Становлюсь сентиментальной
в преддверии какого-то чуда....
Пожалуйста, будьте лояльней.
Мне больше не надо, 
покуда
я нахожусь в чем-то мягком,
Как мох, щекотавший мою пятку.
В сладком...

За этим парком,
Где цвела сакура 
И роняла свои лепестки,
Я летала до утра
До розовой, как волшебное молоко,
Зари....

Я стала очень чуткой к ароматам
К знакомым звукам, которым рада.
Однажды я их вспомнить не смогла
Откуда?
Как я их позабыла?
Где было это чудо?..

И тут понеслось...

Какие-то вопросы
Странные,
Слишком земные,
Какие-то иностранные
Слова,
Какие-то чужие...

"Дежавю"

Нет! Не надо!

А вы не угомонитесь никак!

Любила?

 Нет, не любила.
Мы с вами на разных языках.
Вы опошляете
и разоряете мою сентиментальность
О, эти стоны! Ох! Ах!
Вы говорите:
Реальность,
Максимализм,
Детская, 
глупая крайность...

А я чутка к эмоциям,
Чувствам,
Образу....
Не к словам.
(Идите к чертям!
С этой иностранщиной!
Одна пошлятина!)

Вы видите лодку, что стоит на том берегу?
Она ждет меня, чтобы плыть,
Плыть,
Плыть,
Я этот Образ в себе берегу,
Чтобы 
Любить....

По-своему, любить, конечно....
Не эти постельные стоны.
Нет.
Я думаю, вы будете упрекать меня
Вечно.
Как и все упрекают в незнание,
В непонимание,
В нежелание.

А я просто становлюсь очень сентиментальной
Просто мох щекочет мою пятку.
Она гладкая,
Ее можно потрогать,
Но это слишком моё...
Слишком ценное, 
Слишком наивное,
детское,
Слишком главное...
Сен-ти-мен-таль-ное!
1.01.2014г.