный бой.
Красивая история, вот только, тех, кого я знаю; тех, кто никогда бы не поступил подобным образом, здесь превратили в марионеток. Как ловко и мастерски подменили причины их поступков. Как просто был убит тот, кто мне кажется знакомым, словно давний друг. Как все просто. Да, да конечно, это история не про них, но Ложь про них. Ложь, которая необходима для создания гордых и сильных существ, из тех, кто просто-напросто не может стать тем, что из них хотят сделать.
Я вновь смотрю на лежащую в моих руках историю.
Кто я?
Я автор - демиург, который тоже создает свои миры. Который то же когда-то смел, играть в подобного рода игры. Брать чужие образы, чужих существ и придумывать их пути. Их жизни, коверкать их характеры.
Вот только я никогда не смела все ТАК искажать. И писать такую ложь.
Одна единственная мысль и пепел истории Повелителей унесся в свинцовое грозное небо.
Здесь и есть эта Грань. Грань, за которой начинается ложь. И если ты ступишь за нее, можно, сказать, что ты предаешь тех, кто стал марионетками в твоих руках. Таких, как ты проклинают и бояться.
И пусть я не уничтожила физический носитель твоего предательства, но в своем сердце я выжгла даже крошечные ростки возможности такой истории. Всего лишь глупая фантазия, автора не демиурга, ибо он не ведает, что творит. Она может нести смех, не более.
И этот смысл растворился в буре, которая и есть та, война, которую ни что и никогда не остановит.