Остывший грунт который день полощут
дожди. И осень меряет шагами
планету с севера на юг. Полночный
маршрут подмерзшей ртути пролегает
все ниже, все опасней для пернатых
(которые еще не улетели).
В скворечни рвется ветер бесноватый...

И мы не ждем, мы чувствуем метели.

Мы ощущаем верную угрозу
спокойных дней размеренному бегу,
что наши чувства, если не замерзнут,
то выпадут в осадок, в виде снега.

И, взяв на поезд утренний билеты,
в одном купе с попутчицей крикливой,
разматываем версты в наше лето,
туда, где ты еще была счастливой.
Туда, где не разграбленное поле
являло с лугом чудо симбиоза.
Где забывались мы в мечтах с тобою,
и нас пасли радушные стрекозы...

Осенний луг, усыпанный цветами,
еще красив, но больше - необычен. 
Как золотые слитки под ногами,
до сей поры не ставшие добычей
ни жадных рук, ни матери-природы.
Любуясь их прощальной красотою,
спроси себя, какими будут всходы,
и их краса предвидится какою?

Цветы пугливы. Тянутся не к лести.
Скорее, льстят вниманием светилу.
Взгляни на Солнце... И пока мы вместе,
не плачь о том, что осень наступила.