Твоя нервная муза, тряпичная кукла вуду
греет кафельный пол своим телом в следах уколов,
пьет абсент из осколков свежеразбитой посуды,
заливая его смесью крови и кока-колы.

Твоя ломкая страсть, твой живучий источник силы,
теребит потолок глазами цвета медузы.
Знать бы раньше ей, как таланты невыносимы,
до того еще, как подписалась на должность музы...

Закрывает глаза и немедленно открывает.
Ждет удара под дых и иголки в синюю вену.
И так странно, что вроде давно уже не живая,
только каждый выдох болит необыкновенно.

Ее боль вдохновляет тебя на новые звуки.
Ее крик повторяют струны твоей гитары.
Ты не можешь дать ей наложить на себя руки.
А она как будто нисколечко не устала

вдохновлять тебя на мелодии садо-мазо,
звать любовь войной, где любимый - враг ненавистный,
а иначе ей бы хватило первого раза,
чтоб бежать, не ища оправданий, причин и смысла

в том, что ей еще есть что дать и во что поверить,
но дышать очень больно и сердце почти не бьется.
Два пролета ползком, а в подъезде открыты двери.
Уноси же ватные ноги! Молчит, смеется,

тихо курит, мечтает сдохнуть.