Аннотация: обзор стихов 2 группы участников сетевого конкурса "Философия города"
"Парк посажен, лифт налажен.
Дед смущён, но очень важен.
Внучка деда привезла,
На девятый вознесла.
Ночью дед вставал - не спится,
Письма сверстникам писал,
Словно раненая птица
Над балконом нависал.
Думал, что теперь в деревне,
Как живут его друзья?
И что старые деревья
Пересаживать нельзя."
(Ник. Дмитриев)
Это стихотворение я переписал из старой тетрадки, где в юности записывал потрясшие меня стихи. Его я и возьму за высшую точку отсчёта той семибалльной шкалы, по которой буду оценивать произведения подсудной мне группы.
При оценке я не буду касаться авторской техники, оставив её на совести преноминатора, а выберу главными критериями произведенное впечатление и послевкусие.
Для того, чтобы по возможности не взирать пиететно на имена авторов, я скачал для дальнейшей неспешной работы анонимный общий файл.
В оконном стекле отражается пламя огарка последней свечи,
Усталая вьюга бредет по асфальту, заходит в пустые дома...
Укройся получьше, не надо вопросов, не трать лишних сил, помолчи.
Послушай, как входит в шуршании снега последняя наша зима.
Сугробы на месте застывших трамваев навеют ночные ветра,
Скелет телевышки решетчатой тенью втыкается в черное небо.
И наша с тобой основная задача - дожить как-нибудь до утра,
А в комнате холод, за окнами вьюга и в доме неделю нет хлеба.
Поспи, когда спишь, меньше чувствуешь голод, и я покемарю чуть-чуть,
Над самою крышей висят, сыпля снегом на весь белый свет, облака.
Пусть город расколот гражданской войною - я знать ничего не хочу;
Последний рубеж остается за нами, ведь сны еще наши, пока.
Так пусть нам приснится то давнее лето, над морем рассвет золотой,
И домик, в котором мы жили когда-то на пыльном глухом полустанке.
Войны еще нету, беды еще нету, звенит детский смех над водой...
И ночь будет наша. А утром снаружи вновь рявкнут моторами танки.
Город в этом стихе предстаёт каменной клеткой, где вся жизнь притаилась в ожидании чего-то непоправимого, но теплится слабая надежда "дожить как-нибудь до утра", пусть в холоде и голоде.
Картина цельная, эмоциональная, пестрит рельефными деталями, которые задерживаются в памяти и после прочтения. Отдельные шероховатости есть, конечно, но они придают стиху репортажную документальность, делающую его только ближе, вызывая сопереживание.
Работа заслуживает самой высокой оценки.
2
Не пойду сегодня на улицу 1k "Стихотворение" Поэзия
Не пойду сегодня на улицу,
Я приклеен к памяти липами,
словно риф обрастаю полипами,
Остается в отсветах маяться.
У окна от плюгавого месяца,
Свет не светит, а только играется,
Растворяется в сумраке лестница,
Не дает спуститься на улицу,
А на улице люди водятся,
И из тех, что выходят всяк,
Уверен, что жизнь переменится,
Только это не нужно городу,
Тальком сыпет на ноги и головы,
Чтоб не слиплись и не стерлись снова мы,
А вертелись ему на выгоду.
Расходились своими орбитами,
Оставались гордыми, квитыми,
Укрываясь бетонными плитами,
Принимали его витамин.
Но бывает, светлеет, как вечер стих,
Не от звезд или месяца чалого,
Зажигается в доме свеча его:
Даже город жалеет калеченных.
И ведет адресами знакомыми
По дворам или пальцам улочек,
Не аркан берегу - ковчег,
Для двоих, если выйдет из комы мир.
*Чувствуется, что автор, волнуясь, хочет сказать что-то важное для себя, используя случайно пришедшие рифмы и образы в духе модного нынче постмодерна.
Мне искренне жаль, но я не понял, трижды перечитав этот мыслепоток, откуда и куда он течёт. Отсюда и отсутствие цельной картины-впечатления и послевкусия.
Оценка моя - сами понимаете...
3
Лето в столице 2k Оценка:4.00*2 "Стихотворение" Поэзия, Философия
Травка зеленеет, несомненно, но как-то тускло и пыльно.
И солнышко не блестит. Нет, никак не блестит, скорее, тускло просвечивает сквозь дымку смога.
И ласточки - давно перевелись, нет им места в мегаполисе.
А вот ластоногих напротив, избыток наблюдается на переходе.
Особенно в гололед.
Впрочем, я же о лете. Лето, лето... расплавленный асфальт и струйки пота на полуобнаженных телах в метро.
Зато любой желающий может нацепить ласты и плюхнуться
в приторно-теплые воды Москва-реки.
Или в небольшой водоем, коих в столице пруд пруди.
Можно даже без ласт и в одежде.
Не очень гигиенично, зато приятно.
На минуту-другую можно забыть о пекле, гепатите, дизентерии, злом начальнике и террористах.
О том, что завтра снова на работу. И послезавтра... И еще, еще...
Вальсом кружатся дни, недели...
Что-то белое мелькает, не разобрать то ли пух, то ли снежинки.
А ты на работу, с работы... пока не уволят или не сдохнешь.
А без работы - еще хуже: ни денег ни настроения.
По сторонам посмотрел, а тебе уже за тридцать.
Еще разок глянул туда-сюда - уже пятьдесят.
А там и пенсия не за горами, с букетом заболеваний.
Прожить на нее не удастся, значит снова - работа.
Вряд ли уже престижная. Сторожем, скорей всего.
И плывешь, плывешь по жизни,
мельтешишь, барахтаешься, взмахиваешь руками.
С каждым днем все сильнее ощущая
засасывающую монотонность бытия.
*Начало иронично-игривое, но что-то смутно городское начинает проступать намёками, до середины этого верлибристого (?) текста, оканчиваясь словами "И еще,еще...".
А дальше - про работу, будь она неладна, до пенсии, на которую не прожить, et cetera...
Из всего длинного текста мне запомнились только ласты, которые того и гляди склеются, особенно в гололед.
Желания перечитывать не осталось, так как нового для себя, уже пенсионера и пожизненного горожанина не открыл. Как и желания переехать жить в столицу, где летом одна лишь радость - приторные воды Москва-реки. Хотя - знаю лично - в метро исправно работает кондиционер, но там нет солнышка.
С оценкой затрудняюсь. Наверно, где-то посерединке.
4
Мирилл 2k Оценка:4.24*9 "Стихотворение" Поэзия
МИРИЛЛ
Спальня как будто колодец ундины, тайный подводный русалочий грот. Пахнет забвением, холодом, тиной, что-то тоскливое разум грызёт. Вот бы окно распахнуть, прокричаться - самый естественный поворот. Вышивка вьется на стареньких пяльцах...
- Мирилл, никто не придёт.
Да, это самый естественный выход - выкричать боль и отдать темноте, Мирилл давно с репутацией психа, нервной актриски а-ля варьете. Кажется, кто-то ляпнул намедни - вроде старухи из пьесы "Макбет". Сплетни, конечно, дурацкие сплетни...
- Город прислушивается к тебе.
Город с почтеньем, готовностью, жаждой слушает каждый случайный каприз. То, что несчастье случится однажды, чувствует Мирилл где-то внутри. Крик разольется по улицам, пьяно в небо уткнется, увьет фонари. Город накроет колючим бураном.
- Мирилл, в окно до утра не смотри.
Видишь, теперь эта боль лишь снаружи. Снег бьется в стекла, как чокнутый рой. Пусть он кого-нибудь насмерть завьюжит, главное, что это все не с тобой. Кто-то уйдет и не сможет вернуться, кто-то кого-то спасет, как герой... Сливки лакает из битого блюдца верный и ласковый твой домовой.
Снова - спокойствие, вышивка, пяльцы, кошки, глинтвейн и немое кино. Сны не сбываются - даже не снятся. Сплетни? Да полноте, ей все равно. Синие ленты вплетая в косицу, Мирилл беспечна и счастлива, но... Что-то плохое однажды случится.
- Город безумно влюблен - и давно.
*Первое, что вспомнилось ассоциативно: "А город подумал, ученья идут" из культового стихотворения-баллады Роберта Рождественского.В этом сюжете - наоборот, только не верится в это почему-то. Такая вот философия. Случись описанная история на деревне - слухом бы земля полнилась и содрогалась..., а в городе...
Хорошо написана баллада, складно и с интересом читается, но требует для меня лично пояснения, кто же такая эта Мирилл, кого она ждёт, почему целый город "с почтением, готовностью , жаждой слушает каждый случайный каприз" героини?
Самостоятельное произведение, на мой дилетантский взгляд, не должно быть фрагментом философского сериала о городе, особенно если город выступает в нём не заглавным героем (ИМХО)
Оценка моя при всём уважении к известному автору, многократному сетевому лауреату и дипломанту, будет, скорее,выше средней...
5
Переезд 1k "Стихотворение" Поэзия
Город затаился. В переулке
на часах застыл дежурный страх:
сунешь нос, пусть и размером с гулькин,
в темечко кирпичиком - шарах.
Приручай. Ходи пешком. На выкат -
самокат. И никаких машин.
Через месяц город попривыкнет,
и, возможно даже, насмешит.
В лужах-зеркалах на крыши встанет:
величавость - в брызги на кусты.
А с окраин - хлопающих ставней
звук. "Мой город!" - гордо скажешь ты.
*Тема переезда, который часто сравнивают то с пожаром,то с потопом, мне знакома. Менял я города, улицы и дома... Поэтому, читал стихотворение с интересом и сочувствием. Причем несколько раз, всё более проникаясь симпатией к герою и незамысловатому сюжету, который изложен просто, но образно.
Моя оценка - высокая.
6
На первый поезд 1k "Стихотворение" Поэзия
Пустой проспект. Еще через минуту
На улицах погаснут фонари.
Автобус первый, первая маршрутка
Идут пустыми...
Несоизмерим
Масштаб - но город, как волчок:
Замедлил бег и сбавил обороты,
Чтоб Всадник за минуту до субботы
Застыл, взмахнув игрушечным мечом.
Ты едешь из гостей. На первый поезд
Метро успеть - не то, что на последний.
Такое лето - зимнего покроя,
Такие будни - смутные, как бредни.
На кухне продолжают балаганить,
Гитару мучат, не щадя соседей.
Там сказка - быль, любимая богами...
А ты бредешь -
как будто вправду бредишь -
К метро, и город дремлет под ногами,
Дыханием касается подошв.
I.V., 08.02.2014
Ред. 27.10.2015
Зарисовка мегаполиса (судя по наличию метро) ранним утром ("автобусы не ходят, метро закрыто..."), судя по всему - навеселе из гостей, где продолжается веселье.
Ничего особенного, просто "ты бредешь - как будто вправду бредишь" и запоминаешь этот бред, чтобы дома записать на память и после поделиться им с читателем.
Но бред довольно связныйполучился. И благозвучный.
Оценю я его не высоко, но и не низко.
7
В зоне гудрона 1k "Стихотворение" Поэзия
В зоне гудрона, инерции скорости-массы,
Без объявления длится война - не война, но отлов
И выбраковка хмельных и хромых, слепоглазых,
Старых и малых, усталых, зевак, слабаков.
Шустромобильные кони, гоняясь за временем,
Тупо смирились, что в зоне гудрона оно
Сжато предельно, и скупо межбамперно делено,
И светофорами вдоль понарезано. Но
Может сломаться порядок. Немного органики
Выскочит, прыгнет, шагнёт во святая святых -
В зону гудрона и точно притёртой механики,
И остановится время ударом под дых.
Не отражаясь в витринах, для всех незаметное,
С места, где загнано время, взмывает авто
Цвета апрельской лазури, а может, рассветного,
С мягкой мультяшной улыбкой и номером сто,
Или без номера вовсе, но в сочную крапинку,
В крыльях махровый, водитель приветливо рад,
Давит на газ, у него тоже время и графики:
Души - они хоть и вечные, - вечно спешат.
*Судя по длине этого ироничного стеба, автор конкретно вступил в свежий гудрон и влип обеими подошвами (или шинами своего авто). Бывает, если не смотреть вперёд и под ноги, а заглядываться на чужие точёные ножки.
Ничего сногсшибательного и отпадного я в этом трёпе не нашел и к памяти моей ничего не "пригудронилось".