На грядках год за годом над матушкой Природой глумимся, утверждая мифическую власть.
Секирой и мотыгой верша конец интригам, шлём, не скупясь на подкуп, пернатую напасть.
На первый взгляд без толку мести на место с места дерновый слой, дербаня на несколько разов.
Но суть любой прополки ежам лесным известна: этническая чистка растительных рядов.
Во имя процветания пришельцев родовитых изводятся под корень потомки дикарей.
А через год заменит их новая элита. Вновь будет из подполья бороться с ней пырей.
Он привлечёт бесстрашно на помощь всех домашних. И пусть давно известно, чей будет бледный вид, но вывод прост конечный, что без поддержки внешней нет шансов у пришельцев до осени дожить.
Хватает сколь угодно в элите огородной предателей бесплодных и явных слабаков.
Обидно, блин, чего там... Но, по большому счёту, в избытке патриотов среди запасников.
Орудия всех видов и яды-гербициды - нечестная коррида, окопная война.
И курит бог в сторонке, над этой схваткой громко раскатисто смеясь, пыль превращая в грязь, шутя, как среди осени...
а иногда всерьёз, то засуху подбросит, то утренний мороз.
Стратегам не помеха сезонности успеха. Войны тысячелетней с Природой не прервав,
отводим свои силы на зимние квартиры, озимому десанту границы передав.