Аннотация: обзор верлибров финалистов конкурса "Русская тройка 2012"
Этот обзор - попытка объясниться с авторами верлибров, которые мне довелось оценивать как одному из судей конкурса "Русская Тройка - 2012".
Сам я верлибров не пишу, не умею. Поэтому технические нюансы, касающиеся особенностей именно верлибра - вне рассмотрения.
Остаются критерии:
соответствие теме,
первое эмоциональное впечатление от прочтения,
язык, надеюсь правильный русский,
послевкусие - поставил бы на полку для прочтения потом ещё не раз.
Будучи не ограничен требованием обязательного использования всего спектра оценок, я уважаю результаты двойной преноминации и самосуда. И потому низшей оценкой шкалы избрал 6 -" нормально" по шкале СИ. Рассмотрение веду анонимным списком, чтобы быть объективнее, если получится.
"Я живу на втором этаже трежэтажного мата"
Я живу
на втором этаже
трежэтажного мата.
Мат стандартный,
в обычном спальном районе,
где живут все ушедшие на,
начиная с эпохи хрущевской капели.
Здесь спокойно,
Здесь звенят по утрам
"Молоко!" бодрым голосом
всякие падшие шлюхи,
робких дворников стадо
ровняют метлой тротуары,
а безумные дети
счастливо играют в мелки или клабар.
Здесь нет смерти -
не увидишь здесь мертвого пса.
Здесь нет боли -
бомжа не увидишь живого.
Здесь покойно и ветрено,
здесь застыл магазин и страна,
здесь растают слова
и умрут вслед за мною.
Соответствие теме - да, было это, есть и ещё долго так будет, по крайней мере, в России.
Стихотворение написано простым, почти разговорным языком. Автору доверяешь с первых строк. Тем более, картина нарисована фотографически точно. Последние строки ёмко итожат сказанное. Неясным (зачем?) показалось использования неологизма "треЖэтажного" взамен понятного и образного "треХэтажного"
Несомненно захочется перечитать. Автору спасибо за замечательный стих.
В форточку
не сразу, не однажды и не вдруг,
но замечаешь параллельность вертикалей
их теням...
цыганишься вечерне с Богом
по поводу заглавной буквы,
меняя приступ веры на возможность утра,
педантично пред ним проверяя бессонниц посты;
и примиряясь с НЕвозможностью
забить победный гол в финале мира,
помалу тешишься вратами треугольников бермудских,
их вздорность и несовпадение дыханий
сводя к очередному компромиссу
белок, бегущих в одном колесе.
Очарованья жизни примеряют
эх, раз да ещё раз-приставку,
туманность атмосферного столба
в верблюжий горб трамбуя неустанно -
осталось кайф ловить в колючках
и бронебойно мух мочить плевками,
не отделяя, впрочем, толерантно
свой вид (эй, шеф-повар!) разумных котлет.
Во взглядах уличных тинейдж не отражаясь,
пора и к жизни относиться без претензий,
не дёргаясь на рейтинг-заморочки
и от безверия не комплексуя -
балдей от бития баклуш,
равняя значимость пивка и бытия,
но женский зад и мироздание -
повод для сомнений о первичном:
тут и махоркой бытовухи
навряд ли выведешь моль философий.
Да ну её...
К вещам ненужным приходит время прирастать.
Пора бы названия выучить цвета,
чтоб чёрно-белое заакварелить,
родство предчувствуя с травою,
и душу перестроить в лад мажорный,
фригийской балуясь секундой,
что где-то рядом с секонд хэндом
бемолит ноты вертикали.
И вот когда она запараллелит
с землёй, где всё мы растеряли,
пытаясь словом птичьи трели
недостижимые корявить,
когда сметает нас игра
в воронку вечного торнадо -
благослови, дожив, с утра
все бесполезные дела,
верлибры, прочие бла-бла,
всё длящие джем-сейшна драйв,
где, кувыркнувшись с помела,
застрянешь в форточке, оря:
"Жи-и-ить надо!.."
Я примирился с НЕвозможностью прочесть этот текст вслух, несмотря на хорошую дикцию. Для вникания в его суть, пришлось перечитать несколько раз целиком и частями. И тем не менее не смог однозначно соотнести его с темой. Уж извините.
Перечитывать его больше не буду, но за последнюю пару строк, согласившись с автором, скажу нормально!
Где-то в Москве
****
Где-то в Москве
Посередине сквера
Есть стакан
Его оставили
Мои новые знакомые
Очень милые и добрые люди
Которых я видела
В первый раз
Целый вечер
Они говорили о стихах
Шутили и смеялись
А в углу на подоконнике
Под прикрытием пальто
Таились бутылка и стакан
Накинутый на неё
Как прозрачный колокольчик
И пока в комнате
Звучали стихи
И трепетали споры
Бутылка и стакан
Оставались наедине с тёмной ночью
И деревьями сквера
А когда люди
Вышли на снег
И часть из них рассеялась -
В бутылке
Оказалось что-то манящее и привлекательное
И люди
Прошли сквозь ряд чёрных деревьев
И поставили бутылку
На покрытую снегом скамью
Тем кто не пил
Было холодно
А тем кто пил
Было тепло
И больше
Никакой разницы между ними не ощущалось
Когда они
Прошли под деревьями
И вышли на улицу
И вскоре стали неразличимы...
Стихотворение написано повествовательно. Описан реальный случай, который вполне мог произойти. Предположим, "это было".
При первом же прочтении смутила бутылка под прикрытием пальто сквозь которое угадывался стаканНакинутый на неё Как прозрачный колокольчик . и они, стоя на подоконнике внутри помещения, Оставались наедине с тёмной ночью И деревьямисквера ... и оказались очень кстати, когда люди Вышли на снег И часть из нихрассеялась. Очевидно, кто-то предусмотрительно прихватил бутылку вместе со стаканом. Тем, кто пил было тепло, а кто не пил - холодно.
Боже! Это же пропаганда нарушения запрета на распитие...!
Хотя в нашей стране это - нормальное явление. Так и быть не заявлю в полицию.
Но и не стану читать это стихотворение своим подросшим детям.
Да, последнее замечание. Уважаемый автор, если уж вы решили отказаться от пунктуации (против чего я не возражаю), то не зачем было оставлять и последние два значка: тире и отточие?
Стремление
Как объяснить стремление души
познать, увидеть, прикоснуться, говорить?
Она, потерянная, бродит по мирам,
осколки сердца собирая,
дарованного всем и без остатка.
Наивная, ждала тепла волны ответной,
хотя бы слова.
Смеются над тобой, израненной и глупой -
да кто поверит,
что от щедрот разбрасывают Сердце?
Не время для подарков бескорыстных -
сама преподнесла, живи умнее!
Душа, душа осколками стекляшек
в пыли лежишь - раздавлена, прибита.
Пытаешься воспрять...
Стихотворение - взгляд в себя сквозь пережитое. Автор испытал на себе и чувство, разбившее сердце, и мучительное ожидание сочувствия окружающих, которое обернулось ироничной насмешкой. Верится, что так и было.
В отличие от уже рассмотренных стихов, поэзия философская, рассудительная. Но больше на индивидуальном, доверительном уровне. Сердце, дарованное всем и без остатка - эмоциональный образ. Душа, вроде, тоже - понятие не материальное. Но как осколкисердца (или Сердца?)стали в конце стиха осколкамидуши - предлагается внимательному читателю прочесть между строк.
Читается легко, без напряжения. И переживания автора близки многим и очень хорошо понятны.
Мне рано еще в рай
"Багрец и золото", безветрие, теплынь,
Цветной узор планеты перед зимней спячкой.
Какая благодать.
А может, я в раю, где призраки живут,
Лишенные мучительных раздумий,
Страстей, толкающих на глупость и порок?
Нет, нет - я все еще живой -
Я вижу малыша, гоняющего велик.
Стоп, призраки, меня не тянет в рай.
Желания во мне - какой вулкан сравнится.
А этот теплый день, он лишь предвестник бурь,
Которые грядут, чтобы очистить совесть.
"Земля - чистилище, не рай". Нашли чем напугать,
Чем отвратить от красоты осенней.
Не выйдет, ангел мой, я остаюсь и знай:
На пенистый прибой желаний
Не побоюсь я вывести свой ветхий плот,
Сооруженный наспех из обрывков знаний.
Колумбы мы. В раю нам будет плохо.
Это стихотворение уже на грани реального и потустороннего миров. Похожие воспоминания возникли и у меня. Значит, верю - было!
Автор сравнивает то, что перед глазами, с тем, что видится, закрыв глаза. Внешне картины похожи, но внутреннее их содержание разнится как небо и земля. Отсюда логичный вывод, что "Земля -чистилище, не рай". Но ЛГ - оптимист (люблю оптимистов) и не побоится подобно Колумбу вывести свой ветхий плот, Сооруженный наспех из обрывков знаний.
Потому, что знает (уже как пессимист), что В раю нам будет плохо. А потому на земле должно быть очень хорошо.
Оптимистическое вольное
Снова поеду к черту на рога - В деревню без будущего. Стану смотреть, как вгрызается жизнь В жалкую память строений. Ты хочешь, чтобы я стал другим, Но другими нас делает горе. Только оно изменяет цвет глаз, Только оно ломает. Радость? Она консервант: Счастливый похож на лягушку, Замершую в спирту В кабинете биологии.
(Всякий верлибр похож На перевод с чужого языка, И наше почитание иностранного Придает мысли мнимую значимость).
Эта стена помнит чей-то портрет, Висевший к ней спиной - Спасительный прямоугольник, Сохранивший краску обоев. Эти полы скрипели для тех, Кто гниет для нового леса. Из леса сделают доски, Доски покроют пол. Этот забор - толкни, и упал - Преданный охранник, Страж, не покинувший пост, Ветеран, оставленный гнить.
(Любое одушевление Дергает читателя за нервы, Толкает на скользкий путь Ассоциаций и поиска смысла).
Я не вернусь другим Из оставленной этой деревни - Горя я не хлебнул, Даже злиться устал. Была бы справедливость Как что-то непременное, У бога рука притомилась бы Карать ворье и предателей. Пусть мы сейчас отступили С занятых ранее позиций, Мы всё равно природа И вскоре возьмем свое!
(Пустые декларации в финале Звучат особенно убедительно, Если несут обобщения, Да еще с восклицательным знаком).
Стихотворение - воспоминание с лирическими отступлениями. О том, что реально было и есть.
Картина заброшенной, забытой богом деревни написана буквально детально и потому узнаваемо. И лирические отступления не отвлекают, а дополняют её внутренним напряжённым содержанием. Отдельный респект автору за просвещение меня и других читателей о том, каким должен быть верлибр, пусть поэтически, иносказательно.
Пустые декларации в финале звучат оптимистично и вольно, оправдывая название. Поставлю стих на полку, чтобы перечитывать в моменты безысходной грусти. На видное место, рядом с другими шедеврами.
Мать
Аист, намучавшись с колыбелью,
Наконец-то нашёл мою мать.
Но не узнав её -
В полосaтой одежде
С жёлтой звездой на груди,
Полетел дальше -
Cесть на свежескошенное поле.
Бережно поставив ношу на землю,
Он принялся собирать для меня
Потерянные колоски -
Зерно,
Запах свежего хлеба,
Сны,
Слова,
Молоко...
Мать...
Это о том, что реально было.
В стихе нет ни единого лишнего слова. И он не нуждается в пояснениях.
Даже анонимно рассматривая верлибры, я сразу узнал и автора и его стихотворение, перечитывая которое открываешь каждый раз мир с новой, неожиданной стороны. Разумеется - шедевр.
ЮНОСТЬ - ЭТО ВОЗМЕЗДИЕ
(по поводу сенильной юстиции)
Откуда берутся дети?
Приносит их людям ветер.
У них чистые глаза.
У них белые одежды.
У них чёткие мысли.
Они взламывают зеркала изнутри,
Они обрушивают стекла окон,
Они просачиваются сквозь любые двери.
Их приносит чёрный аист с бутылочной этикетки.
Стальные засовы не остановят их,
Непролазная чаща не испугает,
Тёмные воды не положат им предел,
Засушливые пустыни им не помеха.
Они садятся с вами за круглый стол.
Они пьют ваш кофе, говоря, что в нем излишек наркотика.
Они едят вашу плоть, сокрушаясь, что вы не вегетарианцы.