Так легко признаваться 
в любви 
взаправду
тому, 
кто тоже.
Это как следы 
помады
яркой 
на бледной коже.

Что в глазах, 
в глубине, 
ледяной синевой 
блестит 
устало?
Это бесов моих неустанный 
конвой,
и мы - их 
вассалы.

Среди ада звучит 
в утешенье 
вопрос: 
"Я люблю тебя, 
помнишь, 
милый?"
Это боли и счастья 
в крови 
передоз, 
это страх 
придают мне 
силы.

Снова шепот о чем-то смертельном, 
опасном, 
о чем-то 
предельно остром.
Легко ль признаваться 
в любви
первым?
Ты знаешь, 
не так 
и просто.